Yo se como pisar en el corazón de una mujer

Esta fue la canción más hermosa de las que cantó en el pasado concierto en Santo Domingo

Hermanos:

Les comento que pertenezco a una organización de la sociedad civil, el Centro Juan XXIII, que actualmente está involucrada, junto a más de un centenar de otras organizaciones, en coordinar acciones conjuntas en la lucha contra la corrupción y en favor de la transparencia en nuestra sociedad.

Particularmente estamos promoviendo que los gobiernos municipales aprueben un reglamento para que pueda ser aplicada una ley, la 176-07, que es una ley que le da mucho poder al ciudadano en temas como rendición de cuentas, presupuesto compartido, comités de seguimiento, etc.

Ya la ley existe, ahora falta su reglamento y en eso estamos, luchando contra la corrupción. Bueno, esos son los molinos, que para algo somos quijoteurbano.

En otro orden les comento que mañana salgo para Santiago de Chile en un viaje relámpago pues estaré de regreso el próximo viernes, a tiempo para emitir mi voto en las próximas elecciones presidenciales de mi país. Voy a Santiago a presentar una ponencia en un seminario acerca de "Refuerzo de estructuras con la Tecnología de la Malla de Fibra de Carbono en Matriz Polimérica (CFRP) y en matriz cementicia (CFRCM). Básicamente hablaré de la experiencia nuestra, aquí en dominicana, con relación al tema.

Ya conozco Santiago, es una ciudad extraordinaria y los chilenos son un encanto, de manera que lo que voy a sentir es que la visita sea tan breve.

Por último, antes de entrar en el tema del poema, quiero compartirles este enlace a un vídeo llamado "monólogo idiomático " de youtube que es impresionante.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo dos "Ventanas", que es como llama Eduardo Galeano a los breves relatos que se encuentran en algunas de sus obras, en este caso en "Las Palabras Andantes".


Ventana sobre la palabra

En lengua guaraní ñe e significa "palabra" y también significa "alma".

Creen los indios guaraníes que quienes mienten la palabra, o la dilapidan, son traidores del alma.





Ventana sobre la llegada

El hijo de Pilar y Daniel Weinberg fue bautizado en la costanera. Y en el bautismo le enseñaron lo sagrado.

Recibió una caracola:
-Para que aprendas a amar el agua

Abrieron la jaula de un pájaro preso:
-Para que aprendas a amar el aire

Le dieron una flor de malvón:
-Para que aprendas a amar la tierra.

Y también le dieron una botellita cerrada:
-No la abras nunca, nunca. Para que aprendas a amar el misterio.

Poemas de mi abuelo

Hermanos: Durante la semana asistí con Patricia a la noche de poesía que, con el nombre de Bulevard del Amor, había convocado mi fraterno Pablo Mckinney en el marco de la Feria del Libro que se celebra en Santo Domingo. Fue una noche exquisita.

A la actividad estaban invitados como participantes los periodistas y gente de la prensa de los principales medios de comunicación, y cada uno de ellos debía deleitarnos con dos poemas, de su autoría en caso de que hubiera incursionado en ese género o, en caso contrario, de algún otro poeta; pero al momento de recitar sus dos poemas, debía contarnos alguna anecdota relativa a los poemas que estaba presentando. 

Hermosa noche, la poesía andaba suelta y se derramaba sin permiso. Gracias Pablo. 

En otro orden de ideas, quiero presentarles un vídeo que nos muestra un experimento llevado a cabo con cinco metrónomos. Los metrónomos se encuentran apoyados sobre una tabla de madera y al ponerlos a funcionar, es decir, al ponerlos a marcar el tiempo, los cinco se encuentran desfasados, cada uno a su ritmo. Luego, el experimetador coloca la tabla de madera, con todo y metrónomos, sobre dos latas de refrescos, de manera que la tabla con los metrónomos pueda girar sobre las latas y moverse libremente. 

 El resultado es que los metrónomos se sincronizan. 

