Hermanos:
Como diría Benedetti, "No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes...", pero me sucede que ahora, con cincuenta y tres años cumplidos, me percato de cosas que han cambiado en el día a día del dominicano. La lluvia por ejemplo, ahora es más breve y menos intensa. Los aguaceros de mi niñez duraban días, y la mar, cercana y difícil de colmar, nos salvaba de morir ahogados. Como la lluvia, también los ríos y el frío de las mañanas de diciembre han cambiado.
Hago esta reflexión porque quiero comentarles algo que vi el pasado viernes y que pertenece a ese conjunto de situaciones y eventos que han cambiado o que por lo menos ahora tengo el ánimo de percibir el cambio.
Debo explicar que en Dominicana no se conoce la cabra, o mejor dicho, no se le conoce como cabra sino como chivo (o chiva si es hembra); pero es el mismo animal un tanto arisco que habita lugares secos y montañosos.
Pues bien, el pasado viernes al salir de casa hacia la oficina, a eso de las ocho de la mañana, me encontré con un señor que paseaba a un chivo con su cadena como si fuera un perrito casero. El animal, obedeciendo a instintos ancestrales, de vez en cuando embestía a José, que así dijo llamarse el pastor urbano, quien lo dominaba tirando de la cadena y con un gesto de autoridad hecho con la mano, llamando al animal a la corrección. Al decir de José, Nano, que así se llamaba el chivo, era "grito y grito desde las seis de la mañana" pidiendo que lo sacaran a pasear. Subiré fotos de José y Nano paseando, a la página de poema de lunes.
En otro orden les comento que "poema de lunes" cumple tres años en diciembre. De hecho el primer envío lo hice el 13 de noviembre de 2006. En ese momento eran apenas diez o doce amigos los que recibían esos primeros poemas de lunes. Hoy somos una comunidad de 174 amigos y amigas que básicamente se encuentran en Americalatina y Europa, aunque tenemos también amigos en Estados Unidos, Cánada e Israel. Gracias por el apoyo que cada semana recibimos de ustedes.
Otra novedad de esta semana es que hemos subido a la página de Quijote Urbano una hermosa canción de La Oreja de Van Gogh. Se trata de "Jueves", canción en homenaje a las víctimas del atentado terrorista a los trenes de Madrid el 11 de marzo de 2004.
Bien, ahora a lo nuestro.
Hoy les traigo Rubén Darío, poeta nicaragüense del siglo pasado. Disfruten su "Sinfonía en gris mayor"
Que tengan bonita semana.
Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com
Sinfonía en gris mayor
El mar como un vasto cristal azogado
refleja la lámina de un cielo de zinc;
lejanas bandadas de pájaros manchan
el fondo bruñido de pálido gris.
El sol como un vidrio redondo y opaco
con paso de enfermo camina al cenit;
el viento marino descansa en la sombra
teniendo de almohada su negro clarín.
Las ondas que mueven su vientre de plomo
debajo del muelle parecen gemir.
Sentado en un cable, fumando su pipa,
está un marinero pensando en las playas
de un vago, lejano, brumoso país.
Es viejo ese lobo. Tostaron su cara
los rayos de fuego del sol del Brasil;
los recios tifones del mar de la China
le han visto bebiendo su frasco de gin.
La espuma impregnada de yodo y salitre
ha tiempo conoce su roja nariz,
sus crespos cabellos, sus bíceps de atleta,
su gorra de lona, su blusa de dril.
En medio del humo que forma el tabaco
ve el viejo el lejano, brumoso país,
adonde una tarde caliente y dorada
tendidas las velas partió el bergantín...
La siesta del trópico. El lobo se aduerme.
Ya todo lo envuelve la gama del gris.
Parece que un suave y enorme esfumino
del curvo horizonte borrara el confín.
La siesta del trópico. La vieja cigarra
ensaya su ronca guitarra senil,
y el grillo preludia un solo monótono
en la única cuerda que está en su violín.
1891
