Lunes 20 de junio de 2011

Hermanos:

Acabo de regresar de Voces Amarillas, el concierto organizado por la Coalición Educación Digna (CED) en Santiago de los Caballeros. Todo un éxito!!

Tuve el privilegio de hablar en nombre de la CED para dejar formalmente iniciado el concierto. Al finalizar mis palabras hice un llamado al público invitándolos a entonar el Himno Nacional Dominicano; un momento muy solemne y significativo.

Les prometo vídeos y fotos del concierto, pero ahora vamos a lo nuestro.

Me he pasado la semana con dos textos que he mantenido muy presentes: El primero es un poema del colombiano Bernardo Valdés y el segundo son unas  reflexiones de Eduardo Galeano acerca del carácter relativo de los distintos puntos de vista.

Ha sido una entrega muy breve porque el día ha sido de trabajo duro bajo el Sol, de manera que ahora voy a dormir para recuperar las energías.

Que tengan bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com


ALBORADA

A mí me asombra siempre que la luna
se adentre tan desnuda por los campos
y que luego se vaya sin dejarnos
algún retal de su vestido roto,
como deja la lluvia
alguna huella de su paso.

Me asombra que la noche no disponga
de nada más tangible que las sombras
para hacerse más real, unos sueños que dejen
algo así como un polen
que quedase en el aire suspendido
para posarse luego
sobre todas las cosas
que inevitablemente la mañana
parece estar dispuesta a destruir.

Bernardo Valdés



Puntos de vistas

Desde el punto de vista del búho, del murciélago, del bohemio y del ladrón, el crepúsculo es la hora del desayuno.

La lluvia es una maldición para el turista y una buena noticia para el campesino.

Desde el punto de vista del nativo, el pintoresco es el turista.

Desde el punto de vista de los indios de las islas del mar Caribe, Cristóbal Colón, con su sombrero de plumas y su capa de terciopelo rojo, era un papagayo de dimensiones jamás vistas.

Eduardo Galeano

Lunes 27 de junio de 2011

Hermanos:

Me lo contó Gregorio, hombre de campo nacido y formado en los humedales de los cacaos  del  bajo Yuna. Hombre recio y de palabra, gallero por demás.

Así me dijo Don Gregorio:

"Cuando era niño, en la primera mitad del siglo pasado, vivía con Mamá Cecilia, mi abuela, en Pimentel, un pequeño pueblo atravesado por  un ferrocarril que a golpe de silbato marcaba e imponía el ritmo de la vida. En la Casa de Balcón, como era conocida la casa de mi abuela, primos y tíos compartían esa vida.

Tío Ángel y Salvador, aunque uno era mi tío y el otro mi primo, eran contemporáneos y adolescentes. Una mañana, tío Ángel le comentó a Salvador que había soñado que un niño, conocido por todos y que  ya había muerto, le indicaba el lugar preciso en donde encontraría una botijuela repleta de  morocotas.  Pues bien, ambos coordinaron para salir a buscar la botijuela, conforme las instrucciones del niño, en la madrugada del día siguiente.

Yo estaba en la Casa  de Balcón pero no me levanté ni participé en nada, de hecho estaba durmiendo cuando mi tío y mi primo se levantaron en la madrugada para iniciar la búsqueda de la botijuela. Lo cierto es que Mamá Cecilia, que desde su cama tenía un ángulo que dominaba la puerta principal de la Casa de Balcón, al verlos salir les dijo: "No se lleven a Gregorio que es muy pequeño"

Tio Àngel y Salvador se devolvieron y se acostaron en el acto, olvidando para siempre la botijuela, seguros de que esa madrugada, el muerto andaba con ellos."

Bien, luego de ese sucedido, anclado en las raíces profundas de mi vida, vamos a lo nuestro.

Hoy les traigo dos reflexiones de Manuel del Cabral, poeta dominicano extraordinario.

Que tengan bonita semana.

Mario
www.oemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com


I

La del río qué blanda,
pero qué dura es esta.

La que cae de los ojos
es un agua que piensa.


II

Enséñame viejo puente
a dejar pasar el río...

Lunes 13 de junio de 2011

Hermanos:

Esta entrega será breve porque estoy fuera de casa asistiendo a la boda de unos primos en Saint Petersburg, Florida, y no tengo muchas facilidades de Internet.

