Lunes 23 de marzo de 2009

Hermanos:

Durante la semana fui invitado a un panel que tenía por tema: "Derecho a la Información versus Políticas de Privacidad". Tema de palpitante actualidad que presenta la tensión existente entre el cada vez más exigido derecho a la información veraz y la necesidad del alma humana de tener un espacio íntimo, no expuesto al escrutinio del público. Lo que quiero resaltar del evento es que las panelistas que trataron el tema eran todas mujeres. Cuatro dominicanas; tres de ellas abogadas y una periodista, se encargaron de guiarnos por el dificil territorio fronterizo que separa ambas posiciones. No se si será un fenómeno global, pero aquí en dominicana la mujer está cumpliendo responsablemente con su rol social y familiar, el que está en el camino del dinero facil y la irresponsabilidad es el hombre. No tengo estadísticas, pero por lo que veo nuestras universidades están llenas de mujeres formándose para ser útiles a la sociedad, parece que la matricula de los hombres es siempre menor. Al paso que vamos falta poco para que todas las posiciones de poder y de toma de decisiones estén ocupadas mayoritariamente por mujeres. A mí, particularmente, me agrada la idea.

En otro orden les comento que la familia ha tendio en esta semana una muy buena noticia porque Laura, la esposa de Mario y quienes están viviendo en Pittsburgh, fue aceptada en un Hospital de Pittsburgh para hacer su residencia en Medicina Interna. De todas las alternativas posibles esa era la que ellos estaban deseosos de que se hiciera realidad. Felicidades a Laura y a Mario. Cuando me enteré, los llamé y les dije: "Celebren, que hay que crear momentos memorables".

Ahora a lo nuestro.

Hoy, siguiendo a Espronceda, les traigo a otro poeta español clásico y eterno. Un refugio obligado para aquellos heridos por el desamor: ¡Gustavo Adolfo o que entre el mar!

Que tengan bonita semana.

Mario



RIMA LII

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres,
ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día....
ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
¡así no te querrán!


RIMA XXII

¿Cómo vive esa rosa que has prendido
junto a tu corazón?
Nunca hasta ahora contemple en la tierra
sobre el volcán la flor.



RIMA XLI

Tú eras el huracán y yo la alta
torre que desafía su poder:
¡tenías que estrellarte o que abatirme!
¡No pudo ser!

Tú eras el océano y yo la enhiesta
roca que firme aguarda su vaivén:
¡tenías que romperte o que arrancarme! ...
¡No pudo ser!

Hermosa tú, yo altivo; acostumbrados
uno a arrollar, el otro a no ceder:
la senda estrecha, inevitable el choque ...
¡No pudo ser!


RIMA LXV

Llegó la noche y no encontré un asilo,
¡y tuve sed...!, mis lágrimas bebí;
¡y tuve hambre! ¡Los hinchados ojos
cerré para morir!

¡Estaba en un desierto! Aunque a mi oído
de las turbas llegaba el ronco hervir,
yo era huérfano y pobre... ¡El mundo estaba
desierto... para mí!


RIMA XI

- Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión;
de ansia de goces mi alma está llena;
¿a mí me buscas? -No es a ti; no

- Mi frente es pálida; mis trenzas de oro
puedo brindarte dichas sin fin;
yo de ternura guardo un tesoro;
¿a mí me llamas? -No; no es a ti.

- Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible;
no puedo amarte. -¡Oh, ven; ven tú!


RIMA XXX

Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mis labios una frase de perdón...
habló el orgullo y se enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino, ella por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún: "¿Por que callé aquél día?"
y ella dirá. "¿Por qué no lloré yo?"

Lunes 15 de marzo de 2009

Hermanos:

El sábado pasado, al despertar de la siesta sabatina, encontré un correo en el que me invitaban a un encuentro con las personas que habáin nacido en la zona colonial o en alguno de los barrios que la bordean.

Como nací en la Independencia 19, en la frontera entre Ciudad Nueva y el Ensanche Lugo, recogí el guante y asistí al encuentro.

La actividad se realizó en el Parque del Faro, al inicio del Malecón, frente al Monumento Fray Antón de Montesinos. En el siguiente enlace tengo algunas fotos y un para de vídeos del evento. Prácticamente no reconocí a nadie. Unicamente reconocí a tres comunicadores ampliamente conocidos en la sociedad dominicana: Teo Veras, Ramón Colombo y Alfredo Freites. De todos modos fue una bonita iniciativa de interacción urbana.

En otro orden de ideas, también en la semana, Nuria Piera, una periodista de investigación, hizo público el caso de un funcionario del Estado que tiene personal cobrando sin trabajar y un Chef de Cocina trabajando en su casa particular, pero pagado por la institución; llegando al descaro de decir que todo eso lo hace por amor. Aquí el enlace al vídeo de la entrevista al funcionario.

