Meira Delmar

Hermanos:

Durante la semana se ha estado celebrando en Santo Domingo la Feria del Libro y como parte de las actividades de esa feria se entregó el "Premio Nacional Feria del Libro Eduardo León Jimenes 2009" , resultando ganador del mismo Hamlet Hermann , gran amigo y seguidor de poema de lunes, por su obra "El Fiero. Eberto Lalane José". La obra trata de la vida de Eberto Lalane, participante junto a Hamlet de la Guerrilla de Caracoles, movimiento guerrillero comandado por Francis Caamaño , que desembarcó por Playa Caracoles en 1973 y ha sido el último movimiento guerrillero de nuestra historia. Felicidades a Hamlet por su merecido premio.

Hoy les traigo a una poeta colombiana nacida en Barranquilla en 1921. Recién conocí su poesía y me ha marcado. La conocí navegando el blog de Mermaid`s Lullaby que es algo así como "Nana para una sirena", en una traducción no literal. Es un blog en donde habita la poesía. Se los recomiendo.

Olga Chams Eljach, que así se llama la poeta colombiana, nació en Barranquilla en 1921, hija de libaneses. Sus primeros poemas fueron publicados en 1937 en la revista Vanidades de La Habana, murió el pasado 18 de marzo del presente año. Siempre publicó bajo el seudónimo de Meira Delmar .

Aquí les traigo una muestra de su poesía. Díganme si no tengo razónes para quedar marcado para siempre.

Que tengan bonita semana.

Mario


Nueva presencia

Venías de tan lejos como de algún recuerdo.

Nada dijiste. Nada. Me miraste a los ojos.
y algo en mí, sin olvido, te fue reconociendo.

Desde una azul distancia me caminó las venas
una antigua memoria de palabras y besos,

y del fondo de un vago país entre la niebla
retornaron canciones oídas en el sueño.

Mi corazón, temblando, te llamó por tu nombre.
Tú dijiste mi nombre... Y se detuvo el tiempo.

La tarde reclinaba su frente pensativa
en las trémulas manos de los lirios abiertos,

y a través de las nubes los pájaros errantes
abrían sobre el campo la página del vuelo.

Con los hombres cargados de frutos y palomas
interminablemente pasaba el mismo viento,

Y en el instante claro de los bronces mi alma,
llena de ángelus, era como un sitio del cielo.

Una vez, antes, antes, yo te había perdido.
En la noche de estrellas, o en el alma de un verso.

Una vez. No sé donde... Y el amor fue tan sólo
encontrarte de nuevo.


Muerte mía

"La muerte no es quedarme
con las manos ancladas
como barcos inútiles
a mis propias orillas,
ni tener en los ojos,
tras la sombra del párpado
el último paisaje
hundiéndose en sí mismo.

La muerte no es sentirme
fija en la tierra oscura
mientras mueve la noche
su gajo de luceros,
y mueve el mar profundo
las naves y los peces,
y el viento mueve estíos,
otoños, primaveras.
¡Otra cosa es la muerte!

Decir tu nombre una
y otra vez en la niebla
sin que tornes el rostro
a mi rostro, es la muerte.
Y estar de ti lejana
cuando dices "La tarde
vuela sobre las rosas
como un ala de oro

La muerte es ir borrando
caminos de regreso
y llegar con mis lágrimas
a un país sin nosotros
y es saber qué pregunta
mi corazón en vano
por tu melancolía.

¡Otra cosa es la muerte!"




Soneto marinero

Digo tu nombre, mar, tu nombre ardido
de soles y de júbilo creciente,
y el corazón enamorado siente
más clara la presencia del latido.

Velero que navega repetido
por los quietos espejos de la frente,
regresa tu paisaje lentamente
como si retornara del olvido.

Y surge tu comarca marinera
con una trashumante primavera
de espumas en la mano de cristal.

Y tu voz de colores, y tu alada
corona de blancura trabajada
en gaviotas y pétalos de sal.



Meira Delmar

Lunes 20 de abril de 2009

Hermanos:

El próximo viernes 24 de abril se cumplen 44 años de la Revolución de Abril, que es como se conoce en nuestra historia a la revuelta armada que se inició el 24 de abril de 1965 y que trató de llevar al poder a Juan Bosch, que había sido derrocado en septiembre de 1963.

