martes, 30 de diciembre de 2008

Metro de Santo Domingo





Hermanos:

Como prometí en la entrega anterior, el pasado lunes me pasé la mañana en el nuevo Metro de Santo Domingo. Lo recorrí en toda su extensión y me detuve a conocer tres estaciones: Las dos de los extremos que son la Mamá Tingó y la Centro de los Héroes; y una tercera, Los Taínos, que es una estación intermedia.

La impresión que me dejó el Metro de Santo Domingo no pudo haber sido mejor. Un transporte con tiempos de viajes mínimos y en condiciones óptimas de seguridad y confort. Por su parte, la conducta mostrada por los usuarios se correspondía con el trato digno que estaban recibiendo.

Ningún proyecto del actual gobierno ha tenido mayor oposición que el Metro de Santo Domingo. De hecho el gobierno lo ha construido prácticamente pasando por encíma de todos los sectores opuestos al mismo. Básicamente las razones para oponerse son que existen soluciones superficiales más económicas y que además el momento no era oportuno, ya que nuestra economía había sido devastada por un desfalco bancario de más de dos mil docientos millones de dólares.

En un conversatorio en la Fundación Global en el que participé como expositor al momento de iniciarse la construcción del Metro a finales de 2004, defendí el proyecto del Metro con el argumento de que el transporte rápido masivo necesitaba un carril exclusivo y la existencia del "Concho" y las "Voladoras" era un obstáculo dificil de vencer. Por su parte, el Metro garantizaba un carril exclusivo dificil de invadir por el "Concho" y las "Voladoras".

Para los que siguen poema de lunes y no conocen el "Concho" y las "Voladoras" les dire que en Santo Domingo el transporte público está servido principalmente por vehículos de 5 o 6 pasajeros y autobuses de pequeña capacidad (8, 12 y 26 pasajeros). Tanto los vehículos de cinco pasajeros como los pequeños autobuses transportan pasajeros por rutas que no tienen paradas definidas, de manera que se detienen a voluntad del pasajero tanto para dejarlo como para recogerlo. Imaginen una ciudad de un poco más de tres millones de habitantes en donde una legión de vehículos de baja capacidad se detienen en las vías a recoger y dejar pasajeros a voluntad de éstos. Ese sistema de transporte que va recogiendo y dejando pasajeros a voluntad de los mismos, en una ruta establecida, se conoce en Santo Domingo como "Conchar". Los vehículos de cinco o seis pasajeros son llamados carros de "Concho" y a los autobuses que "conchan" se les llama "Voladoras".

Como anécdota les comento que a finales del 1999 me tocó presentar una ponencia en la CEPAL, en Santiago de Chile, acerca de "El Tansporte en Santo Domingo" ante un auditorio latinoamericano. Imagínense, me pasé media hora hablando sobre las horas pico ,que es la hora de mayor congestión vehícular, y claro, también hablé bastante de los conchos. Al terminar se me acercó un chileno y me dijo con una sonrisa pícara: "Entre los picos y las conchas, esta ha sido la conferencia más erótica a la que he asistido"

Bueno, basta ya de metros, voladoras, conchos y demás erotismos. El sábado cumplí años y los entrañables, amigas y amigos, me acompañaron a celebrarlo. Conociendo mi pasión por la poesía me han regalado tres libros: Una obra de Eduardo Longoni: "Benedetti, poemas revelados, un hombre en imágnes y palabras", con fotos de Longoni y poemas y textos de Mario Benedetti, y dos antologías de Rubén Darío presentadas por Alberto Acerada: Poemas filosóficos y Poesía erótica.

Hoy les traigo dos hermosos poemas de Benedetti.

Que tengan bonita semana.

Mario

Por qué cantamos

Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil

Usted preguntará, por qué cantamos?

Si nuestros bravos quedan sin abrazo
la Patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza

Usted preguntará, por qué cantamos?

Si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro

Usted preguntará, por qué cantamos?


Cantamos porque el río está sonando
y cuando suena el río /suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino

Cantamos porque el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos

Cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota

Cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta

Cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.



Conjugaciones

De vez en cuando es bueno
Ser consciente
De que hoy
De que ahora
Estamos fabricando las nostalgias
Que descongelarán
Algún futuro.


Mario Benedetti

martes, 23 de diciembre de 2008

Navidades y Metro

Hermanos:

Poema de lunes cumple dos años. Las primeras entregas de los poemas de lunes datan de noviembre de 2006, pero subidos a la página y enviados con regularidad religiosa, podemos decir que a partir del día lunes 1 de enero de 2007. De manera que este próximo día primero de enero cumpliremos dos años. Gracias por acompañarnos. Es alentador saberlos cercanos y expectantes de los poemas de los lunes.

Les comento que Mario y Laura están con nosotros. Regresarán a Pittsburgh a principios de enero, de manera que la familia está completa y el regocijo que nos invade garantiza unas felices navidades.

Por otra parte les comento que mañana lunes pondrán a funcionar la primera línea del Metro de Santo Domingo. Desde mañana y durante un tiempo será gratuito el transporte. Yo estoy de vacaciones y creo que el día de mañana lo pasaré montado en el Metro, bajando en cada estación para recorrerla, saliendo a las calles, en fin, creo que será un día de Metro. Luego les cuento.

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo unos Haikus de Herme G. Donis, poeta española nacida en Valladolid en 1951.

El Haikus es un poema con una estructura de tres versos y un total de 17 sílabas distribuidos 5 sílabas el primer verso, 7 sílabas el segundo y otras cinco el tercero. La estructura del poema es de origen oriental, japonesa para ser más precisos y asombra cómo en 17 sílabas se puede transmitir tan claramente una idea. El haikus penetra como una flecha, nos toca, nos conmueve y nos deja pensando. Ya en una oportunidad publicamos unos haikus de Benedetti, muy buenos. Espero que los de esta entrega les gusten.

Que tengan una feliz navidad y una bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
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Gotas de otoño

Nada existe
si no está en la vida
que es un sueño.


Envuelto en hojas,
un pequeño gorrión
huye de niños.


Miedo a miedo,
con su tiempo tasado,
la vida sigue.


Dulce aguacero:
cada gota de lluvia
dice tu nombre.


Nunca lo olvides.
Sobrevive la luna
más que el poema.


Serenamente,
acaricia el ciprés
tristes presagios.


Instante único,
no dejes de existir
para el que huye.


Se alzan las nubes
como globos sin rumbo
en pos del viento.


Dolor violento.
Entre versos perdidos,
secreta herida.


Lluvia en el norte.
En las voces del agua
dulces respuestas.


Cuánta tristeza
detrás de esas ventanas
que no se abren.


Otoño en grises:
vegetal impudicia
tras la espesura.


Hojas caídas,
compañeras del aire
para sus juegos.


¡Barco al agua!
Que al olvido lo ofrece
ignora el niño.


Hay una vida
detrás de estas sílabas
que envejece.


Paja y sombrero,
loco espantapájaros
crucificado.


¿Tuviste una vez
arrasando las venas
viento de vida?


Sin hacer nada,
tirano, el tiempo crece.
Llega el otoño.

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Lunes 8 de diciembre de 2008

Hermanos:

Esta semana ha sido de trabajo intenso. Nos ha tocado en suerte participar en un proyecto de construcción de una cancha de tenis para un club de Santo Domingo. La particularidad de la cancha es que está construida sobre una base de hormigón permeable, "pervious concrete", como se llama en inglés. Como su nombre lo indica, se trata de un pavimento de hormigón que permite el paso del agua a través de su cuerpo. Es una tecnología conocida y utilizada en muchas partes del mundo, pero en lo que a mi respesta es la primera vez que la utilizo, y hasta donde sé, creo que en dominicana también es la primera vez que se pone en práctica. Esa condición de novedad nos ha obligado a estudiar para resolver el caso. Por fortuna ya está construida la base de hormigón permeable y solamente falta que le coloquen una alfombra de grama sintética que es responsabilidad de otro contratista. Los interesados en esta tecnología pueden ver detalles en este enlace.

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo una muestra de la poesía de José Agustín Goytisolo , poeta español, hermano de los tamibén escritores Juan y Luis Goytisolo, nacido en Barcelona en 1928 y fallecido en 1999. Espero que les guste su poesía.

Que tengan bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
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EL AIRE HUELE A HUMO

¿Qué hará con la memoria
de esta noche tan clara
cuando todo termine?
¿Qué hacer si cae la sed
sabiendo que está lejos
la fuente en que bebía?

¿Qué hará de este deseo
de terminar mil veces
por volver a encontrarle?

¿Qué hacer cuando un mal aire
de tristeza la envuelva
igual que un maleficio?

¿Qué hará bajo el otoño
si el aire huele a humo
y a pólvora y a besos?

¿Qué hacer?¿Qué hará? Preguntas
a un azar que ya tiene
las suertes repartidas.



EL OFICIO DEL POETA

Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.

Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.

La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.



HISTORIA CONOCIDA

Es una historia conocida, amigos,
todos la recordamos,
—viento del pueblo se perdió en el pueblo—
pero no ha terminado.

Hace tiempo hubo un hombre entre nosotros,
alegre, iluminado,
que amó y vivió, cantaba hasta en la muerte,
libre como los pájaros.