Ahora a lo nuestro.

Hace uno días José Danilo, un entrañable amigo y seguidor de poema de lunes, me pedía que le ayudara a recordar los versos de La Canción del Pirata, que él había escuchado y leído en sus años mozos. En esa ocasión ambos reconstruimos a memoria gran parte de los versos de ese hermoso poema.

Aquí va la Canción del Pirata de José de Espronceda

Que tengan bonita semana.

Mario



Canción del Pirata

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela,
un velero bergantín:
bajel pirata que llaman,
por su bravura, el Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela,
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Estambul:

"Navega, velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío,
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas hemos hecho
a despecho del inglés,
y han rendido cien naciones
sus pendones a mis pies."

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

"Allá muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa, sea cualquiera,
ni bandera de esplendor,
que no sienta mi derecho
y dé pecho a mi valor."

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

"A la voz de «¡barco viene!»
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas yo divido
lo cogido por igual;
sólo quiero por riqueza
la belleza sin rival."

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río;
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna entena,
quizá en su propio navío.

Y si caigo, ¿qué es la vida?
Por perdida ya la di,
cuando el yugo del esclavo,
como un bravo, sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

"Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno al son violento,
y del viento al rebramar,
yo me duermo sosegado,
arrullado por el mar."

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Lunes 9 de marzo

Hermanos:

La semana ha sido muy activa en la sociedad civil dominicana. Luego de la Cumbre con todas las fuerzas vivas de la nación, convocada por el Presidente de la República para analizar y buscar soluciones a la crisis económica, esa sociedad civil está deseosa de que las conclusiones de la Cumbre no se queden en el papel, y parece ser que la visión del Presidente parte de negar la gravedad de la crisis. Un buen ejercicio sería descubrir cuales de las conclusiones de la

Cumbre pueden ser puestas en práctica con tan solo aplicar la ley vigente. Luego tendríamos que trabajar por un gran pacto social de respeto a la ley, que tanta falta nos hace.

Bueno, vamos a otro tema.

Hoy domingo celebramos el Dia Internacional de la Mujer y "poema de lunes" quiere felicitar a cada una de las mujeres que nos siguen. Personalmente siento por la mujer un respeto que bordea la veneración. La mujer sabe cosas que al hombre le toma años descubrir, si es que llega a hacerlo. ¡Felicidades!

Hoy les traigo a Juana de Ibarbourou, gigante poeta uruguaya nacida un día como hoy, 8 de marzo.

Disfrútenla.

Que tengan bonita semana.

Mario




LA TARDE

He bebido del chorro cándido de la fuente.
Traigo los labios frescos y la cara mojada.
Mi boca hoy tiene toda la estupenda dulzura
de una rosa jugosa, nueva y recién cortada.

El cielo ostenta una limpidez de diamante.
Estoy ebria de tarde, de viento y primavera.
¿No sientes en mis trenzas olor a trigo ondeante?
¿No me hallas hoy flexible como una enredadera?

Elástica de gozo como un gamo he corrido
por todos los ceñudos senderos de la sierra.
Y el galgo cazador que es mI guía, rendido,
se ha acostado a mis pies, largo a largo, en la tierra.

¡Ah, qué inmensa fatiga me derriba en la grama
Y abate en tus rodillas mi cabeza morena,
mientras que de una iglesia campesina y lejana
nos llega un lento y grave llamado de novena!



SALVAJE

Bebo el agua limpia y clara del arroyo
y vago por los campos teniendo por apoyo
un gajo de algarrobo liso, fuerte y pulido
que en sus ramas sostuvo la dulzura de un nido.

Así paso los días, morena y descuidada,
sobre la suave alfombra de la grama aromada.
Comiendo de la carne jugosa de las fresas
o en busca de fragantes racimos de frambuesas.

Mi cuerpo está impregnado del aroma ardoroso
de los pastos maduros. Mi cabello sombroso
esparce, al destrenzarlo, olor a sol y a heno,
a savia, a yerbabuena y a flores de centeno.

¡Soy libre, sana, alegre, juvenil y morena,
cual si fuera la diosa del trigo y de la avena!
¡Soy casta como Diana
y huelo a hierba clara nacida en la mañana!

Nuestra Independencia

Hermanos:

Durante la semana tuvimos el feriado de nuestra Independencia Nacional, el pasado viernes 27 de Febrero.

Nuestra independencia, contrario a los otros paises de la América hispana, no fue una lucha librada contra España, sino contra Haití. Desde 1822 los haitianos habían ocupado militarmente la parte oriental de la isla de Santo Domingo y no fue sino hasta 1844, un 27 de febrero, cuando logramos independizarnos los dominicanos.