Inicialmente fue guerra civil entre dos bandos de dominicanos, pero cuatro días despues de iniciada los norteamericanos invadieron para tomar partido a favor del bando que se oponía al retorno de Bosch, convirtiendo la guerra civil en guerra patria.

A la distancia de 44 años podemos ver con claridad que cometieron un error quienes derrocaron a Juan Bosch, que cometieron un error quienes se opusieron a su retorno y que los norteamericanos al invadir un país pequeño como el nuestro lo que lograron fue mantener abiertas las heridas de América Latina.

Yo tenía nueve años y en ese momento si había lago sagrado en la República era el Baluarte del Conde, lugar donde reposaban los restos de los padres del a patria. Tan sagrado era que no se podían tocar las cadenas que servían de límite al lugar. Pues bien, cuando los norteamericanos lograron entrar en la ciudad luego de meses luchando, colocaron allí un tanque de guerra y unas trincheras con sacos de arena. Y los norteamericanos pisaban el suelo en donde yo no podía, por respeto, ni tocar las cadenas que le servían de límite. No lo olvido y no lo he perdonado.

Hoy soplan otros vientos y vemos a un Obama empeñado en un acercamiento. La iniciativa es muy buena y todos debemos promover el acercamiento, pero es bueno que sepa que de este lado hay mucho dolor acumulado, mucha injusticia, mucha iniquidad y no se percibe a los norteamericanos como hermanos mayores, por el contrario, se tienen sobradas razones para mostrar recelo.

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Rubén Darío porque el tema tratado va como anillo al dedo con su poema A Roosevelt.



A ROOSEVELT

Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman,
que habría de llegar hasta ti, Cazador,
primitivo y moderno, sencillo y complicado,
con un algo de Wáshington y cuatro de Nemrod.
Eres los Estados Unidos,
eres el futuro invasor
de la América ingenua que tiene sangre indígena,
que aún reza a Jesucristo y aún habla español.

Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;
eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.
Y domando caballos, o asesinando tigres,
eres un Alejandro-Nabucodonosor.
(Eres un profesor de Energía
como dicen los locos de hoy.)

Crees que la vida es incendio,
que el progreso es erupción,
que en donde pones la bala
el porvenir pones.

No.

Los Estados Unidos son potentes y grandes.
Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor
que pasa por las vértebras enormes de los Andes.
Si clamáis, se oye como el rugir del león.
Ya Hugo a Grant lo dijo: Las estrellas son vuestras.

(Apenas brilla, alzándose, el argentino sol
y la estrella chilena se levanta...) Sois ricos.

Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón;
y alumbrando el camino de la fácil conquista,
la Libertad levanta su antorcha en Nueva-York.

Mas la América nuestra, que tenía poetas
desde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,
que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,
que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió;

que consultó los astros, que conoció la Atlántida
cuyo nombre nos llega resonando en Platón.
Que desde los remotos momentos de su vida
vive de luz, de fuego, de perfume, de amor.

La América del grande Moctezuma, del Inca,
la América fragante de Cristóbal Colón.

La América católica, la América española,
la América en que dijo el noble Guatemoc:
«Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América
que tiembla de huracanes y que vive de amor,
hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.

Y sueña. Y ama, y vibra, y es la hija del Sol.

Tened cuidado. ¡Vive la América española!

Hay mil cachorros sueltos del León Español.
Se necesitaría, Roosevelt, ser Dios mismo,
el riflero terrible y el fuerte cazador,
para poder tenernos en vuestras férreas garras.

Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios

Del terremoto a mi nieta

Hermanos:

Finaliza la Semana Santa, regresan los vacacionistas. La Defensa Civil hace las cuentas de los heridos y fallecidos en el feriado. En nuestro caso son decenas de muertos, fruto directo de los excesos, principalmente alcoholicos.

Por mi parte me quedé en Santo Domingo, ciudad muy agradable sobre todo cuando el tránsito deja de ser problema.

Hoy les traigo un relato de quijoteurbano que tiene una base estrictamente real e histórica.