A grandes rasgos les comento por donde ando:

El próximo domingo 19 de Junio sérá el Concierto Voces Amarillas en Santiago de los Caballeros. Estaremos allá dando apoyo a la Coalición Educación Digna.

Un gurpo de abogados ha tomado la iniciativa de someter un recurso contra la Policía Nacional por haber desacatado una sentencia que obligaba a la Policía a respetar y proteger a los manifestantes de la Coalición Educación Digna. El desacato a la sentencia se produjo en la inauguración de la Feria del Libro, el pasado día 4 de mayo de 2011, en esa ocasión, la Policia arrebató sombrillas e impidió que los manifestantes asistieran a la Feria del Libro con sus colores y sombrillas. Estamos apoyando esa iniciativa.

Les comento por otra parte que estoy preparando un curso breve con los conceptos básicos del diseño de refuerzo de estructuras con CFRP (Carbon Fiber Reinforeced Polymer). La idea es presentarlo como aporte a las reuniones del Capítulo Dominicano del Instituto Americano del Concreto (ACI-Dominican Chapter).

Ha causado revuelo la última entrega de *poema de lunes*. Parece que descubrir que el dinero está sustentado en una promesa de pago en el futuro, hecha por los deudores, causa preocupación legítima. Y si añadimos la sentencia de Jorge Manrique de que *...Cualquier tiempo pasado fue mejor*, entonces la preocupación aumenta, porque con un futuro peor que el presente la posibilidad de cumplir la promesa de pago se desvanece.

Bueno, dejemos las promesas de pagos y los desacatos; y sabiendo que amarilla es la llama que enciende mi voz, vayamos a lo nuestro.

Hoy les traigo un fragmento de las "Coplas por la muerte de su padre" de Jorge Manrique, un casi pionero del castellano.

Que tengan bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com



Coplas por la muerte de su padre

Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando,

Cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,
cualquiera tiempo pasado
fue mejor.

Pues si vemos lo presente
cómo en un punto se es ido
y acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo no venido
por pasado.

No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que espera,
más que duró lo que vio
porque todo ha de pasar
por tal manera.

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;

allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
y más chicos,
y llegados, son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.



-- Desde Mi iPad

lunes 6 de junio de 2011

Hermanos:

Navegando en ese mar inquieto del Internet, encontré una serie de vídeos de Youtube interesantísimos. Se trata de veinte capítulos de "Crash Course", es decir, un curso intensivo del camino que nos conduce al choque y al desastre.

Básicamente se trata del estudio de nuestra realidad económica global actual. La necesidad que tiene esa economía de crecer indefinidamente en contraste con la realidad de un mundo finito, constreñido a los límites físicos de nuestro planeta.

Hasta ver ese vídeo tenía la creencia de que el dinero, que en algún momento tuvo respaldo en oro, actualmente representaba riqueza ya producida y puesta en el mercado. Fue motivo de sorpresa para mi, el comprender, que en el sistema monetario actual el dinero no representa riqueza producida alguna, sino que representa la promesa de riqueza que se producirá en el futuro, es decir, el dinero tiene su respaldo en el compromiso del deudor de pagar la deuda en el futuro. El dinero actualmente está avalado por la deuda. Los banqueros crean dinero en el momento en que usted firma el compromiso de pago de un préstamo. En ese momento una secretaria asienta el monto del préstamo como un depósito en la cuenta del deudor y basta, se ha creado dinero respaldado por la sola promesa del deudor.

Como vemos, ese sistema parte del supuesto de que cualquier alternativa de futuro será siempre mejor que el presente actual, porque en caso contrario la deuda no se paga y el sistema colapsa. También es necesario que la economía crezca, es decir, que la masa monetaria aumente, que se incorporen permanentemente nuevos deudores, porque de lo contrario no habría dinero circulante para pagar los intereses de los banqueros.

Esa centrífuga de crecimiento ilimitado está llegando a los límites impuestos por la realidad física de un planeta finito. Cuando se empezó a explotar el petroleo, por cada barril de petroleo invertido en la extracción de petroleo se obtenían cien barriles del oro negro. En la actualidad por cada barril invertido en la extracción se obtienen tres barriles. Ya sobrepasamos el pico del petroleo y en el futuro será cada vez más escaso. Todo esto en un mundo que necesitó un millón de años para llegar a una población de 3,000 millones de habitantes (en 1960) y tan solo 50 años para duplicarla (6,700 millones de habitantes en 2010).