Actualmente convivimos en esta isla las dos naciones, ambas pobres, o mejor dicho, nosotros pobres y Haití paupérrima. Lejos de lo que puede pensarse, el dominicano no siente animadversión contra el haitiano. Tenemos una población que debe rondar el millón de haitianos viviendo entre nosotros, para que puedan tener una idea, eso es un 10% de nuestra población. Están presentes en todas partes y la convivencia, salvo excepciones que siempre las hay, es pacífica.

La realidad del pueblo haitiano es dramática y sin temor a equivocarme puedo asegurar que su mejor amigo es el pueblo dominicano, que no lo repudia. Cierto es que debemos exigir que con ellos se cumplan las mismas leyes que regulan la migración de nacionales de otros países porque con el caso haitiano hay mucha corrupción en nuestras autoridades. También hay mucho de corrupción en el sector privado, que se beneficia de la condición de ilegales que tiene esa fuerza laboral haitiana, que realiza trabajos por un salario que el dominicano no está en disposición de realizarlo. Una segunda razón de mucho peso para exigir que las leyes se cumplan es que nuestros recursos son muy limitados, en nuestros hospitales hay dominicanos que mueren por falta de recursos. Ante esa realidad debemos exigir un Estado solidario y responsable.

Pasando a otro tema les comento que desde pequeño, en la fecha patria del 27 de Febrero, asisto muy de mañana a la ceremonia de izar la bandera en el Altar de la Patria, en el Parque Independencia. Esa costumbre se la he transmitido a mis hijos, pero lo que quiero comentarles es que hay un pequeño grupo de personas que siempre nos encontramos, año tras año, en ese ritual. En esta ocasión nos abrazamos y les dije: ¡¡La verdad es que me encanta encontrarme con ustedes!!

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy que hablamos de patria quiero traerles un poema hermoso de Antonio Cabán Vale, El Topo. Un himno puertorriqueño; y bien pude haber escogido La Bayamesa, porque para un dominicano, el puertorriqueño y el cubano son compatriotas.

Aquí les dejo el enlace a youtube.

Que tengan bonita semana.

Mario


Verde luz

Verde luz de monte y mar,
isla virgen del coral,
si me ausento de tus playas primorosas,
si me alejo de tus palmas silenciosas,
quiero volver, quiero volver.
A sentir la tibia arena
a dormir en tus riberas,
isla mía, flor cautiva,
para ti quiero tener.
Libre tu cielo,
sola tu estrella
isla doncella, quiero tener,
verde luz de monte y mar.

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Los Chiuppani

Hermanos:

Durante la semana recibimos la visita de Giovanni Chiuppani, italiano del norte de Italia, de Bassano del Grappa para ser más precisos.

Don Giovanni vino a Santo Domingo interesado en seguir la pista del su apellido paterno. Mi padre era apellido Bergés Chupani y la tradición familiar nos decía que el bisabuelo, Don Julian Chupani Facchinetti, habia nacido en Cuba de padre y madre italianos.

Mi padre me decía que el apellido había sufrido alguna modificación pero no tenía certeza de cual era el apellido original.

Yo inicié una investigación apoyado en la web y encontré coincidencias entre el dialecto habaldo por nuestros antepasados y el dialecto véneto. También encontré que el apellido Chiuppani era comun en Basano del Grappa. Por otra parte el apellido Facchinetti era un apellido típicamente lombardo.

Parece ser que Giuliano (Juian) era nieto de Francesco Chiuppani uno de cuyos hijos emigró a la América en el primer tercio del siglo XIX.

Bueno, lo importante en esto es que pasamos una tarde de sábado frente al mar de Guayacanes con Giovanni y su esposa, parientes nuestros menos lejanos que el viejo Adan y gente muy buena. Seguiremos profundizando las raíces.

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Emilio Coco, poeta, traductor y crítico italiano nacido en San Marco in Lamis.

Disfrútenlo.

Que tengan bonita semana.

Mario

PD: La traducción es de Carlos Vitale



I MIEI PENSIERI

Sono sillabe d'acqua i miei pensieri
all'acqua vanno e d'acqua si alimentano
svaporano fuggendo alla parola
che tende agguati sotto l'ombrellone
per imbrigliarle in ordine di suoni
ma sgusciano veloci verso l'alto
e ripiovono in gocce di colori
a riprendere il gioco in mezzo all'onde


MIS PENSAMIENTOS


Son sílabas de agua mis pensamientos
al agua van y de agua se alimentan
se evaporan huyendo de la palabra
que tiende emboscadas bajo la sombrilla
para embridarlas en orden de sonidos
pero escapan veloces hacia lo alto
y llueven otra vez en gotas de colores
para reanudar el juego en medio de las olas

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ROMANTICISMO

Se l'albero smettesse di stormire
e la nuvola che gli pende sopra
non cambiasse più forma né colore
se quei due corpi giovani restassero
saldati eternamente nell'abbraccio
oh che bel quadro da portare a casa
e tirar fuori nei momenti tristi