Espero que les guste.

Espero comentarios y acepto críticas.

Que tengan bonita semana.

Mario


Del terremoto a mi nieta

Segundos después de las primeras sacudidas del terremoto, subí a la ventana para ver la hora, pero sólo alcancé a ver una polvareda, porque la torre del campanario donde estaba el reloj se había caído.

A partir de ese cuatro de agosto y durante meses, cada madrugada, la población encabezada por el comandante de la fortaleza, el jefe local de policía, el gobernador civil, el señor síndico, la señorita directora de las hermanas del Santo Rosario, las viudas de negro, las recién casadas, algunas por casar, luego las mujeres y por último, detrás, los hombres: comerciantes, funcionarios, jornaleros, echa días y algún que otro masón confeso; y todos ellos dirigidos y sometidos a la autoridad del párroco del pueblo, quién marchaba delante de la procesión, abriéndole camino a una cruz gigantesca, llevada en los hombros de los hombres piadosos, y que cabeceaba y se balanceaba mientras la procesión coreaba y cantaba al compás de la banda del pueblo:

“Perdona a tu pueblo Señor
Perdona a tu pueblo,
perdónanos Señor”

La procesión recorría las calles del pueblo y hacía estaciones de un vía crucis de cuaresma errada que las beatas aprovechaban para lanzar jaculatorias, y los golpes de pecho y los arrepentimientos se hacían públicos y todos se hincaban en medio del camino mientras cantaban:

“No estés eternamente enojado,
No estés eternamente enojado,
Perdónanos Señor.”

Con dieciséis años me negaba a creer que mí Dios tuviera responsabilidad alguna en el suceso. Crecí y mantuve mi creencia de que Dios no anda mandando terremotos; pero de alguna manera quedaba la carga social y familiar y terminaba diciendo:

“Por tus heridas de pies y manos
Por los azotes tan inhumanos
Perdónanos Señor”

Muchos años después, al escuchar a mi nieta de cinco años rezar el Ave María, se cerró el círculo y ya no tuve dudas.

Mi nieta reza:

“…Santa María, madre de Dios, juega con nosotros pecadores, ahora y en la hora de nuestra muerte, Amen.”


quijoteurbano

Lunes 6 de abril de 2009

Hermanos:

Llegó abril, plena primavera y en mi tierra es mes de revueltas sociales, pobladas y guerras patrias. Parece que la primavera nos da con explotar ante tanta iniquidad. Los reclamos de hoy son el resultado de la opulencia del primer mundo, que lo tenemos entre nosotros y el contraste con las carencias del mundo de pobreza extrema que también lo tenemos presente. Al mismo tiempo, un gobierno en donde la corrupcón se pasea impune, le añade un ingrediente explosivo a la mezcla.

Abril es el mes más cantado por los poetas: "acuerdate de abril..." dice Amaury, "...el diez de abril de cada año" dice Solano, "...todas las cosas ciertas abrieron una puerta en el centro de abril" pregona Silvio. Entre nosotros es la trinchera del honor y el dolor de la mayor matanza de dominicanos en tiempos de paz que recuerda la historia, a juicio de Don Juan.

Cuidémonos de abril.

Hoy les traigo Borges con dos poemas filosóficos.

Que tengan bonita semana.

Mario


Ajedrez

En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

II
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?



Para una versión del I Ching

El porvenir es tan irrevocable
como el rigido ayer. No hay una cosa
que no sea una letra silenciosa
de la eterna escritura indescifrable
cuyo libro es el tiempo. Quien se aleja
de su casa ya ha vuelto. Nuestra vida
es la senda futura y recorrida.

El rigor ha tejido la madeja.

No te arredres. La ergástula es oscura,
la firme trama es de incesante hierro,
pero en algun recodo de tu encierro
puede haber una luz, una hendidura.

El camino es fatal como una flecha.
Pero en las grietas está Dios, que acecha.

Jorge Luis Borges

A la izquierda del roble

Hermanos:

Durante la semana recibí la noticia de que estaré durante más de un año junto a un grupo de profesionales de la arquitectura y la ingeniería supervisando la construcción de un proyecto turístico en Las Terrenas, Samaná.