La verdad es que lo primero que se me ocurre pensar al comprender el enorme poder de los banqueros es que poco ha pasado, lo peor está por venir. Vamos a tener que recurrir a cuanto de humanidad tengamos dentro, y haciendo un uso extremo de la solidaridad, capear el temporal que se avecina.

Les convido encarecidamente a tomar ese curso intensivo (Crash Course). Lo pueden encontrar con todos sus enlaces en http://quijoteurbano.blogspot.com/2011/06/crash-course.html.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Rosana Acquaroni, extraordinaria poeta madrileña "...la palabra en el vientre, cuando todos vivíamos recíprocos y juntos cuidando las heridas." Tengo la certeza de que los poetas lo saben todo!!!

Que tengan bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com



BAGDAD
Oigo todos tus ríos
abiertos, desgarrados
Mesopotamia inerte
llanura deshojada
oleaje de niños que caen en los mercados
de los desposeídos
y una cuna segada que rueda por el suelo.
Bagdad
fruto mortificado
tu cicatriz manando de la herida
una herida que irrumpe
en los amargos cajones del martirio.
Irak
oigo todos tus ríos
el Éufrates y el Tigris
látigos quebrantados
en el nudo apretado de la noche.
Bagdad
te han cortado las manos
con espinas de ángel
han izado los puentes
la barbarie
malaria de jardines y tristes cirujanos.
Bagdad
toda la luz del mundo
todos los nombres juntos en esta larga noche
estela lapidaria que esconde la derrota
de un dios ensimismado




Caminar
Despojarse del camino trazado
Ser tenaz caminante
del abismo
abrir con cada paso
un nuevo acantilado
Una senda perenne
que borre los caminos.



En el fondo el olvido
En el fondo el olvido
es un gran simulacro repleto de fantasmas
Mario Benedetti

Como un cuadro que ha sido
descolgado a destiempo
y deja una marca gris en la pared vacía,
mi cuerpo se desprende
más allá del olvido,
ocupa su lugar.

Lejos del paraíso,
donde ya no es posible
enmascarar el sueño desencajado
del desaparecido,
ni blanquear la mano atormentada del delito,
ni difamar los labios en mitad de la piedra.

Como el escalador
que apoya todo el cuerpo
en los resquicios del vacío,
paso sin ser notada
abriendo las compuertas
borrando los caminos,
con la boca nodriza y los ojos ausentes.

Rehén de la memoria,
rememoro el olvido,
ese gran simulacro repleto de fantasmas
que arrastran
su silencio
hacia el abismo.

Como el ilusionista
que dibuja pañuelos en la seda del aire,
me guardo inútilmente una paloma
quebrada en las trincheras de la noche.




-- Desde Mi iPad

Lunes 30 de mayo de 2011

Hermanos:

En algún momento comenté que los domingos soy panadero. Les llevo el pan de la mañana a dos sobrinas, una prima y a mamá. Hoy, que en Dominicana es día de las madres, acompañé el pan con tantas rosas como niñas hubiese en la casa.

De manera que en casa de Claudine, mi sobrina, dejé rosas para ella y para Ana Lía y Andrea sus hijas. En casa de Maribel, mi prima, dejé rosas para ella y para Nicole, su hija. En casa de Suzanne mi sobrina, dejé rosas para ella y para Gabriela y Priscila, sus hijas. Y por último, en casa de mamá, la menor de las niñas, dejé rosas para ella y para Ivelisse, la joven que la acompaña.

En una esquina a dos cuadras de casa, sobre la acera, hay un puesto de flores desde hace un par de años. Para mi es un paso obligado al llegar a casa porque queda en mi ruta y la verdad es que ese puesto de flores engalana el entorno.

Esta mañana, bien temprano, fui a buscar las rosas de las madres. La marchanta, una negra bella, me recibió con una sonrisa.

-Buenos días señora, quisiera unas rosas, quince por lo menos.

La marchanta me mostró dos ramos de rosas. -Me gusta ese. Le dije, señalando aquel que tenía más cerrados los botones y añadí: -Están hermosas.