ROMANTICISMO

Si el árbol dejara de susurrar
y la nube que pende sobre él
no cambiara ya de forma ni color
si esos dos cuerpos jóvenes permanecieran
eternamente unidos en el abrazo
oh qué hermoso cuadro para llevar a casa
y sacarlo en los momentos tristes

Y yo me fui a Las Vegas queriendo ir a Bonao

Hermanos:

He regresado del "Norte revuelto y brutal", como diría un buen Martiano, y les comento que si comparo mis anteriores visitas a "The world of Concrete", en Las Vegas, con la que acabo de finalizar, debo llegar a la conclusión de que la crisis finaciera ha calado profundamente en el ánimo de los norteamericanos, por lo menos en el ánimo de las empresas y sus representantes.

Años atras, cuando solicitábamos información adicional y precios de distribuidor de algún producto, la respuesta llegaba desde la arrogancia: Envíenos el perfil de su empresa, el volumen de ventas anuales y le haremos llegar nuestra respuesta.

Hoy canta otro gallo. Los mismos arrogantes de ayer, hoy te preguntan qué pueden hacer para que tu negocio sea más próspero, y exhiben letreros solicitando distribuidores.

Hemos ganado todos. Es una pena que hayamos tenido que pasar por una crisis financiera global para llegar a la humildad, pero no aprendemos de otra forma; y ojalá haya sido un aprendizaje verdadero.

Por otra parte, sigo pensando que el jugador es alguien que está muerto y nadie se lo ha dicho. Miles de seres, sentados detrás de máquinas tragaperras o apostando al Poker, la Ruleta o el Black Jack; pasándoles la vida por el lado y ellos "inmóbiles al borde del camino".

Bueno, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo dos poemas de Angel González, enormísimo poeta español fallecido el año pasado. Disfrútenlo.

Que tengan bonita semana.

Mario


Meriendo algunas tardes

Meriendo algunas tardes:
no todas tienen pulpa comestible.

Si estoy junto a la mar
muerdo primero los acantilados,
luego las nubes cárdenas y el cielo
—escupo las gaviotas—,
y para postre dejo las bañistas
jugando a la pelota y despeinadas.

Si estoy en la ciudad
meriendo tarde a secas:
mastico lentamente los minutos
—tras haberles quitado las espinas—
y cuando se me acaban
me voy rumiando las sombras,
rememorando el tiempo devorado
con un acre sabor a nada en la garganta.


PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.

Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.

De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...

La Cumbre y Las Vegas

Hermanos:

En esta semana se han iniciado los trabajos de ls Cumbre convocada por el Gobierno para tratar de dirigir los esfuerzos de todos los sectores en una misma dirección.

Como dije en una entrega anterior, la convocatoria ha sido recibida muy friamente por las organizaciones de la sociedad civil por entender que el Gobierno no tiene verdadera voluntad de dialogar y de escuchar razones. aún asi, el Gobierno parece estar dando señales de buena voluntad porque ha dicho que está dispuesto a modificar el presupuesto recién aprobado para ajustarlo a los resultados de la Cumbre. Ya veremos, en los próximos días, cual será el desenlace de la Cumbre.

Mañana lunes viajaré de nuevo, esta vez iré por razones de trabajo a Las Vegas. Visitaré la feria de la construcción llamada World of Concrete. Estaré de regreso el próximo sábado 7 de febrero.

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a María Sanz, poeta sevillana nacida en 1956.

Espero que les guste su poesía.

Que tengan bonita semana.

Mario


Muchacho fugaz

Recuerdo que era invierno,
que los almeces iban cobijando
mi vuelta a casa, y que me seguía
un muchacho. Jamás supe quién era.

Así durante un rato. Los Jardines
entonaban la noche con el último
gorjeo de algún pájaro. Sentía
que unos ojos quemaban mi silueta
como el frío, que iban dibujándome
paso a paso. Volví la vista. Sólo
la oscuridad de los almeces, nadie
tras de mí... Pudo ser el mismo invierno,
su nombre masculino,
lo que me traspasara.

Un muchacho fugaz sigue alejándose,
cada vez que lo encuentro,
de mi noche.


A quien sabrá perderme y acabarme

Aunque siempre viviste
con préstamos de amor, por cuenta ajena,
tú también necesitas
mirar alguna vez la luna llena
a través de los árboles;
perder el poco tiempo que te queda
buscando esa palabra
que significa todas las respuestas.

Te hace falta un milagro,
pero ¿en brazos de quién, qué primavera
vestirá lo desnudo
de esas cuatro paredes que te encierran?

Tú también eres noche,
ardiente oscuridad. Un hombre llega
tan sólo para darte
esas buenas razones de su ausencia.

No hace falta que pidas
más préstamos de amor a quien se acerca
procurando, inmutable,
que no termines de pagar tu deuda.