Las Terrenas es un pequeño pobladito situado en el litoral norte de la península de Samaná. Sus hermosas playas y su buen clima han atraido al turismo y actualmente es uno de los destinos más codiciados. Ya estuve trabajando allá entre el 1992 y 1997 y les comento que es interesante lo que sucede en Las Terrenas porque el turismo ha crecido sin mucha regulación y ha sudedido que existe una población extranjera numerosa que vive en Las Terrenas y que convive con la población dominicana en una simbiosis esperanzadora. Por lo menos ese es el recuerdo que tengo de esos años. Para dar un ejemplo les diré que he visto a niños francecitos jugando con dominicanitos del patio y he escuchado a los francecitos discutir airadamente en frances y sin mediar ningún aviso previo intercalar frases como "mierda pa`tí, no me jodas" que son groserías de producción totalmente criolla. Tenía un cliente belga que cuando yo le preguntaba, al saludarlo, ¿Cómo estás?, él me respondía con un gesto que consistía en golpear dos veces con la palma de la mano derecha el hueco tubular formado por la mano izquierda a medio cerrar, mientras decía que él estaba "De caché bombita", expresión, que por la bombita, carece de traducción al castellano y que es propia de los suburbios. No se cómo se habrá modificado la realidad de Las Terrenas en estos 12 años de ausencia, pero ya les daré noticias.

En otro orden les comento que un día como mañana, 30 de marzo, hace 37 años conocí a Patricia y también un día como mañana, hace 36 años, esa niña me dijo que sí. De manera que hoy poema de lunes va dedicado a Patricia, la flor de mi vida.

Que tengan bonita semana.

Mario


Poema XII (fragmento)

Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma...

Pablo Neruda



A la izquierda del roble (fragmento)

...Ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho.

Qué linda estás,
te quiero.

En mi sueño, de noche,
se escuchan las bocinas,
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio.

Mírame así,
te quiero.

Yo trabajo con ganas
hago números, fichas,
discuto con cretinos,
me distraigo y blasfemo.

Dame tu mano ahora
ya lo sabés, te quiero...

Mario Benedetti

Lunes 23 de marzo de 2009

Hermanos:

Durante la semana fui invitado a un panel que tenía por tema: "Derecho a la Información versus Políticas de Privacidad". Tema de palpitante actualidad que presenta la tensión existente entre el cada vez más exigido derecho a la información veraz y la necesidad del alma humana de tener un espacio íntimo, no expuesto al escrutinio del público. Lo que quiero resaltar del evento es que las panelistas que trataron el tema eran todas mujeres. Cuatro dominicanas; tres de ellas abogadas y una periodista, se encargaron de guiarnos por el dificil territorio fronterizo que separa ambas posiciones. No se si será un fenómeno global, pero aquí en dominicana la mujer está cumpliendo responsablemente con su rol social y familiar, el que está en el camino del dinero facil y la irresponsabilidad es el hombre. No tengo estadísticas, pero por lo que veo nuestras universidades están llenas de mujeres formándose para ser útiles a la sociedad, parece que la matricula de los hombres es siempre menor. Al paso que vamos falta poco para que todas las posiciones de poder y de toma de decisiones estén ocupadas mayoritariamente por mujeres. A mí, particularmente, me agrada la idea.

En otro orden les comento que la familia ha tendio en esta semana una muy buena noticia porque Laura, la esposa de Mario y quienes están viviendo en Pittsburgh, fue aceptada en un Hospital de Pittsburgh para hacer su residencia en Medicina Interna. De todas las alternativas posibles esa era la que ellos estaban deseosos de que se hiciera realidad. Felicidades a Laura y a Mario. Cuando me enteré, los llamé y les dije: "Celebren, que hay que crear momentos memorables".

Ahora a lo nuestro.

Hoy, siguiendo a Espronceda, les traigo a otro poeta español clásico y eterno. Un refugio obligado para aquellos heridos por el desamor: ¡Gustavo Adolfo o que entre el mar!

Que tengan bonita semana.

Mario



RIMA LII

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres,
ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día....
ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
¡así no te querrán!


