Regreso a casa

Hermanos:

Durante la semana estuvimos en Pittsburgh y en Miami como les había comentado.

Unas muy buenas vacaciones durante las cuales tuve la oportunidad de tomarme la presión en una de esas farmacias norteamericanas y la tenía en 11-7, es decir, la presión sanguínea de un niño antes del desarrollo.

Era de esperarse.

Estar de vacaciones es poner de lado la prisa a la que te obligan las exigencias del mundo global, y el contacto con gente buena, en este caso nuestros hijos y los amigos entrañables, hace que la presión sanguínea baje y la posibilidad de una segunda pubertad se asome.

Otro acontecimiento que debemos comentar es que en Dominicana estamos iniciando un nuevo período de gobierno. El pasado sábado 16 de agosto Leonel Fernandez se juramentó como Presidente de la República Dominicana.

Es un político con una visión clara del panorama mundial.

Es el político actual que mejor ha dibujado el sueño dominicano.

Mi crítica: A pesar de haber obtenido en dos ocasiones más del 50% de los votos, no se apoya en el Pueblo Dominicano, se cree desamparado y transa.
Al transar, en ocasiones, traiciona la confianza depositada en él por ese Pueblo.

Bueno, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo "Rostro de vos", un clásico de Mario Benedetti y otro poema brevísimo del mismo autor, llamado "El silencio", de su libro "La vida, ese paréntesis"

Que tengan bonita semana,

Mario

Rostro de vos

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.

Sin temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada

El silencio

Qué espléndida laguna es el silencio
allá en la orilla una campana espera
pero nadie se anima a hundir un remo
en el espejo de las aguas quietas

Los sueños de los pueblos.

Hermanos:

En la semana se inauguraron los Juegos Olímpicos de Beijing. No pude ver la ceremonia de inauguración porque estoy de viaje en Pittsburgh, USA, en casa de Mario y Laura, y solamente he logrado ver parte de la ceremonia a través de un vídeo que muestra imágenes de la misma con el fondo musical de La Internacional.

La Internacional me da en la madre y para mejor decirlo, diré que los himnos de los pueblos que de alguna manera me han tocado, me dan todos en la madre. Y si ocurre que algún pueblo me ha calado hondo y no conozco su himno oficial, entonces alguna tonada propia de ese pueblo ha ocupado su lugar de himno en este corazón perseguidor de sueños.

Y es que eso es el himno, el relato poético de los sueños de un pueblo.

De manera que al escuchar el llamado al combate de los Bayameses, la frente siempre altiva de la indómita y brava, cuando escucho cantar de viva voz el himno norteamericano o cuando escucho el llamado a que vivan los pobres del mundo, el corazón se me pone chiquito, porque Cuba, República Dominicana, Estados Unidos de Norteamérica y el socialismo me han tocado.

Hay pueblos y sueños que me han tocado y no conozco sus himnos oficiales; pero sé que el pueblito se llama Las Condes y está junto a los cerros y al cielo, que hay una verde luz de monte y mar en una isla virgen de coral, que de lejos parece un humo y de cerca una palomita, que si Adelita se fuera con otro la seguiría por tierra y por mar; y que salgo a caminar por la cintura cósmica del sur.

Y es que a Chile, Puerto Rico, Argentina, México y a toda esta América Latina, los llevo muy dentro.

El himno, como la patria, no es de nadie en particular; ya lo dije, es el sueño de un pueblo, no puede ser de nadie en particular, no es de un bando político, no es del Partido, no es del Estado.

Se equivocan los que creen que sólo aman a la patria los que aman al Partido.

Se equivocan los que creen que el sueño que representa la bandera de las estrellas relampagueantes que ondea en la tierra de los libres, en la morada de los bravos; se equivocan repito, los que creen que ese sueño de libertad y gallardía no es el mismo sueño de los iraquies.

Se equivocan, por último, los que creen que el sueño de solidaridad y redención de los pobres del mundo es propidad exclusiva de los comunistas.

¡Que viva el pueblo chino y que viva su sueño!

¡Que vivan los pobres del mundo y que vivan sus sueños!

¡Que vivan los sueños de todos los pueblos del mundo!

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Pedro Lezcano, poeta canario, con un hermoso poema.

Que tengan bonita semana.