¡Qué bonito sería! Nace, escribe,
muere desamparado.
Se estudian sus poemas, se le cita,
y a otra cosa, muchachos.

Pero su nombre continúa, sigue,
como nosotros, esperando
el día en que este asunto, y otros muchos,
se den por terminado.

¡Qué bonito sería! Nace, escribe,
muere desamparado.




Lunes 15 de diciembre de 2008




Hermanos:

Me decía una amiga muy querida que estas navidades se presentaban tristes. Me comentaba que el Obelisco, un hito emblemático de Santo Domingo que data de la era de Trujillo, aún no había sido adornado con el nacimiento y los bombillitos con que tradicionalmente se engalana desde que soplan los primeros aires de diciembre.

La verdad es que la crisis asoma y nosotros, dominicanos con el futuro que muere con el día, porque después de ahí solo llega la noche que es también una muerte, y luego renacer al nuevo día sorprendidos y alegres de estar vivos y volver a luchar una jornada y un futuro que muere con el día; no llegamos a entender la economía.

La economía nos duele en el estómago. Ya se han iniciado los despidos en el sector de Zonas Francas, que es un sector muy dependiente del mercado internacional y particularmente del mercado financiero, es de esperarse que otros sectores económicos sigan el mismo camino.

Necesitaremos de Matilde. ¡Matilde o que entre el mar!

Creo que prácticamente todos conocen a Matilde, pero si alguno no la conoce aquí está su historia: "Matilde: La entrega por amor"

En esta crisis, vamos a tener que apelar a cuanto de humanidad tengamos para dar una respuesta solidaria e incluyente a tanto dolor que se nos viene encima.

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo un poema que mamá me recitó esta mañana. Es un poema de Rubén Suro, poeta dominicano.


Que tengan bonita semana.Enlace

Mario
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Soneto de yodo y sal

El mar quiere se cielo, forma nubes de espuma
Su epidermis friolenta se da baños de sol
Hace poco quitose sus frazadas de brumas
Y en pijamas azules le ha visto un caracol

Reservoir de idealismos, disolvente de penas
Los ojos, los anhelos..., mirarlo es navegar
Las olas se suicidan cumpliendo su condena
Que ante los arrecifes les dicta el mismo mar.

Un barco fuma pipa quemando el horizonte
Siento que mi alegría se eleva como un monte
Dudo del alpinismo de mi antiguo dolor

Las palmeras de playas son gigantes sombrillas
El viento riza el agua que cortaron las quillas
Mientras dos garzas blancas enrojecen de amor.

domingo, 7 de diciembre de 2008

Lunes 1 de diciembre de 2008


Hermanos:

Como les comenté en la entrega anterior, hoy ha sido la Asamblea del Espacio de La Lucha Contra la Corrupción, una jornada extraordinaria por la cantidad de las organizaciones que participaron y la calidad de sus respresentantes.

Participaron setenta y siete organizaciones y redes con presencia en 28 municipios de nuestro país. Hombres y mujeres dirigentes de organizaciones comunitarias, que exhiben una conducta moral intachable.

A los dominicanos que siguen a poema de lunes que sepan que aunque el mal hace más ruido, los que queremos la decencia somos más y yo les aseguro que la raiz del pueblo dominicano está intacta, no ha sido tocada por la corrupción y el dinero facil.

Además de aprobar los Estatutos Sociales, la Asamblea eligió una Junta Directiva de once miembros en la que resultó electa como Coordinador General el Centro Juan XXIII, organización que nosotros representamos.

De manera que ahora quijoteurbano confirma sus molinos y cuenta con una herramienta idonea para enfrentarlos.

Ahora a lo nuestro:

Hoy les traigo dos poemas del desde ya inmortal Mario Benedetti. Es que a Benedetti lo tengo al lado de donde me encuentre, es un imprescindible.

El primero de los poemas es "Botella al mar". Cuando Marcos, mi hijo menor (que ya es un señor de quince años), estaba en Kinder de primaria, le gustaba escuharme recitar esa poesía y de hecho me acompañaba al recitarla. El asunto llegó lejos porque el colegio me pidió que les ofreciera un conversatorio a los alumnos del Kinder acerca de la poesía. El evento se dio y estuvimos hablando de la poesía con niños de cuatro y cinco años y al final les recité "Botella al mar". Atesoro el recuerdo.

El segundo de los poemas me conquista por la rebeldía que propone: "Sólo cuando transgredo alguna orden el futuro se vuelve respirable"

Esta entrega de poema de lunes la estará recibiendo el grupo de enófilos que mes tras mes nos sometemos a los caprichos y quereres de nuestro presidente Doctor José Brea (¡cómo nos mimas!). Si alguno de los contertulios no recibe esta entrega, que por favor me lo haga saber para tomar las medidas correctivas.

Que tengan bonita semana,

Mario


Botella al mar

El mar es un azar
qué tentación echar
una botella al mar

poner en ella por ejemplo un grillo
un barco sin velamen y una espiga
sobrantes de lujuria algún milagro
y un folio rebosante de noticias

poner un verde un duelo una proclama
dos rezos y una cábala indecisa
el cable que jamás llegó a destino
y la esperanza pródiga y cautiva

poner en ella por ejemplo un tango
que enumerara todos los pretextos
para apiadarse a solas de uno mismo
y quedarse en el borde de otro sueño

poner promesas como sobresaltos
y el poquito de sol que da el invierno
y un olvido flamante y oneroso
y el rencor que nos sigue como un perro

poner en ella por ejemplo un naipe
un afiche de dios el de costumbre
el tímpano banal del horizonte
el reino de los cielos y las nubes

poner recortes de un asombro inútil
un lindo vaticinio de agua dulce
una noche de rayos y centellas
y el saldo de veranos y de azules

pero en esta botella navegante
sólo pondré mis versos en desorden
en la espera confiada de que un día
llegue a una playa cándida y salobre

y un niño la descubra y la destape
y en lugar de estos versos halle flores
y alertas y corales y baladas
y piedritas del mar y caracoles

El mar es un azar
qué tentación echar
una botella al mar



Transgresiones

Todo mandato es minucioso y cruel,
me gustan las frugales transgresiones.

Por ejemplo inventar el buen amor,
Aprender en los cuerpos y en tu cuerpo.

Oír la noche y no decir amén
trazar cada uno el mapa de su audacia.

Aunque nos olvidemos de olvidar,
Seguro que el recuerdo nos olvida.

Obedecer a ciegas deja ciego.
Crecemos solamente en la osadía.

Solo cuando transgredo alguna orden
el futuro se vuelve respirable.

Todo mandato es minucioso y cruel
me gustan las frugales transgresiones.


Mario Benedetti

lunes, 24 de noviembre de 2008

La agenda del Hoyo

Hermanos:

Como seguro ya les he contado estoy trabajando en una iniciativa que persigue luchar contra la corrupción en nuestra sociedad.

El próximo domingo 30 de este mes tendremos nuestra Asamblea Constitutiva. La idea es darle personalidad jurídica al grupo de organizaciones que están apoyando este esfuerzo.

Como parte de los trabajos previos a la Asamblea me ha tocado recorrer la región Sur y la región Nordeste del país, sosteniendo reuniones con las organizaciones que participan en este Espacio de La Lucha Contra la Corrupción ( La Lucha ) www.lalucha.com.do

Ha sido una experiencia extraordinaria. Es reconfortante y esperanzador encontrar gente buena trabajando por una República Dominicana transparente, digna, incluyente y solidaria. Para mi ha sido un encontrarme con la calidad de hombres y mujeres con las que compartí en mi niñez y en mi juventud. El neoliberalismo y el postmodernismo no han podido destruir los valores tradicionales de la sociedad dominicana.

Ya les contaré de la Asamblea en la próxima entrega.

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo dos poemas rescatados de una de las agendas en donde escribíamos los contertulios del Hoyo Negro, un bar de orillas al que solíamos asistir, en noches de bohemia, un grupo de amigos. Yo secuestré la agenda, la tengo y no la suelto; pero la pongo a disposición de una buena noche de evocación y remembranzas.

Son dos poemas de Pedro Lezcano, poeta canario extraordinario.

Que tengan bonita semana.

Mario



Oracion profana

Mujer de la vida eres
como la vida te ha hecho
(a quienes hizo la muerte
descansen entre los muertos)

Ningún hombre te ha tomado
por el asa de tu cuerpo
y te bebió regalada
gota a gota, beso a beso.

En tu profesión de cruz
con los dos brazos abiertos
brindas amor y no tienes
amor que llevarte al pecho.

Perdona virgen, estrella,
cerca de la mano y lejos
porque en esta encrucijada
de tus brazos y tu cuerpo
bajo las dos blancas dunas
dormita un corazón huérfano.

Señora, perdónanos
caricias sin sentimiento,
madrigales de blasfemias,
la sequía de tu pecho
y los frutos de tu vientre
antes de ser flores, secos.

Señora, quiero en la noche
oscura de tus cabellos
soñar que me has perdonado
lo que ahora estoy diciendo.

Bendito sea el futuro
de tu vientre y de tu seno,
bendita el agua bendita
que hay en tus labios y el fuego
que hay en tu sangre y el barro
bendito que hay en tu cuerpo.