-Gracias, señor, ya tengo mi floristería. Dijo, señalando un pequeño local justo en la esquina al frente del puesto de la acera.

-Qué bueno señora.

-Le puse "La mano de Dios" porque fue él que me ayudó.

-Amén señora, que Dios la bendiga, feliz día de las madres.

-Gracias señor, bendiciones para usted.

-Amén, señora.

...En su guante de hierro
Hay una flor naciente
Y en lo íntimo de su alma
como un dulzor de miel.

Rubén Darío

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Trina Moya de Vásquez, poeta dominicana, con un hermoso himno a las madres.

Que tengan bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com


Himno a las madres

Venid los moradores del campo y la ciudad
Y entonemos un himno de intenso amor filial,
Cantemos de las madres la ternura, el afán,
Y su noble atributo de abnegación sin par.

Celebremos todos la fiesta más bella,
La que más conmueve nuestro corazón,
Fiesta meritoria que honramos con ella
A todas las madres de la Creación.

Quien como una madre con su dulce encanto
nos disipa el miedo, nos calma el dolor,
con sólo brindarnos su regazo santo
con sólo cantarnos baladas de amor.

De ella aprende el niño la sonrisa tierna
El joven, la noble, benéfica acción,
Recuerda el anciano la oración materna
Y en su alma florece la resignación.

Venid los moradores del campo y la ciudad
y entonemos un himno de intenso amor filial,
cantemos de las madres la ternura, el afán
y su noble atributo de abnegación sin par.

Cubramos con flores la tumba sencilla
De madres que moran en la eternidad
Y ornemos con flores la frente que aún brilla,
Aún brilla y esplende la maternidad.

Para ella escojamos frescas azucenas
Simbólicas flores del alma ideal,
Blanca como el alma de las madres buenas
Y con algo místico y sentimental.

Albas estrellitas nítidas hermanas
De las que circundan la divina sien,
De la que es modelo de madres cristianas
Madres de Dios Cristo nacido en Belén.

Venid los moradores del campo y la ciudad,
Y entonemos un himno de intenso amor filial,
Cantemos de las madres la ternura, el afán,
y su noble atributo de abnegación sin par



-- Desde Mi iPad

Lunes 23 de mayo de 2011

Hermanos:

Como les comenté la semana pasada, desde el miércoles pasado estamos en Boston, USA, y esta mañana fue la graduación de Alberto, el segundo de nuestros hijos. Mañana regresamos a Santo Domingo y de nuevo a los afanes propios de mi oficio de ingeniero civil así como el también muy grato oficio de quijoteurbano. Es decir, regresamos al refuerzo de estructuras, a las soluciones para concretos agredidos por el medio ambiente, a los muros de suelo reforzado; y al mismo tiempo, también regresamos a las luchas contra la corrupción, a exigir que se cumpla la ley y a la muy noble tarea de luchar por una educación digna para todos y todas, como se dice ahora, aunque debo confesar que me revienta esa necedad de los/las, todos/todas, miembros/miembras...

En algún momento tendremos que sentarnos a ponernos de acuerdo con este tema del llamado lenguaje de género; porque la verdad es que un texto corto, digamos dos o tres cuartillas, escrito en lenguaje de género, es prácticamente imposible reproducirlo de viva voz sin llevar al oyente al disgusto y al hastío.

Cuando era pequeño, "todos" éramos todos; ahora, que somos "todos y todas", nos falta gente. Por mi parte, y en aras de resolver esa falta de universalidad, estoy dispuesto ceder: Si es absolutamente necesario, pueden meterme en el grupo de las hembras. Después de todo, cuando me encuentre en ese grupo universal de "todas", seguiré siendo varoncito.

Otro tema que quiero compartirles es el relativo a las protestas que se están dando en España. Les traigo una foto que tomé de la página de Facebook de Vicente Feliú, poeta y cantor cubano, padre de Aurora de los Andes y gran amigo. La foto lo dice todo. La verdad que es vergonzoso que brinden ayuda a bancos privados (responsables de primer orden de la crisis) con dinero público.

Bien, ahora lo nuestro.

Hoy les traigo a Vicente Feliú, el mismo de la foto de las movilizaciones y protestas de 15M con su poema "Créeme". Gracias Vicente.