Mario

Oda a la muchacha de la paz

Yo vi mi luz primera en unos ojos
Serenos de muchacha.
Y si nacer es ver la luz primera,
Mujer, tú eres mi patria.

Aprendí desde entonces
que mi patria era hembra y era ancha
y que en su vientre, henchido de futuro,
Estaba la esperanza.

Cuando digo mujer digo sus hijos
Y digo el agua clara que los baña
Y digo el horizonte al que se asoma
Cuando espera mi vuelta en la ventana.
Cuando digo mujer digo mujeres
En todas las ventanas asomadas
Sobre las anchas tierras
Que junto al hombre labran…

Dulce muchacha América,
Dulce señora África,
Dulce mujer Europa,
Dulce novia Canarias.
Mi patria es cualquier sitio
Donde la paz se asoma a la ventana.

Y no donde los hombres y los buitres
Viven de la carroña y la guadaña,
Donde los carniceros de la guerra
Venden a bajo precio las entrañas.

¡Hay que matar la muerte,
Ganar a la violencia la batalla!
Por la muchacha universal que espera:
Su corazón es un tambor que llama.
Compatriotas del amor, unámonos
En el himno de amor de su palabra,
Bajo el mando estrellado de sus ojos,
Tras la bandera limpia de su falda.

Pedro Lezcano, poeta canario.

Informe de Desarrollo Humano 2008 PNUD

Hermanos:

Esta semana que acaba de pasar asistimos a una conferencia que dictó Miguel Ceara Hatton, economista y responsable del Informe del 2008 sobre Desarrollo Humano en República Dominicana, auspiciado por el Programa de Naciones Unidas para el Desarrollo (PNUD).

Las conclusiones del Informe nos interpela porque pone en evidencia que en dominicana no ha habido desarrollo humano no por causa de falta de recursos, sino por falta de voluntad política para dirigir los recursos hacia las áreas que generen desarrollo humano.

El informe también pone en evidencia que el desarrollo humano es una cuestión de poder: allí donde el clientelismo ha sustituido el estado de derecho, el desarrollo humano es función de la cuota de poder que en un momento dado se pueda ejercer; y El Estado y los políticos que lo manejan, reproducen este esquema mediante un acuerdo tácito en el que no brindan los servicios de salud, educación, transporte y otros para mantener a una población cautiva en las garras del clientelismo.

Así, la sociedad dominicana puede exhibir tasas de crecimiento económico que rondan el 8% anual y al mismo tiempo ver como se reproduce y aumenta la miseria.

Otro detalle importante del Informe del PNUD es que establece una conexión entre desarrollo humano y la ubicación geográfica. El Informe nos presenta un mapa político de nuestro país en donde cada lugar tiene asignado un valor del Indice de Desarrollo Humano, una suerte de sentencia por delito de cuna, de manera que se podría decir, si fuera el caso, que aquel que nacio en La Descubierta, no descubrirá nada más allá de un tercero de primaria.

Nada más inicuo que el delito de cuna.

Bueno, ahora vamos a la poesía.

Esta semana quiero celebrar la gratuidad.

Somos, en la medida en que nos entregamos. Cualquier otra medida es espejismo.

Quizas será porque estoy participando activamente en iniciativas con la sociedad civil, con organizaciones de base; pero la verdad es que me siento esperanzado. Hay mucha gente buena pensando en bien común y aportando sus talentos para construir un mundo más humano y más justo, incluyente y solidario; mucha gente presentando sus panes y sus peces para un milagro de solidaridad.

Neruda, al visitar Machu Picchu, nos dio un testimonio de entrega sin reservas en su Canto XII de Alturas de Machu Picchu.

Aquí presento un fragmento de ese canto en el que Neruda pide hablar, ser la voz, de tanto ser humano sin futuro y sin voz.

Que tengan bonita semana.

Mario


Canto XII de Alturas de Machu Picchu (fragmento)

...Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.

A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso.

Afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.

Dadme el silencio, el agua, la esperanza.

Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Apegadme los cuerpos como imanes.

Acudid a mis venas y a mi boca.

Hablad por mis palabras y mi sangre.

Pablo Neruda.

Colmadón y motoconcho

Hermanos:

Ayer domingo fue día del padre en dominicana y "Poema de lunes" desea felicitar a todos los padres que pertenecen a esta comunidad.