Amen.

Bendita tu eres,
lo maldito es sólo nuestro.

Pedro Lezcano




Soneto irreverente

Señor, pero no ves que me marchita
este vivir sin grito y sin errata,
que pereceré ahorcado en la corbata
mudo en la silla vil de la visita

Que esta claúsula eterna, esta maldita
pauta de seriedad me maniata,
que mi sangre, encharcada de sensata,
en un pozo de hiel se precipita.

Acaba ya Señor este divino
cuadro para el que sirvo de modelo.
Acaba y paga y cámbiame el destino.

Págame sí, mi sueldo, que me hielo
págamelo en locura, en sangre, en vino,
en libertad, en flor, en canto, en vuelo.


Pedro Lezcano.

martes, 18 de noviembre de 2008

Premio al esfuerzo personal


Quijoteurbano ha sido seleccionados por Ernesto Rodríguez, y por su blog, Las contradicciones, como ganador de un "Premio al esfuerzo personal", por su labor en "poema de lunes".

Agradecemos el reconocimiento y nos comprometemos a mantener esta pausa poética en el agitado devenir del lunes.

Quien recibe el premio debe cumplir con el siguiente reglamento:

  • Al recibir el premio, se ha de escribir un post mostrando el premio y se ha de citar el nombre del blog a web que te lo regala y enlazarlo al post de ese blog o web que te nombra ganador.
  • Elegir un mínimo de 7 blogs que creas que brillan por su temática y/0 su diseño. Escribir sus nombres y los enlaces a ellos. Avisarles de que han sido premiados con el "Premio al esfuerzo personal". para que lo recojan.
  • Opcional. exhibir el premio con orgullo en tu blog haciendo enlace al post que tu escribes sobre el.
Los siete blogs seleccionados por nosotros como ganadores del "Premio al esfuerzo personal" son los siguientes:

  • A Mia, de Peñiscola ciudad del mar, España, por su blog Mialuaf: Imagen y poesía.
  • A Julia, de Buenos Aires, Argentina, por su blog Mixelaneas: Porque nos invita a pasar y hay café recien preparado en la cocina.
  • A Mario, desde Pittsburgh, USA, por su blog Yo me sueño: Porque toda acción que represente vuelo mental y desaparición del mundo físico merece tu respeto; porque de eso estás hecho: Tu te sueñas.
  • A Frank, de República Dominicana, por su Proyecto Madrugada: Espacio en donde los sueños de una juventud se expresan en poesía.
  • A Federico por su blog Tomando en cuenta: Porque los que queremos la decencia somos más.
  • A Karina: perceptiva, intuitiva y algo incrédula. Por su blog Momentum: Por el empeño y la dedicación con que haces tu trabajo.
  • A Argénida: humana y mujer. Por su Diario de la rosa: Porque siempre debemos celebrar la poesía.
Ahora solo falta comunicarme con los ganadores para que pasen a retirar su premio.

México en el corazón




Hermanos:

Hoy les escribo desde Ciudad México, la ciudad del Zócalo, del Angel de la Independencia, de Coyoacán (lugar de coyotes); y del Bosque de Chapultepec, con su lago, su zoológico y sus Niños Héroes.

En esta oportunidad he visto a un México lleno de gente buena que se esfuerza por hacer su trabajo. Una ciudad movida por una mano no visible que anima a los mexicanos a trabajar a favor de objetivos comunes. Por lo menos esa es la visión que tuve en los pocos días de mi viaje.

La tarde del viernes la pasé en el Zócalo: majestuoso. En esta oportunidad lo encontré un tanto frío y distante. Ya he contado que en mí visita anterior a Ciudad México, en 1998, había visto en el Zócalo a estudiantes dejar sus libros en el suelo, calzarse unos cascabeles en los tobillos y bailar danzas ancestrales. Hoy, esa juventud la veo expresar su incoformidad con argollas en los labios. Los estudiantes que ví en el 1998 defendían sus sueños apelando a una expresión que nos unificaba a muchos en las raices: la danza de los cascabeles. Los estudiantes de hoy, defienden sus sueños apelando a una expresión que los segrega: las argollas en los labios. En el Zócalo de 1998 gravitaba de manera definitiva el Sub-Comandante Marcos, en el Zócalo de este viaje asomaba la desesperanza.

Bueno, sigo llevando a México conmigo. Nosotros, paises pequeños, tenemos que fijar nuestra atención en México, un hermano mayor con raices fuertes y profundas.

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Jaime Sabines, poeta mexicano contenporáneo, nacido en 1926 en Tuxtla Gutierrez, Chiapas, México.

Que tengan bonita semana.

Mario


ALLÍ HABÍA UNA NIÑA


En las hojas del plátano un pequeño
hombrecito dormía un sueño.
En un estanque, luz en agua.
Yo contaba un cuento.

Mi madre pasaba interminablemente
alrededor nuestro.
En el patio jugaba
con una rama un perro.
El sol -qué sol, qué lento
se tendía, se estaba quieto.

Nadie sabía qué hacíamos,
nadie, qué hacemos.
Estábamos hablando, moviéndonos,
yendo de un lado a otro,
las arrieras, la araña, nosotros, el perro.

Todos estábamos en la casa
pero no sé porqué. Estábamos. Luego el silencio.
Ya dije quién contaba un cuento.
Eso fue alguna vez porque recuerdo
que fue cierto.



AMOR MÍO, MI AMOR, AMOR HALLADO...

Amor mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,
río de noche, platanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.

lunes, 10 de noviembre de 2008

El delirio y la fiebre




Hermanos:

Hoy estoy con fiebre. Parece que estoy incubando un organismo extraño. Patricia me ofrece acetaminofen para bajar la fiebre y le respondo que me deje disfrutar mí fiebre, con sus temblores y sus estertores de muerte.

De menera que hoy tenemos una entrega de poema de lunes bajo los delirios de la fiebre.

Durante la semana tuve la oportunidad de volver a leer a Angel González, ese gran poeta español que falleció en este año de 2008 y quiero compartirlo con ustedes.

Que tengan bonita semana.

Mario



ME HE QUEDADO SIN PULSO Y SIN ALIENTO...

Me he quedado sin pulso y sin aliento
separado de ti. Cuando respiro,
el aire se me vuelve en un suspiro
y en polvo el corazón de desaliento.

No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
Es que la siente el cuerpo. No te miro.
No te puedo tocar por más que estiro
los brazos como un ciego contra el viento.

Todo estaba detrás de tu figura.
Ausente tú, detrás todo de nada,
borroso yermo en el que desespero.

Ya no tiene paisaje mi amargura.
Prendida de tu ausencia mi mirada,
contra todo me doy, ciego me hiero.


Así nunca volvió a ser

Como llevaba trenza
la llamábamos trencita en la tarde del jueves.
Jugábamos a montarnos en ella y nos llevaba
a una extraña región de la que nunca volveríamos.

Porque es casi imposible abandonar
aquel olor a tierra de su cabello sucio,
sus ásperas rodillas todavía con polvo
y con sangre de la última caída
y, sobre todo,
la nacarada nuca donde se demoraban
unas gotas de luz cuando ya luz no había.

Allí me dejó un día de verano
y jamás regresó
a recoger mi insomne pensamiento
que desde entonces vaga por sus brazos
corrigiendo su ruta, terco y contradictorio,
lo mismo que una hormiga que no sabe salir
de la rama de un árbol en el que se ha perdido.

lunes, 3 de noviembre de 2008

Los niños héroes


Hermanos:

Como les comenté en la entrega anterior, el pasado jueves fue la celebración del primer aniversario de La Lucha, que es una organización de la sociedad civil que tiene por misión enfrentar la corrupción.

El evento tenía dos partes, una primera parte formal con discursos y palabras y posteriormente una celebración cultural con grupos folclóricos, teatro, mimos y otros.

Fue una bonita noche y aunque la asistencia no llenó las expectativas hubo compañeros que asistieron viniendo de sitios tan alejados como Puerto Plata y San Juan de la Maguana, de manera que eso nos llena de optimismo y nos obliga a mantener La Lucha en alto.

En otro orden de ideas creo haberles comentado que estaré en la Ciudad de México del miércoles 12 al Domingo 16 de este mes de noviembre.

A Mexico lo conocí de la mano de Andrea Miranda y la Tropa Cósmica Mexicana. Creo haberles hablado de la Tropa Cósmica, esa suerte de hermandad del cyber espacio que gira alrededor de la obra de ese gigante de la poesía llamado Silvio Rodríguez. Pues bien ese México se me quedó muy dentro. Quiero volver a Coyoacán (lugar de coyotes), quiero encontrarme de nuevo con los Niños Héroes de Chapultepec, regresar al Zócalo a ver las Adelitas y los estudiantes que dejan sus libros, se colocan unos cascabeles en las piernas, unos pañuelos en la cabeza y bailan danzas ancestrales. Como dije, se me quedó muy dentro.

Bueno, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Oliverio Girondo, enormísimo poeta argentino a quien busqué con pasión luego de ver la película "El lado oscuro del corazón" de Eliseo Subiela. Si no la han visto búsquenla y véanla, lo mismo que la poesía de Oliverio Girondo, persíganla, es muy buena.