Créeme

Créeme, cuando te diga
que el amor me espanta
que me derrumbo ante un "te quiero dulce"
que soy feliz abriendo una trinchera.

Créeme cuando me vaya
y te nombre en la tarde,
viajando en una nube de tus horas
cuando te incluya entre mis monumentos.

Créeme cuando te diga que me voy al viento
de una razón que no permite espera
cuando te diga que no soy primavera
sino una tabla sobre un mar violento.

Créeme si no me ves si no te digo nada
si un día me pierdo y no regreso nunca.
créeme que quiero ser machete en plena zafra
bala feroz al centro del combate.

Créeme que mis palomas tienen de arcoiris
lo que mis manos de canción inspiras
créeme, créeme
porque así soy y así no soy de nadie.

-- Desde Mi iPad

Ubicación:Charles St,Boston,Estados Unidos

Lunes 16 de mayo de 2011

Hermanos:

Estoy en Pittsburgh, hermosa ciudad norteamericana entre ríos. Hoy asistí a la graduación de Mario, mi hijo mayor, que recibió su título Doctor (PhD) en Ingeniería Civil y Medioambiental de Carnegie Mellon University (CMU). El próximo domingo estaré en Boston en la graduación de Alberto, el segundo de mis hijos que recibirá su título de Maestría en Banca y Finanzas, de la escuela de leyes de Boston University. De manera que ya se pueden imaginar cómo puede andar un padre celebrando el éxito de sus hijos.

En la ceremonia de graduación de hoy, en Carnegie Mellon, habló  Aron Ralston, el joven norteamericano que quedó atrapado por una roca  en una grieta de una zona desértica de Colorado y se vio en la necesidad de cortarse la mano para salir y sobrevivir. Su historia fue llevada al cine con el nombre de 127 horas. El testimonio de este joven fue alentador. Paso a paso nos relató cómo una experiencia de muerte podía ser convertida en experiencia de vida. Luego de 5 días sin alimentarse, en el fondo de una caverna y con la mano atrapada por una roca fue capaz de entender y aprender que no importan los logros ni los éxitos, importa lo que eres y cómo te relacionas con los demás: Importa cómo amas. Él, que perdió una mano, dijo no haber perdido nada en esas 127 horas de tormento.

Ahora he tenido un pequeño reposo en la celebración y lo estoy aprovechando para enviar estas notas de por donde ando. En la noche iremos a Point Brugge Café, un restaurante con un gran ambiente.

En otro orden les comento que en la ceremonia de graduación de CMU estábamos sentados a un costado del escenario, pero lo suficientemente cercanos al mismo como para apreciar en detalles los gestos de la joven que traducía, a lenguaje de signos, lo que sucedía en el escenario con cada uno de los que hacían uso de la palabra. No sé nada de lenguaje de signos, pero mientras exponían los disertantes, yo, sin dejar de escucharlos, dediqué mi atención a la joven. Lo primero que resultó obvio es que no se trata de un lenguaje frío. La que hablaba lo hacía apasionadamente, movía los labios como si hablara y hacía expresiones y gestos que se podían entender en cualquier idioma. Cuando entonaron el Himno Norteamericano, quien mejor lo cantó, quien le puso la patria en cada gesto fue esa joven. No sé, pero luego de mirarla por un tiempo, pensé que, a pesar del desfase entre la palabra oral y el gesto, aquí se daba igual que en las películas, que el inglés lo entiendo mejor con las letricas.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo al inmortal Mario Benedetti, con su "Amor de tarde".

Que tengan bonita semana.

Mario

www.poemadelunes.blogspot.com

www.quijoteurbano.blogspot.com

Amor de tarde.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cuatro

y acabo la planilla y pienso diez minutos

y estiro las piernas como todas las tardes

y hago así con los hombros para aflojar la espalda

y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cinco

y soy una manija que calcula intereses

o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas

o un oído que escucha cómo ladra el teléfono

o un tipo que hace números y les saca verdaes.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las seis.

Podrías acercarte de sorpresa

y decirme "¿Qué tal?* y quedaríamos

yo, con la mancha roja de tus labios

tú, con el  tizne azul de mi carbónico.

Mario Benedetti.