Felicidades padres. Mucha salud para todos, la familia necesita mucho de nosotros.

Durante la semana asistí al velatorio de Jacinto Amparo, un vecino de una comunidad campesina llamada María Hernandez, un pequeño poblado perteneciente a la provincia Duarte de nuestro país. La crónica la escribí en "Quijote Urbano" , el otro blog que mantengo y la dirección es http://quijoteurbano.blogspot.com/2008/07/jacinto-amparo.html.

En la crónica digo que esa población campesina es virgen aún, que no conoce el "colmadón" ni tampoco el "motoconcho"

Como esta es una comunidad de múltiples nacionalidades y algunos leerán la crónica, debo precisar ambos términos. Para los que no lean la crónica, la precisión de los términos les sirve para conocer un poco nuestra realidad.

Colmadón en Santo Domingo

En mi país a las pequeñas tiendas de comestibles o tiendas de abastos se les llama "colmado". Es palabra castellana como tienda de comestibles y también como participio del verbo "colmar". En los últimos 40 años, muchos de esos colmados han agrandado sus puertas de entrada, han colocado sillas en el interior y en las aceras y así ofrecen ahora los servicios de bar popular, con música y bebida para los parroquianos. A ese colmado-bar se le llama "colmadón".

En Santo Domingo el transporte público de pasajeros es desastroso, una verdadera verguenza. Uno de los modos de transporte que utilizamos tradicionalmente es "El Concho".

"El Concho" como modo de transporte consiste en un vehículo, normalmante de 5 pasajeros, que recorre una ruta preestablecida y que va tomando y dejando pasajeros a voluntad de ellos mismos; es decir, donde un pasajero levante una mano en señal de necesitar transporte, ahí se detiene "El Concho" a recogerlo; y donde un pasajero diga "déjame chofer", ahí se detiene "El Concho" a dejar al pasajero.

Como comprenderán, una ciudad llena de esos vehículos, deteniéndose a voluntad del pasajero, es una ciudad con un gravísimo problema de tránsito.

Belleza dominicana en motoconcho

Pues bien, a partir de los años setenta del siglo pasado, empezó a aparecer una nueva modalidad de transporte de pasajeros. Es similar al descrito anteriormente, pero el vehículo utilizado es la motocicleta y la ruta es más flexible, pudiendo en ocasiones dar servicio puerta a puerta. Básicamente transporta al pasajero desde donde lo deja "El Concho", hasta su casa y viceversa; y vino a dar respuesta a una necesidad porque los barrios marginados son de dificil acceso en vehículos de cuatro o más ruedas. Tenemos mucha gente viviendo en callejones.

A ese modo de transporte le llamamos "motoconcho".

Como pueden ver, el colmadón y el motoconcho aunque son dos invenciones muy recientes, ya tienen 40 años de vida, por eso apelé a ellos como referente de lo virgen que era la comunidad de María Hernandez, que aún no conoce el motoconcho ni el colmadón.

Bueno, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Iros (Igor René Olsen Suarez), poeta contemporáneo nacido en 1971, en Callao, Perú.

A Iros lo conocí a traves de La Tropa Cósmica, que es una suerte de hermandad de seres a quienes les gusta la obra de Silvio Rodríguez y que nos comunicamos utilizando el Internet. En los encuentros que tiene la Tropa Cósmica anualmente, he tenido la oportunidad de conocerlo personalmente, tanto a él como a Mariana Libertad, su compañera; dos amigos troperos muy queridos.

Aquí les dejo una muestra de su poesía, de su libro "Bitácora del capitán de los ojos siempre". Ya con el título me basta para declararlo poeta consumado!!!

Que tengan bonita semana.

Mario

Ella camina de siempre
(A Verónica González... mi gran amiga)


Ella camina de siempre,
de viento,
de siempre...

Ella cabellos de trigo
sonrisa de tiempo
camina de siempre
y de siempre sus ojos
su ropa
su vientre
con andares eternos
y eternos los sueños
su prisa
su lecho
sus manos abiertas
sus ojos perfectos.

Ella camina de siempre,
ella camina de Sur.


Iros

El alma no envejece

Hermanos:

Estoy repleto de razones para dar gracias a Dios y lo hago, nunca tanto como debería, pero lo hago.