Que tengan una bonita semana.

Mario




DICOTOMÍA INCRUENTA

Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
y forman una mano.

Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
adonde yo me siento.

Y en el preciso instante
de entrar en una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.

Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me rieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba,
vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.




VUELO SIN ORILLAS

Abandoné las sombras,
las espesas paredes,
los ruidos familiares,
la amistad de los libros,
el tabaco, las plumas,
los secos cielorrasos;
para salir volando,
desesperadamente.

Abajo: en la penumbra,
las amargas cornisas,
las calles desoladas,
los faroles sonámbulos,
las muertas chimeneas
los rumores cansados,
desesperadamente.

Ya todo era silencio,
simuladas catástrofes,
grandes charcos de sombra,
aguaceros, relámpagos,
vagabundos islotes
de inestable riberas;
pero seguí volando,
desesperadamente.

Un resplandor desnudo,
una luz calcinante
se interpuso en mi ruta,
me fascinó de muerte,
pero logré evadirme
de su letal influjo,
para seguir volando,
desesperadamente.

Todavía el destino
de mundos fenecidos,
desorientó mi vuelo
-de sideral constancia-
con sus vanas parábolas
y sus aureolas falsas;
pero seguí volando,
desesperadamente.

Me oprimía lo flúido,
la limpidez maciza,
el vacío escarchado,
la inaudible distancia,
la oquedad insonora,
el reposo asfixiante;
pero seguía volando,
desesperadamente.

Ya no existía nada,
la nada estaba ausente;
ni oscuridad, ni lumbre,
-ni unas manos celestes-
ni vida, ni destino,
ni misterio, ni muerte;
pero seguía volando,
desesperadamente.

lunes, 27 de octubre de 2008



Hermanos:

Les comento que en la semana hemos tenido la visita de Mario y Laura, mi hijo mayor y su esposa, quienes estudian en Pittsburgh y han venido a la boda de su amigo Orlando Prieto. De manera que hay reunión familiar y celebración por la cercanía de dos hijos muy queridos.

También quisiera comentarles que el Espacio de Coordinación de La Lucha Contra la Corrupción (La Lucha), organización de la sociedad civil dedicada a luchar contra la corrupción, celebrará su primer aniversario con un evento en la Plaza Bolívar, en la Avenida Bolívar esquina Av. Máximo Gómez, de Santo Domingo, el día jueves 30 de octubre de 2008 a partir de las 6:00 PM.

El acto iniciará a las 6:00 PM en punto con la parte protocolar y a partir de las 7:00 PM se dará paso a la parte artística: grupos folclóricos, teatro, músicos urbanos, mimos, zancos, etc.

Los asistentes tendrán la oportunidad de añadir sus firmas a una proclama contra la corrupción que posteriormente se hará pública.

Será una noche en la que demostraremos que somos más los que soñamos con una República Dominicana transparente y digna, incluyente y solidaria.

A los que se encuentren en Santo Domingo espero verles por allá, poema de lunes apoya La Lucha.

Ahora a lo nuestro.

Esta semana les traigo un poema de Federico García Lorca, que rescato de mi memoria de niño. Papá y mamá lo recitaban a duo.

Que tengan bonita semana.

Mario


El lagarto está llorando.

El lagarto está llorando.
La lagarta está llorando.

El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.

Han perdido sin querer
su anillo de desposados.

¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!

Un cielo grande y sin gente
monta en su globo a los pájaros.

El sol, capitán redondo,
lleva un chaleco de raso.

¡Miradlos qué viejos son!
¡Qué viejos son los lagartos!

¡Ay cómo lloran y lloran,
¡ay!, ¡ ay!, cómo están llorando!

Federico García Lorca

martes, 21 de octubre de 2008

Cosas veredes


Hermanos:

Durante la semana, al escribir el artículo que cada semana publico en el periódico Hoy, tuve la oportunidad de incluir una cita que había escuchado muchas veces y que siempre se decía que era del Quijote. En el artículo estuve tentado a escribir: "Cosas veredes", que es la versión corta de la supuesta cita del Quijote "Cosas veredes, Sancho".

Como no me gusta escribir sin tener total dominio de lo que digo, investigué e incluso fui a la fuente, al Quijote; y hasta donde pude llegar, parece que se trata de una leyenda urbana. La palabra "veredes" aparece dos veces en el Quijote y lo hace en un párrafo del capítulo LII de la pirmera parte, donde dice: "Ahora, valerosa compañía, veredes cuanto importa que haya en el mundo caballeros que profesen la orden de la andante caballería; ahora digo que veredes, en la libertad de aquella buena señora que allí va cautiva, si se han de estimar los caballeros andantes."

Esa última cita del Quijote la conseguí buscando en el glosario de la obra la palabra "veredes".

De todos modos, si alguno tiene información adicional acerca de la cita "Cosas veredes, Sancho", atribuída al Quijote, agradeceré la información.

Ahora a lo nuestro.

Esta semana les traigo a Juan Gelman, argentino de padres ucranianos y poeta extraordinario.

Que tengan bonita semana.

Mario

PD: Encontré este enlace que arroja luz sobre la frase "Cosas veredes, Sancho"


XVI

Cuando esté muerto
oiré todavía
el temblor
de tu saya en el viento

Alguien que leyó estos versos
preguntó: "¿cómo así?
¿qué oirás? ¿qué temblor?
¿qué saya? ¿qué viento?

Le dije que callara
que se sentara a mi mesa
que bebiera mi vino
que escribiera estos versos:

"Cuando esté muerto
oiré todavía
el temblor
de tu saya en el viento"



XVII

Un viento de separados
de besos que no nos dimos
doblega el trigo de tu vientre
sus azucenas con sol

ven
o querré no haber nacido
trae tu agua clara
las ramas florecerán

mira esto:
soy un niño roto
tiemblo en la noche
que cae de mí.

lunes, 13 de octubre de 2008

De la pérdida de la buena dicción y otros quebrantos




Hermanos:

Durante la semana que acaba de pasar fue el cumpleaños de Patricia y lo celebramos en casa. Muchos de los que asistieron son incondicionales de poema de lunes, de manera que si desean ver las fotos, las he subido a http://web.me.com/m.berges

En otro orden de ideas les comento que del 12 al 16 del próximo mes de noviembre estaré en la Ciudad de Mexico acompañando a Patricia que irá a la Asamblea de Laboratorios Clínicos de Latinoamérica. Son muy pocos días para tanta vida, pero ya veremos cómo aprovechamos ese corto tiempo lo mejor que podamos.

Desde mi esquina de aprendiz de poeta leo los periódicos y me espanto de que la mala apuesta de muchos en el casino financiero tenga que ser pagada por una humanidad que en su inmensa mayoría no sabe siquiera que el casino existe.

La verdad es que son tiempos raros, me complace pensar que son tiempos de parto. Nunca como ahora la humanidad ha tenido tanta interconexión, si la utilizamos para comunicarnos podemos acelerar el parto y hacer que la niña, porque seguro será niña, nazca hermosa y sea buena.

Ahora a lo nuestro. Hoy les traigo a Delfina Acosta, poeta del Paraguay de fina sensibilidad. Espero que les guste su poesía.

Esta semana poema de lunes llegará un poco más temprano que de costumbre porque voy a la boda de una pareja muy querida y eso es ahora, al mediodía de hoy domingo y como en la fiesta estarán mis amigotes, es posible que termine perdiendo la buena dicción o la percepción temporo-espacial del inminente lunes en mi casa.

Que tengan bonita semana.

Mario



SUCEDE

Sucede que mi carne se deshoja
porque ella es desde antes mi enemiga.
Morir o envejecer. La tarde quieta,
la noche tan callada en mis mejillas,
me ocurren. Y me ocurre la penumbra
del corazón. De niña no sabía...

Me hablaban de muñecas de cristal,
de la importancia de las blancas cintas
en el cabello verde, o me llevaban
al cine. Me contaban las mentiras
que a ellas les dijeron, y yo, buena
y sana fui instalada en una esquina
del tiempo hasta que ahora, a la hora
de aquel reloj que marca el mediodía,
me digo, finalmente, que en mi rostro
el sol se puso ya. Cuán largo día...





EL PINO EN LAS PENUMBRAS

Sobre tus hombros inclinar mi rostro.
Un lirio aún vivo que encontré, contarte.
Soy la culpable de tus versos lúgubres
donde una llama ciega y negra arde.

"El pino en las neblinas" es un verso,
y todo cuanto muere o cuanto nace:
la ropa de la flor, la carne blanca
de las orquídeas que al amor se abren.
Mirarte amado, y verme en tu mirada.
Besar tu anillo gris, pero abrazarte
como si el tiempo fuera a despedirse.

¿Que es ésto de perderse y encontrarse?
Por un camino de furiosas hojas
llegaron los fantasmas de la tarde.
Tú, mi alma sola, y yo, también, tu alma,
si rondan ya los últimos amantes.





DE MEMORIA

Tienen las ramas esta madrugada
el bienvenido aliento de las rosas.
Las blancas mariposas de mis manos
nadie las ve, ¡y cómo te devoran!