RIMA XXII

¿Cómo vive esa rosa que has prendido
junto a tu corazón?
Nunca hasta ahora contemple en la tierra
sobre el volcán la flor.



RIMA XLI

Tú eras el huracán y yo la alta
torre que desafía su poder:
¡tenías que estrellarte o que abatirme!
¡No pudo ser!

Tú eras el océano y yo la enhiesta
roca que firme aguarda su vaivén:
¡tenías que romperte o que arrancarme! ...
¡No pudo ser!

Hermosa tú, yo altivo; acostumbrados
uno a arrollar, el otro a no ceder:
la senda estrecha, inevitable el choque ...
¡No pudo ser!


RIMA LXV

Llegó la noche y no encontré un asilo,
¡y tuve sed...!, mis lágrimas bebí;
¡y tuve hambre! ¡Los hinchados ojos
cerré para morir!

¡Estaba en un desierto! Aunque a mi oído
de las turbas llegaba el ronco hervir,
yo era huérfano y pobre... ¡El mundo estaba
desierto... para mí!


RIMA XI

- Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión;
de ansia de goces mi alma está llena;
¿a mí me buscas? -No es a ti; no

- Mi frente es pálida; mis trenzas de oro
puedo brindarte dichas sin fin;
yo de ternura guardo un tesoro;
¿a mí me llamas? -No; no es a ti.

- Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible;
no puedo amarte. -¡Oh, ven; ven tú!


RIMA XXX

Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mis labios una frase de perdón...
habló el orgullo y se enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino, ella por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún: "¿Por que callé aquél día?"
y ella dirá. "¿Por qué no lloré yo?"

Lunes 15 de marzo de 2009

Hermanos:

El sábado pasado, al despertar de la siesta sabatina, encontré un correo en el que me invitaban a un encuentro con las personas que habáin nacido en la zona colonial o en alguno de los barrios que la bordean.

Como nací en la Independencia 19, en la frontera entre Ciudad Nueva y el Ensanche Lugo, recogí el guante y asistí al encuentro.

La actividad se realizó en el Parque del Faro, al inicio del Malecón, frente al Monumento Fray Antón de Montesinos. En el siguiente enlace tengo algunas fotos y un para de vídeos del evento. Prácticamente no reconocí a nadie. Unicamente reconocí a tres comunicadores ampliamente conocidos en la sociedad dominicana: Teo Veras, Ramón Colombo y Alfredo Freites. De todos modos fue una bonita iniciativa de interacción urbana.

En otro orden de ideas, también en la semana, Nuria Piera, una periodista de investigación, hizo público el caso de un funcionario del Estado que tiene personal cobrando sin trabajar y un Chef de Cocina trabajando en su casa particular, pero pagado por la institución; llegando al descaro de decir que todo eso lo hace por amor. Aquí el enlace al vídeo de la entrevista al funcionario.

Ahora a lo nuestro.

Hace uno días José Danilo, un entrañable amigo y seguidor de poema de lunes, me pedía que le ayudara a recordar los versos de La Canción del Pirata, que él había escuchado y leído en sus años mozos. En esa ocasión ambos reconstruimos a memoria gran parte de los versos de ese hermoso poema.

Aquí va la Canción del Pirata de José de Espronceda

Que tengan bonita semana.

Mario



Canción del Pirata

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela,
un velero bergantín:
bajel pirata que llaman,
por su bravura, el Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela,
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Estambul:

"Navega, velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío,
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas hemos hecho
a despecho del inglés,
y han rendido cien naciones
sus pendones a mis pies."

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

"Allá muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa, sea cualquiera,
ni bandera de esplendor,
que no sienta mi derecho
y dé pecho a mi valor."

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

"A la voz de «¡barco viene!»
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas yo divido
lo cogido por igual;
sólo quiero por riqueza
la belleza sin rival."

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río;
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna entena,
quizá en su propio navío.

Y si caigo, ¿qué es la vida?
Por perdida ya la di,
cuando el yugo del esclavo,
como un bravo, sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

"Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno al son violento,
y del viento al rebramar,
yo me duermo sosegado,
arrullado por el mar."

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.