Una de esas razones es que tengo a mi madre viva y cercana.

Cuando digo viva quiero decir vital, llena de vida.

Es oportuno señalar que si yo tengo 52, mamá debe pasar de los 20.

Ayer me dijo que el alma no envejece y me recitó de memoria estos versos:

Es absurdo, señora, que os enojeis por eso;
yo os juro que no tiene tanta importancia un beso
para que perpetuéis esa ojera afligida
y creáis deshojada de pudor vuestra vida.

No exige el accidente replesalias ni agravios.
Un beso es una rosa que se exprime en los labios,
es como una palabra más breve y expresiva
es como una mirada más intensa y más viva;

pero que, en el armónico mecanismo social,
sólo tiene un efímero valor sentimental,
y al cabo de una charla distinguida y galante,
puede perderse un beso como se pierde un guante.

Es absurdo, señora, que os enojéis por eso.
No es grave la inquietante mordedura de un beso
y aunque inflame los labios (y el alma) su escozor,
ni se muere de pena ni aun se enferma de amor.

Pero si fue el ultraje tan ruín y tan villano
y tan grande la herida de aquel beso tan chico,
¿por qué dejasteis presa vuestra mano en mi mano
y sonreís ahora detrás del abanico?

El poema se llama Flirt y es de José Martínez Jerez, de quien no he conseguido ningún dato en Internet.

Que tengan bonita semana.

Mario

Matilde

Hermanos:

Matilde era sencilla, natural, silvestre y bella.

Incapaz del asombro.

Para ella todo tenía su explicación en la naturaleza misma, así de simple.

Para nosotros, ingenieros trabajando fuera de casa y viviendo en casa de solteros, era una gran ayuda.

Nos cocinaba con amor y su menudo cuerpo se paseaba por la casa cuando hacía la limpieza o cuando nos ayudaba con la compra del super.

Su mayor desilusión había sido separarse de su esposo cinco años atrás.

Una mañana de lunes llegó Mati acompañada de una hermosa niña de unos dos años, su hija.

Al regresar del trabajo la tarde de ese lunes le pregunté con picardía: "Mati, ¿cómo es posible que tengas una niña de dos años si te separaste de tu esposo cinco años atras?"

Su respuesta silvestre aroma mi memoria.

Bajando la mirada me dijo:

"Fue que yo lo dejé queriéndolo"

Lo relatado ocurrió en Santiago de los Caballeros, al caer la tarde de un día de principios de abril de 1990 y no lo olvido.

He querido iniciar este poema de lunes con un relato como el de Matilde porque la verdad es que la economía no anda bien en estos tiempos y si ella anda mal, lo social y lo político no esperan mucho para descomponerse.

Se acercan tiempos difíciles en los que tendremos que apelar a cuanto de humanidad tengamos dentro, para dar una respuesta solidaria e incluyente, que poniendo el acento en el hombre, nos eleve a todos en dignidad conjurando la pobreza en este mundo.

Un ocurrido como el de Matilde nos ayuda a descubrirnos frágiles, humanos, capaces de la entrega por amor.

Necesitaremos de Matilde.

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a "Carito" de León Gieco, poeta y cantautor argentíno, nacido en Santa Fe, en noviembre de 1951.

Que tengan bonita semana.

Mario


Publicado en El Nacional por Pablo Mckinney
¡Gracias Pablo!

Carito

León Gieco.

Sentado solo en un banco en la ciudad
con tu mirada recordando el litoral
tu suerte quiso estar partida
mitad verdad mitad mentira
como esperanza de los pobres prometida

Andando solo bajo la llovizna gris
fingiendo duro que tu vida fue de aquí
Por qué cambiaste un mar de gente
por donde gobierna la flor
mirá que el río nunca regaló el color

Carito, suelta tu pena
se haga diamante tu lágrima
entre mis cuerdas
Carito, suelta tu piedra
para volar como el zorzal
en primavera

En Buenos Aires los zapatos son modernos
pero no lucen como en la plaza de un pueblo
Deja que tu luz chiquitita
hable en secreto a la canción
para que te ilumine un poco más el sol

Cualquier semilla cuando es planta quiere ver
la misma estrella de aquel atardecer
que la salvó del pico agudo
refugiándola al oscuro
de la gaviota arrasadora de los surcos

Carito, yo soy tu amigo
me ofrezco árbol
para tu nido
Carito, suelta tu canto
que el abanico en mi acordeón
lo está esperando


León Gieco.