Donde tú estás, allí, mi amor te llama.
Yo quiero que me escuches. Es ahora
el tiempo del encuentro. ¿No percibes
cómo se buscan, sin saber, las cosas?

Amigo, amante, déjame decirte
y dime tú también. Llegó la hora.
Las lágrimas con luces del rocío,
el soplo de cristal, las altas olas
nos buscan, llameando, desde ayer.

Abren caminos, árboles, auroras.
Amado, nuestros besos, tantos besos
y un beso yo los supe de memoria.
Debajo del rojizo sol de flores
te aguardo siempre dentro de mi sombra.

martes, 30 de septiembre de 2008

Hijo de la luna




Versión Anime




Versión de Mecano




Hijo de la luna

Tonto el que no entienda
cuenta una leyenda
que una hembra gitana
conjuro a la luna,
hasta el amanecer
llorando pedía
al llegar el día
desposar un calé.

Tendrás a tu hombre
piel morena
desde el cielo hablo
la luna llena,
pero a cambio quiero
el hijo primero
que le engendres a él;
que quien su hijo inmola
para no estar sola
poco le iba a querer.

[estribillo]

luna, quieres ser madre
y no encuentras querer
que te haga mujer.
Dime luna de plata
que pretendes hacer
con un niño de piel.
Hijo de la luna

De padre canela
nació un niño
blanco como el lomo
de un armiño
con los ojos grises
en vez de aceituna:
niño albino de luna.
Maldita su estampa
este hijo es de un payo
y yo no me lo cayo

[estribillo]

Gitano al creerse
deshonrado
se fue a su mujer
cuchillo en mano
¿de quien es el hijo?
me has engañao fijo
y de muerte la hirió.
Luego se hizo al monte
con el niño en brazos
y allí le abandono.

[estribillo]

Y en las noches que haya
luna llena
será porque el niño
esté de buenas,
y si el niño llora
menguara la luna
para hacerle una cuna.

Y si el niño llora
menguara la luna
para hacerle una cuna.

Mecano

lunes, 29 de septiembre de 2008

De Carmen Morlas



Querido Mario:

Como siempre, gracias por tus reflexiones, por tus poemas y por llevar calor, allí donde la la temperatura baja.
Para ti y para todos los amigos del Poema del Lunes, quiero enviar este link con una canción preciosa, a propósito del mes del amor y la amistad que acabamos de celebrar en Colombia. Un abrazo fraterno para todos.


Carmen




Trazas de intolerancia




Hermanos:

Se acaba el año, ya en esta semana inicia octubre y la semana pasada llegó el otoño, el sol de otoño, en este hemisferio. Bueno, eso de que ha llegado el otoño es para aquellos que tengan otoño, porque como dice un chiste nuestro, aquí en Santo Domingo hay solamente dos estaciones: verano e infierno.

En la semana he descubierto trazas de intolerancia en mi conducta, y paso a explicarme:

En alguna ocasión dije que la vida en Santo Domingo era una gran pachanga. No nos tomamos en serio, el futuro se muere con la tarde y el despertar de la mañana es un acto de Fe.

Me confieso dominicano y como tal me acomoda esa visión, pero es necesario que le pongamos ciertos límites porque esta realidad se ha desbordado y no todo puede ser pachanga y desenfreno. Tenemos que, aunque sea mínimamente, retomar el respeto a las leyes de tránsito, un poco de temor a la autoridad, no hay necesidad de sacar pistolas en un pequeño accidente de tránsito; como dice la canción escolar: "respetemos a nuestros mayores..." En fin, que me he descubierto exhibiendo cierta intolerancia hacia ese irrespeto galopante y sin freno.

Todavía no debo preocuparme, porque aúnque la intolerancia es un señal inequívoca de vejez, como dije antes, son solamente trazas las que tengo. Además, por suerte para mi, llevo siempre cercana a Mafalda, que al escuchar a su papá decir: "¡¡esto es el acabose!!"; le respondió: "No, este es el continuose del empezose de ustedes".

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo de nuevo a Carilda Oliver Labra, cubana de Matanzas que, al decir de los que me contaron de su vida, ha encontrado un amor joven con quien comparte sus años y sus gatos. Aquí tienen una muestra de su obra "Memoria de la fiebre"

Que tengan bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com



La cita rota

Para empezar más pronto el día
me levanté temprano.
fuia a a peluquería;
miré al cielo y el sol estaba sano;
pedí un moño: alto como mi alegría.

Después compré un perfume lento
como una aguja,
y turbulento:
casi de bruja...

Cuidé de no almorzar demasiado,
de no fruncir el ceño,
y puse mucho empeño
en parecer no una muchacha sino un sueño.

Di órdenes a mis ojos
(ciencia rara)
y pensé: Carilda clara,
tíñete los labios con pecesitos rojos...

Ah, mi vestido...
Era hermoso como una revolución,
como un lirio mecido
(lo comparaba con tu corazón)

Encendí dos velas...
dije una mala palabra -que no repetiría-
y destrocé, llorando, mis novelas:
¡a las cuatro llovía...!



Carta V

Los ojos con que buscas una llaga
los echo a no crecer sobre la tierra;
tu mano que se dobla o que se cierra
que quede con la lámpara que apaga...

El corazón que tienes de algún modo
no puedo regalárselo a los lirios...
Será mejor para encender martirios
o para no latir dentro del lodo.

La boca con que muerdes la ceniza
la dejo entre la sal, bajo la tiza,
contra un muro de rápidos inviernos.

El alma que te puse te la quito;
y le cuelgo una flor negra de grito
y camino hacia abril... para perdernos.


Carilda Oliver Labra

lunes, 22 de septiembre de 2008

Navegante e insomne


Hermanos:

Esta semana nuestro Presidente dominicano ha presentado al Congreso un proyecto de Reforma Constitucional.

Ya tengo el texto de la reforma propuesta pero aún no he terminado de estudiarlo. Puedo adelantar que en general son modificaciones que tienden a modernizar el Estado Dominicano.

Es una gran oportunidad la que se abre para la sociedad porque el debate permitirá a las organizaciones sociales buscar la manera de incidir a favor de la transparencia, el control social y otros temas que nos ayuden a avanzar en la construcción de democracia.

Nuestra sociedad ha ido avanzando con pasos lentos, pero siempre avanzando. El que conoció la sociedad dominicana de los setentas, sabe que actualmente hay mayor grado de libertad y las instituciones, aunque débiles aún, son más fuertes que en los años a que hacemos referencia. Es cierto que al mismo tiempo se ha democratizado la corrupción que anteriormente era elitista, pero a mi juicio el balance es positivo.

Ya les iré contando cómo van las cosas.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo una poeta española nacida en Vigo. Se trata de Paz Díez Taboada.

Conocí su poesía hace muy poco tiempo navegando en la red y lo primero que me sedujo fue su ritmo, su cadencia; luego vino la fuerza de la imagen, la metáfora: "Anda sin rumbo y achicando llantos, tensando trapos con la mano herida..." ( de Navegante e imsomne ). A partir ese momento comprendí que el augurio era muy bueno y atesoré el encuentro.

Disfruten pues de la poesía de Paz, de su obra "Caída libre"

Que tengan bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com


ROSAS DE AYER

Voy a poner la fecha, y me asalta otro día,
otro mes, otro año... Un tiempo ya vivido.
Voy a escribir presente, y en el papel se cruza
un ayer sin remedio que no conoce nadie.

Es en este momento cuando veo unos cárdenos
atardeceres lánguidos, rotos por rojos fuegos.
Es en este momento cuando oigo los rumores
de un agua que se escapa, que fluye y va, que riega
las hortensias azules de jardines umbríos.

Voy a decir ahora, y las horas pasadas
se curvan y retuercen, mientras vuelven la vista.
Me miran con piedad y ¡adiós! me dicen,
derramando en su vuelo, por el camino en sombra,
ásperas rosas pétreas.



CELEBRACIÓN DEL OTOÑO ATRIBULADO
In memoriam Ch. D. T.

Olvidaré las olas de la playa lejana
y las noches orondas como carpas de circo.
Olvidaré el espeso aroma del salitre
y el ostentoso yate anclado en la bahía.

Me pongo las pantuflas y vigilo ese viento
que avanza, bronco y sucio, revolviendo la calle,
derrotando las hojas, desatando las nubes,
cerrando las ventanas con barrotes de lágrimas...

Ya se instalan la ausencia y el silencio. La noche
se alarga como un manto que ensaya la caída.
La lámpara derrama una lluvia insistente
sobre la vieja noria del quehacer cotidiano.

Celebraré este otoño, pálido como el miedo,
triste como una hoguera que se apaga.
Brindaré por las rosas y entonaré bajito
una canción de cuna para las horas muertas.



NAVEGANTE E INSOMNE

Anda sin rumbo y achicando llantos,
tensando trapos con la mano herida,
pues decidió marchar por espacios sombríos
donde juegan los monstruos con las cartas marcadas.
Se ha dejado arrastrar por las corrientes
que socavan, silentes, el misterio.

Mejor así. Sin duda, es conveniente y justo
que a quien eligió el viaje se le convierta el suelo
en continuo temblor, en fluyente camino,
en tremante marea que, salobre y rizada,
le recuerde que tiene vocación andariega
entre hielos y espumas.