Fito Páez en concierto II

Hermanos:

La que finaliza ha sido una semana intensa en noticias.

En el ámbito nacional, les comento que al acercarse el juicio político en El Senado contra los miembros de la Cámara de Cuentas de Dominicana, cinco de los nueve miembros renunciaron; más tarde, en pleno juicio, otros tres miembros renunciaron también y al final El Senado destituyó al único que no había renunciado.

Fue una victoria para la sociedad que había exigido activamente la destitución de esos funcionarios. Ganó la democracia.

En el ámbito internacional, el rescate de Ingrid Betancourt fue la noticia más importante de la semana. Las FARC parecen no darse cuenta de que han perdido la batalla política y cuando un ejercito ha perdido la batalla política es un ejercito de opresores, no de liberadores.

Poema de lunes se une al regocijo internacional por la liberación de Ingrid Betancourt.

Si la semana que recién pasada ha tenido esa intensidad, la próxima no se queda atrás. El próximo miércoles, día 9 de Julio, se celebra el día de la Independencia Argentina, el día en que los Diputados firmaron en Tucumán el Acta de Independencia Argentina.

En alguna ocasión relaté que como dominicano guardaba un agradecimiento especial por el pueblo argentino. Una suerte de respeto y admiración a ese hermano mayor que en momentos en que nuestra patria se encontraba invadida por Estados Unidos de Norteamérica, supo izar nuestra bandera y saludarla con una salva de 21 cañonazos.

Eso ocurrió el 13 de Enero de 1920, cuando el Crucero 9 de Julio de la Armada Argentina visitaba los pueblos de Centro América y El Caribe en visitas de cortesía. El protocolo mandaba que al llegar a cada país se saludara el pabellón con una salva de 21 cañonazos. Al llegar a nuestras costa y ante el dilema de a cual pabellón saludar, si al norteamericano que flameaba oficialmente desde 1916 o al dominicano que moraba en los encendidos pechos de los dominicanos; el Capitán de Fragata Francisco Antonio de la Fuente, comandante del 9 de Julio, consultó cablegráficamente y el Presidente Hipólito Yrigoyen le respondió: "Id y saludad al pabellón dominicano" y así lo hizo al entrar al puerto de Santo Domingo, ante la mirada agradecida de la población que se congregó en el puerto, desafiando el estado de sitio impuesto por los invasores norteamericanos.

Mi abuelo, que fue testigo presencial, me lo contaba y no lo olvido.

¡Felicidades argentinos!

Bien, ahora a lo nuestro.

El pasado martes asistí al concierto de Fito Páez en Santo Domingo. ¡Gran argentino!, ¡Gran concierto!

Hoy les traigo un poema de ese gran artista y el enlace a un vídeo con una canción del mismo autor.

Que tengan bonita semana.

Mario

Un vestido y un amor

Te vi…, juntabas margaritas del mantel
Ya sé que te traté bastante mal,
No se si eras un ángel o un rubí
O simplemente te vi.

Te vi…, saliste entre la gente a saludar
Los astros se rieron otra vez,
la llave de mandala se quebró
O simplemente te vi.

Todo lo que diga está de más,
Las luces siempre encienden en el alma
Y cuando me pierdo en la ciudad,
vos ya sabés comprender

Es sólo un rato no más,
Tendría que llorar o salir a matar.
Te vi, te vi, te vi…,
yo no buscaba nadie y te vi.

Te vi…, fumabas unos chinos en Madrid
Hay cosas que te ayudan a vivir
No hacías otra cosa que escribir
Y yo simplemente te vi.

Me fui..., me voy de vez en cuando a algún lugar,
Ya sé, no te hace gracia este país...
Tenías un vestido y un amor...
y yo simplemente te vi.

Todo lo que diga esta de mas,
Las luces siempre encienden en el alma
Y cuando me pierdo en la ciudad,
Vos ya sabés comprender...
es sólo un rato no más,
Tendría que llorar o salir a matar...
Te vi, te vi, te vi...
yo no buscaba nadie y te vi.

Aquí el vídeo con una hermosa canción en homenaje a las madres de la Plaza de Mayo.