Navega, pues, desde que la memoria
repobló sus absortas galerías,
ahítas de rencor, con los difuntos
que, ambulantes, esquivan el descanso
bajo la fría sombra de la piedra.

Pero es mejor así. Y, aunque grite socorro,
desea navegar entre viejos fantasmas
y no piensa en volver a tierra firme nunca,
pues ¿cómo marcharía por plazas y jardines,
cómo, por los salones, quien viene chorreante,
náufraga de la furia de los mares del norte,
mordida por las sombras, cubierta de salitre,
sin sextante ni brújula,
perdidos el timón y la bitácora...?

lunes, 15 de septiembre de 2008

Del terremoto a mi nieta


Hermanos:

Durante la semana visité una parcelita que tengo en una sección llamada María Hernandez, que pertenece a Sabana Grande de Hostos, provincia Duarte, República Dominicana.

Es un caserío de no más de 30 familias, lo suficientemente apartado como para ser víctimas de olvido, en una zona agrícola que pudiendo ser rica porque la tierra es buena y el clima es favorable y sin embargo la pobreza señorea al punto de que es un pueblo que sólo se sostiene de su historia.

Hablé con Don Gregorio, un vecino de casi ochenta años y aún trabajando, fuerte, descalzo y machete al cinto.

De las historias y anecdotas que me contó, ha salido el breve relato de quijoteurbano que hoy les presento en poema de lunes.

Que tengan bonita semana.

Mario


Del terremoto a mi nieta

Segundos después de las primeras sacudidas del terremoto, subí a la ventana para ver la hora, pero sólo alcancé a ver una polvareda, porque la torre del campanario donde estaba el reloj se había caído.

A partir de ese cuatro de agosto y durante meses, cada madrugada, la población encabezada por el comandante de la fortaleza, el jefe local de policía, el gobernador civil, el señor síndico, la señorita directora de las hermanas del Santo Rosario, las viudas de negro, las recién casadas, algunas por casar, luego las mujeres y por último, detrás, los hombres: comerciantes, funcionarios, jornaleros, echa días y algún que otro masón confeso; y todos ellos dirigidos y sometidos a la autoridad del párroco del pueblo, quién marchaba delante de la procesión, abriéndole camino a una cruz gigantesca, llevada en los hombros de los hombres piadosos, y que cabeceaba y se balanceaba mientras la procesión coreaba y cantaba al compás de la banda del pueblo:

"Perdona a tu pueblo Señor
Perdona a tu pueblo,
perdónanos Señor"

La procesión recorría las calles del pueblo y hacía estaciones de un vía crucis de cuaresma errada que las beatas aprovechaban para lanzar jaculatorias, y los golpes de pecho y los arrepentimientos se hacían públicos y todos se hincaban en medio del camino mientras cantaban:

"No estés eternamente enojado,
No estés eternamente enojado,
Perdónanos Señor."

Con dieciséis años me negaba a creer que Dios tuviera responsabilidad alguna en el suceso. Crecí y mantuve mi sospecha de que Dios no anda mandando terremotos; pero de alguna manera quedaba la carga social y familiar y terminaba diciendo:

"Por tus heridas de pies y manos
Por los azotes tan inhumanos
Perdónanos Señor"

Muchos años después, al escuchar a mi nieta de 5 años rezar el Ave María, se cerró el círculo y ya no tuve dudas.

Mi nieta reza:

"…Santa María, madre de Dios, juega con nosotros pecadores, ahora y en la hora de nuestra muerte, Amen."


quijoteurbano

martes, 9 de septiembre de 2008

Lunes 8 de septiembre de 2008

Hermanos:

Esta fue una semana de mucha lluvia.

Por suerte para nosotros, Gustav, Hanna y últimamente Ike no penetraron en nuestro territorio, pero las lluvias fueron torrenciales y todavía está lloviendo.

Los días de lluvia predisponen el ánimo a cierta intimidad, nos invitan a declarar amor sin condiciones. Ya Benedetti lo había dicho en "A la izquierda del roble": "...Cuando la lluvia cae en el botánico, aquí se quedan sólo los fantasmas. Ustedes pueden irse, yo me quedo".

Nuestra solidaridad con los pueblos que sí han sufrido el paso de esos huracanes. La población de Gonaives en Haití está inundada y ya van cerca de 500 muertos. Estoy investigando si existe alguna manera de expresar nuestra solidaridad con el sufrimiento del pueblo haitiano, si tengo respuesta positiva les haré saber en la próxima entrega.

Otra noticia de interés para esta comunidad de poema de lunes es que el periodista dominicano Pablo Mckinney, gran hermano y seguidor de poema de lunes, publicó en su columna "El bulevar de la vida", en toda su extension, la entrega del lunes 14 de julio de 2008.
Pueden ver la publicación de forma digital en este enlace.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Rosanna Acquaroni con dos poemas de su libro "Lámparas de arena"

Que tengan bonita semana.

Mario



Prohibido fijar carteles en la tarde
No alumbro.
No me muevo.
Habito
en el vacío.
Veo
sombras
materias
sobre un cielo de arena que desgarra ventanas.




Tras esta latitud, creer en el abismo
Tras esta latitud, creer en el abismo.
Cegar el lucernario
la claridad que habita en las esferas.
Perpetrar las heridas,
sus pájaros de arena.


La tristeza de un mundo
cuyos frutos caerán como desangelados vaticinios,
presenciarán la discordia de los dóciles.

Mientras el mundo juega a Gran Hermano.

martes, 2 de septiembre de 2008

Tendencias de la poesía

Hermanos:

Como muchos ya saben, los poemas que cada lunes envío los publico en un blog cuya dirección es www.poemadelunes.blogspot.com.

Semanalmente monitoreo las estadísticas del blog para ver cuántas personas y de qué paises la han visitado, cuántas y cuales páginas han sido vistas, y así, mucha información estadística del uso de la página.

Ese servicio de monitoreo lo brinda una filial de google llamada Google Analytics y estoy suscrito al servicio desde finales del año pasado.

La página de poema de lunes era visitada en promedio por unas 800 personas cada mes, las cuales accedían a 1.5 páginas en cada visita como promedio, de manera que mensualmente eran visitadas 1,200 páginas del blog.

A partir de principios de julio de este año noté que el tráfico en la página había descendido y actualmente está en 214 visitas mensuales que acceden a un total de 350 páginas al mes.

Preocupado, recurrí a otro servicio de Google, en este caso el Google Trends, para ver cómo se comporta la búsqueda de información relacionada con la palabra poesía durante el año.

El resultado me tranquilizó porque la palabra poesía tiene un pico positivo la última semana de abril y un pico negativo a principios de julio. Esto quiere decir que la humanidad tiende a buscar información acerca de la poesía más intensamente la última semana de abril y tiene su más bajo interés en el tema a principios de julio. Al verificar en la página de poema de lunes descubrí que también tiene su pico positivo en abril.

Ese servicio de Google Trends es muy interesante. Se coloca la palabra que se desea buscar y basta, se le da entrada y a continuación aparece una página con la gráfica de cómo ha sido buscada esa palabra durante el año. Se pueden incluso buscar al mismo tiempo dos o más palabras para comparar sus tendencias; así podemos descubrir que wedding y travel (boda y viaje) tienen las mismas tendencias, ambas gráficas son paralelas.

Bueno, espero no haberlos agobiado con toda esta locura cibernética.

Les comento que he subido a la página de poema de lunes dos vídeos de canciones de Jorge Drexler, Raquel y Soledad, hermosas canciones.

Ahora a lo nuestro.

Esta semana les traigo la "Canción de los ojos que se fueron" de Franklin Mieses Burgos, dominicano y extraordinario poeta.

Que tengan bonita semana.

Mario



CANCIÓN DE LOS OJOS QUE SE FUERON

Se me fueron los ojos por mirar la presencia
posible de las cosas que pasan como el río,
como el pájaro blanco de una luna sin alas,
como el cristal en donde se desnuda el silencio.

Desde niño se fueron...
y ahora tengo en la sangre
otros ojos que miran por encima del aire,
por encima de toda transparencia distante,
y esta es mi pena ahora: el término y distancia;

el que yo muera siempre, mientras los otros cantan
cuando yo me deshago de llanto entre las yerbas
buscando la sonrisa que olvidan las estrellas
al huir presurosas ante la luz del día.

Yo me iría tirando también como los otros
en un cauce perfecto mis redondas palabras;
pero no puedo, no; hay otras formas mudas
que me llaman más hondo que la voz de las aguas.

Yo sé que nadie ignora la vida de mis ojos
allí donde la niebla tiene rosas moradas,
y el silencio devora la imagen de otra luna
hecha de anochecidas canciones apagadas;

allí donde los nardos son palomas crecidas
con las alas quebradas,
y el jilguero no es sólo la dulzura de un canto,
sino una ruta ancha por donde de puntillas
llega de noche el alba;

quiero decir: allí donde todas las hojas
elaboran por dentro de la savia fecunda
de sus verdes entrañas,
la presencia de una primavera enterrada,
en donde están gritando de angustia por su vida
las rosas que no nacen;

allí están mis ojos: los ojos de mi sangre,
los que miran tan sólo por encima del aire,
por encima de toda transparencia distante;
los ojos que me dieron, que no fueron de carne;

allí están en la sangre
mirando el lado opuesto, la forma diferente,
el oculto sentido de la carne y la esencia;
porque todas las cosas tienen su doble sombra,
hasta la voz y el viento.

martes, 26 de agosto de 2008

Lunes 25 de Agosto de 2008

Hermanos:

El pasado sábado tuvimos la oportunidad de participar en Santo Domingo del Concierto Vidas, de Pedro Guerra. Un hermoso concierto como era de esperarse.

La Tropa Cósmica, esa suerte de hermandad de locos sin remedio, estuvo presente en las primeras filas; nosotros, con Marcos y Alberto, lo disfrutamos desde platea central y me hicieron falta Bebeto y Cuquito.

Antes de iniciarse el concierto, en el lobby del teatro, me encontré con Magda y Alexandra, dos bellas maestras de maternal de mi hijo Alberto, cuando él estaba en el Círculo Infantil de la Tia Mechi. Para Alberto lo fue, recordaba detalles precisos de los rostros; para ellas, descubrir a Alberto veinte años despues, tiene que haber sido también toda una experiencia.

El otro tema que quiero comentarles es que el próximo sábado 30 de Agosto tendremos en Santo Domingo la Primera Copa Amadita de Golf, a beneficio de la Fundación Dominico Alemana que patrocina el Hospital de Nigua.

Para continuar, si quiero ser honesto, debo confesar que me pasé la vida hasta los cincuenta negado a tener algún acercamiento al golf en particular.

Mi negación al golf tenía sus raices en lo elitista del deporte y en un problema de imagen:

Cómo explicar que ayer llegó el otoño, el sol de otoño, y me sentí feliz como hace mucho...

Como explicar que yo vi mi luz primera en unos ojos serenos de muchacha y si nacer es ver la luz primera, ¡Mujer, tu eres mi Patria!

Cómo explicar que todo eso sucede y al mismo tiempo yo juego al golf.


Todavía no lo explico, pero sucede. Y soy tan malo al Golf que creo que la explicación va por el camino de la iluminación y la santidad.

De todos modos, los que están en Santo Domingo y les gusta el Golf, no dejen de participar en esta Primera Copa Amadita de Golf en Metro Country Club.

Ahora a lo nuestro, hoy les traigo de nuevo a Benedetti con uno de los hombres que miran, en este caso a una muchacha. Grande Benedetti!!

Que tengan bonita semana.

Mario




Hombre que mira a una muchacha


Para que nunca haya malentendidos
para que nada se interponga
voy a explicarte lo que mi amor convoca

tus ojos que se caen de desconcierto
y otras veces se alzan penetrantes y tibios
tienen tanta importancia que yo mismo me asombro

tus lindas manos mágicas
que te expresan a veces mejor que las palabras
tan importantes son que no oso tocarlas

y si un día las toco es solamente
para retransmitirte ciertas claves

tu cuerpo pendular
que duda en recibirse o entregarse
y es tan joven que enseña a pesar tuyo
es un dato del cual me faltan datos
y sin embargo ayudo a conocerlo

tus labios puestos en el entusiasmo
que dibuja palabras y promete promesas
son en tu imagen para mí los héroes
y son también el ángel enemigo

en mi amor estás toda o casi toda
me faltan cifras pero las calculo
faltan indicios pero los descubro

sin embargo en mi amor hay otras cosas
por ejemplo los sueños con que muevo la tierra
la pobre lucha que libré y libramos
los buenos odios esos que ennoblecen
el diálogo constante con mi gente
la pregunta punzante que me hicieron
las respuestas veraces que no di

en mi amor hay también corajes varios
y un miedo que a menudo los resume
hay hombres como yo que miran tras las rejas
a una muchacha que podrías ser vos

en mi amor hay faena y hay descanso
sencillas recompensas y complejos castigos
hay dos o tres mujeres que forman tu prehistoria
y hay muchos años demasiados años
de inventar alegrías y creerlas
después a pie juntillas

querría que en mi amor vieras todo eso
y que vos muchachita
con paciencia y cautela
sin herirme ni herirte
rescataras de allí la luna el río
los emblemas rituales
los proyectos de besos o de adioses
el corazón que aguarda pese a todo.


Mario Benedetti.

viernes, 22 de agosto de 2008

Raquel





Otra hermosa canción de Jorge Drexler.

Aquí la la letra.


Raquel

Busca mis ojos,
toma mi mano, acércate.
Este es tu sitio,
ésta es tu taza de café.
No digas nada,
dices con la mirada más de lo que crees.

A la deriva,
llevas el alma en el timón.
Vas por la vida,
solo escuchando al corazón.
Buscas un puerto,
buscas un cielo abierto
lejos del dolor...

Oh, oh, oh, Raquel

Tanto camino,
tanto buscarte en otra piel.

A tu destino
querías mantenerte fiel.
Princesa herida,
el teatro de la vida
cambia tu papel...

Oh, oh, oh, Raquel


Soledad






Hermosa canción de Jorge Drexler.

Aquí va la letra

Soledad

Soledad,
Aqui están mis credenciales,
Vengo llamando a tu puerta
Desde hace un tiempo,
Creo que pasaremos
juntos temporales,
Propongo que tú y yo
nos vayamos conociendo.

Aquí estoy,
Te traigo mis cicatrices,
Palabras sobre papel pentagramado,
No te fijes mucho en lo que dicen,
Me encontrarás
En cada cosa que he callado.

Ya pasó,
Ya he dejado que se empañe
La ilusión de que vivir es indoloro.
Que raro que seas tú
Quien me acompañe,
Soledad,
A mi que nunca supe bien
Cómo estar solo.


Jorge Drexler

lunes, 18 de agosto de 2008

Regreso a casa



Hermanos:

Durante la semana estuvimos en Pittsburgh y en Miami como les había comentado.

Unas muy buenas vacaciones durante las cuales tuve la oportunidad de tomarme la presión en una de esas farmacias norteamericanas y la tenía en 11-7, es decir, la presión sanguínea de un niño antes del desarrollo.

Era de esperarse.

Estar de vacaciones es poner de lado la prisa a la que te obligan las exigencias del mundo global, y el contacto con gente buena, en este caso nuestros hijos y los amigos entrañables, hace que la presión sanguínea baje y la posibilidad de una segunda pubertad se asome.

Otro acontecimiento que debemos comentar es que en Dominicana estamos iniciando un nuevo período de gobierno. El pasado sábado 16 de agosto Leonel Fernandez se juramentó como Presidente de la República Dominicana.

Es un político con una visión clara del panorama mundial.

Es el político actual que mejor ha dibujado el sueño dominicano.

Mi crítica: A pesar de haber obtenido en dos ocasiones más del 50% de los votos, no se apoya en el Pueblo Dominicano, se cree desamparado y transa.
Al transar, en ocasiones, traiciona la confianza depositada en él por ese Pueblo.

Bueno, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo "Rostro de vos", un clásico de Mario Benedetti y otro poema brevísimo del mismo autor, llamado "El silencio", de su libro "La vida, ese paréntesis"

Que tengan bonita semana,

Mario



Rostro de vos

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.

Sin temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada





El silencio

Qué espléndida laguna es el silencio
allá en la orilla una campana espera
pero nadie se anima a hundir un remo
en el espejo de las aguas quietas


lunes, 11 de agosto de 2008

Los sueños de los pueblos.


Hermanos:

En la semana se inauguraron los Juegos Olímpicos de Beijing. No pude ver la ceremonia de inauguración porque estoy de viaje en Pittsburgh, USA, en casa de Mario y Laura, y solamente he logrado ver parte de la ceremonia a través de un vídeo que muestra imágenes de la misma con el fondo musical de La Internacional.

La Internacional me da en la madre y para mejor decirlo, diré que los himnos de los pueblos que de alguna manera me han tocado, me dan todos en la madre. Y si ocurre que algún pueblo me ha calado hondo y no conozco su himno oficial, entonces alguna tonada propia de ese pueblo ha ocupado su lugar de himno en este corazón perseguidor de sueños.

Y es que eso es el himno, el relato poético de los sueños de un pueblo.

De manera que al escuchar el llamado al combate de los Bayameses, la frente siempre altiva de la indómita y brava, cuando escucho cantar de viva voz el himno norteamericano o cuando escucho el llamado a que vivan los pobres del mundo, el corazón se me pone chiquito, porque Cuba, República Dominicana, Estados Unidos de Norteamérica y el socialismo me han tocado.

Hay pueblos y sueños que me han tocado y no conozco sus himnos oficiales; pero sé que el pueblito se llama Las Condes y está junto a los cerros y al cielo, que hay una verde luz de monte y mar en una isla virgen de coral, que de lejos parece un humo y de cerca una palomita, que si Adelita se fuera con otro la seguiría por tierra y por mar; y que salgo a caminar por la cintura cósmica del sur.

Y es que a Chile, Puerto Rico, Argentina, México y a toda esta América Latina, los llevo muy dentro.

El himno, como la patria, no es de nadie en particular; ya lo dije, es el sueño de un pueblo, no puede ser de nadie en particular, no es de un bando político, no es del Partido, no es del Estado.

Se equivocan los que creen que sólo aman a la patria los que aman al Partido.

Se equivocan los que creen que el sueño que representa la bandera de las estrellas relampagueantes que ondea en la tierra de los libres, en la morada de los bravos; se equivocan repito, los que creen que ese sueño de libertad y gallardía no es el mismo sueño de los iraquies.

Se equivocan, por último, los que creen que el sueño de solidaridad y redención de los pobres del mundo es propidad exclusiva de los comunistas.

¡Que viva el pueblo chino y que viva su sueño!

¡Que vivan los pobres del mundo y que vivan sus sueños!

¡Que vivan los sueños de todos los pueblos del mundo!

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Pedro Lezcano, poeta canario, con un hermoso poema.

Que tengan bonita semana.

Mario


Oda a la muchacha de la paz

Yo vi mi luz primera en unos ojos
Serenos de muchacha.
Y si nacer es ver la luz primera,
Mujer, tú eres mi patria.

Aprendí desde entonces
que mi patria era hembra y era ancha
y que en su vientre, henchido de futuro,
Estaba la esperanza.

Cuando digo mujer digo sus hijos
Y digo el agua clara que los baña
Y digo el horizonte al que se asoma
Cuando espera mi vuelta en la ventana.
Cuando digo mujer digo mujeres
En todas las ventanas asomadas
Sobre las anchas tierras
Que junto al hombre labran…

Dulce muchacha América,
Dulce señora África,
Dulce mujer Europa,
Dulce novia Canarias.
Mi patria es cualquier sitio
Donde la paz se asoma a la ventana.

Y no donde los hombres y los buitres
Viven de la carroña y la guadaña,
Donde los carniceros de la guerra
Venden a bajo precio las entrañas.

¡Hay que matar la muerte,
Ganar a la violencia la batalla!
Por la muchacha universal que espera:
Su corazón es un tambor que llama.
Compatriotas del amor, unámonos
En el himno de amor de su palabra,
Bajo el mando estrellado de sus ojos,
Tras la bandera limpia de su falda.

Pedro Lezcano, poeta canario.


lunes, 4 de agosto de 2008

Informe de Desarrollo Humano 2008 PNUD




Hermanos:

Esta semana que acaba de pasar asistimos a una conferencia que dictó Miguel Ceara Hatton, economista y responsable del Informe del 2008 sobre Desarrollo Humano en República Dominicana, auspiciado por el Programa de Naciones Unidas para el Desarrollo (PNUD).

Las conclusiones del Informe nos interpela porque pone en evidencia que en dominicana no ha habido desarrollo humano no por causa de falta de recursos, sino por falta de voluntad política para dirigir los recursos hacia las áreas que generen desarrollo humano.

El informe también pone en evidencia que el desarrollo humano es una cuestión de poder: allí donde el clientelismo ha sustituido el estado de derecho, el desarrollo humano es función de la cuota de poder que en un momento dado se pueda ejercer; y El Estado y los políticos que lo manejan, reproducen este esquema mediante un acuerdo tácito en el que no brindan los servicios de salud, educación, transporte y otros para mantener a una población cautiva en las garras del clientelismo.

Así, la sociedad dominicana puede exhibir tasas de crecimiento económico que rondan el 8% anual y al mismo tiempo ver como se reproduce y aumenta la miseria.

Otro detalle importante del Informe del PNUD es que establece una conexión entre desarrollo humano y la ubicación geográfica. El Informe nos presenta un mapa político de nuestro país en donde cada lugar tiene asignado un valor del Indice de Desarrollo Humano, una suerte de sentencia por delito de cuna, de manera que se podría decir, si fuera el caso, que aquel que nacio en La Descubierta, no descubrirá nada más allá de un tercero de primaria.

Nada más inicuo que el delito de cuna.

Bueno, ahora vamos a la poesía.

Esta semana quiero celebrar la gratuidad.

Somos, en la medida en que nos entregamos. Cualquier otra medida es espejismo.

Quizas será porque estoy participando activamente en iniciativas con la sociedad civil, con organizaciones de base; pero la verdad es que me siento esperanzado. Hay mucha gente buena pensando en bien común y aportando sus talentos para construir un mundo más humano y más justo, incluyente y solidario; mucha gente presentando sus panes y sus peces para un milagro de solidaridad.

Neruda, al visitar Machu Picchu, nos dio un testimonio de entrega sin reservas en su Canto XII de Alturas de Machu Picchu.

Aquí presento un fragmento de ese canto en el que Neruda pide hablar, ser la voz, de tanto ser humano sin futuro y sin voz.

Que tengan bonita semana.

Mario


Canto XII de Alturas de Machu Picchu (fragmento)

...Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.

A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso.

Afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.

Dadme el silencio, el agua, la esperanza.

Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Apegadme los cuerpos como imanes.

Acudid a mis venas y a mi boca.

Hablad por mis palabras y mi sangre.



Pablo Neruda.

lunes, 28 de julio de 2008

Colmadón y motoconcho

Hermanos:

Ayer domingo fue día del padre en dominicana y "Poema de lunes" desea felicitar a todos los padres que pertenecen a esta comunidad.

Felicidades padres. Mucha salud para todos, la familia necesita mucho de nosotros.

Durante la semana asistí al velatorio de Jacinto Amparo, un vecino de una comunidad campesina llamada María Hernandez, un pequeño poblado perteneciente a la provincia Duarte de nuestro país. La crónica la escribí en "Quijote Urbano" , el otro blog que mantengo y la dirección es http://quijoteurbano.blogspot.com/2008/07/jacinto-amparo.html.

En la crónica digo que esa población campesina es virgen aún, que no conoce el "colmadón" ni tampoco el "motoconcho"

Como esta es una comunidad de múltiples nacionalidades y algunos leerán la crónica, debo precisar ambos términos. Para los que no lean la crónica, la precisión de los términos les sirve para conocer un poco nuestra realidad.

Colmadón en Santo Domingo

En mi país a las pequeñas tiendas de comestibles o tiendas de abastos se les llama "colmado". Es palabra castellana como tienda de comestibles y también como participio del verbo "colmar". En los últimos 40 años, muchos de esos colmados han agrandado sus puertas de entrada, han colocado sillas en el interior y en las aceras y así ofrecen ahora los servicios de bar popular, con música y bebida para los parroquianos. A ese colmado-bar se le llama "colmadón".

En Santo Domingo el transporte público de pasajeros es desastroso, una verdadera verguenza. Uno de los modos de transporte que utilizamos tradicionalmente es "El Concho".

"El Concho" como modo de transporte consiste en un vehículo, normalmante de 5 pasajeros, que recorre una ruta preestablecida y que va tomando y dejando pasajeros a voluntad de ellos mismos; es decir, donde un pasajero levante una mano en señal de necesitar transporte, ahí se detiene "El Concho" a recogerlo; y donde un pasajero diga "déjame chofer", ahí se detiene "El Concho" a dejar al pasajero.

Como comprenderán, una ciudad llena de esos vehículos, deteniéndose a voluntad del pasajero, es una ciudad con un gravísimo problema de tránsito.


Belleza dominicana en motoconcho

Pues bien, a partir de los años setenta del siglo pasado, empezó a aparecer una nueva modalidad de transporte de pasajeros. Es similar al descrito anteriormente, pero el vehículo utilizado es la motocicleta y la ruta es más flexible, pudiendo en ocasiones dar servicio puerta a puerta. Básicamente transporta al pasajero desde donde lo deja "El Concho", hasta su casa y viceversa; y vino a dar respuesta a una necesidad porque los barrios marginados son de dificil acceso en vehículos de cuatro o más ruedas. Tenemos mucha gente viviendo en callejones.

A ese modo de transporte le llamamos "motoconcho".

Como pueden ver, el colmadón y el motoconcho aunque son dos invenciones muy recientes, ya tienen 40 años de vida, por eso apelé a ellos como referente de lo virgen que era la comunidad de María Hernandez, que aún no conoce el motoconcho ni el colmadón.

Bueno, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Iros (Igor René Olsen Suarez), poeta contemporáneo nacido en 1971, en Callao, Perú.

A Iros lo conocí a traves de La Tropa Cósmica, que es una suerte de hermandad de seres a quienes les gusta la obra de Silvio Rodríguez y que nos comunicamos utilizando el Internet. En los encuentros que tiene la Tropa Cósmica anualmente, he tenido la oportunidad de conocerlo personalmente, tanto a él como a Mariana Libertad, su compañera; dos amigos troperos muy queridos.

Aquí les dejo una muestra de su poesía, de su libro "Bitácora del capitán de los ojos siempre". Ya con el título me basta para declararlo poeta consumado!!!

Que tengan bonita semana.

Mario



Ella camina de siempre
(A Verónica González... mi gran amiga)


Ella camina de siempre,
de viento,
de siempre...

Ella cabellos de trigo
sonrisa de tiempo
camina de siempre
y de siempre sus ojos
su ropa
su vientre
con andares eternos
y eternos los sueños
su prisa
su lecho
sus manos abiertas
sus ojos perfectos.

Ella camina de siempre,
ella camina de Sur.


Iros