Bueno, mejor les doy el enlace a la página donde he subido el experimento. 

Les recomiendo que lo vean y que también lean la analogía que he hecho entre el experimento y nuestras sociedades, así como la necesidad que tenemos de encontrar nuestras latas existenciales para lograr sincronizar nuestros esfuerzos. 

El enlace es: http://quijoteurbano.blogspot.com/2008/05/sincronizar-metrnomos.html  

Un tercer punto que quiero comentar es el que me ha propuesto Flavio Rodríguez, mi hermano patria o muerte. 

Me dice Flavio que en la entrada a Palmar de Ocoa, un pequeño pueblecito marino en la costa Sur de nuestra isla y al Oeste de Santo Domingo, hay un letrero que da la bienvenida y tiene una descripción poética del lugar. 

La idea sería involucrar a los gobiernos locales de cada municipio y a sus poetas, para que estos últimos describan sus pueblos, sus tradiciones, sus hombres, sus mujeres, sus luchas, en fin, su vida; y que esas descripciones sean promovidas como marca definitoria de ese pueblo. 

Atravesar nuestros pueblos a ritmo de poesía sería una muy grata aventura del espíritu. 

Ahora a lo nuestro. 

Hoy les traigo dos poemas de un poeta dominicano desconocido de principios del siglo pasado.

Desconocido, pero gran poeta: Rafael Buenaventura Santos. Espero que les guste su poesía. 

Que tengan bonita semana. 

Mario 

 

 

Placeres míos 

 

Yo gozo caminando 

por las desiertas calles 

en noches pavorosas 

de horrible tampestad.

 

Yo gozo contemplando 

las iras de los mares 

cuando su grises olas 

estallan sin cesar... 

 

Y en esas horas negras 

de brisa, lluvia y trueno, 

cuando disfruto el goce 

de efímero placer, 

 

detesto de las frescas 

caricias de mi sueño 

y busco en la alta noche 

un labio de mujer... 

 

Rafael B. Santos / 1918 

 

 

 

Post Umbra 

 

Ante ti, Señor Dios, todo clemencia, 

todo amor y bondad, todo ternura, 

vengo a implorar que mires mi conciencia 

y la declares enlodada o pura. 

 

Quebarantar nunca pudo mi creencia 

el Angel tentador; y hasta la altura 

vine a rogar en mente tu presencia 

en horas de amargura. 

 

Y si no abrí para rezar mis labios 

no los manchó jamás calumnia impía 

ni maldecir supieron por agravios. 

 

Tuve por sola religión quererte; 

y bendecir tu nombre cada día 

fue mi culto mejor hasta la muerte. 

 

Rafael B. Santos / Enero 1926

Hermanos:

El correo anterior parece que fue escrito en lengua hereje. Lo que sucede es que lo envié desde una Mac y no estoy familiarizado con ese ambiente.

Aquí va el correo desde mi tradicional PC.

Abril ha sido, para los dominicanos que estamos vivos, un mes de luchas.

En el 1965, un 24 de Abril, se dio inicio a lo que se conoce en nuestra historia como la Revolución de Abril, que en sus inicios fue guerra civil que enfrentó, por un lado, a la parte del pueblo dominicano que siempre ha perseguido el sueño, la utopía, y por el otro, a la parte del pueblo dominicano que nunca ha creído en ese sueño y siempre lo ha enfrentado.

Ese enfrentamiento entre dominicanos terminó siendo Guerra Patria porque cuatro días después de iniciado, es decir, el 28 de Abril, los Estados Unidos se encargaron de inclinar la balanza hacia los malos, haciendo desembarcar, al decir de Neruda, "cuarenta y cinco mil hijos de puta" para enfrentar el más importante de los intentos del siglo pasado por hacer realidad ese sueño.

En nuestra historia hay un hilo conductor que une todos los esfuerzos de los dominicanos que sueñan y persiguen el sueño; y se expresa en lo mejor de nuestras gestas.

Paralelamente, hay un hilo conductor que une todos los esfuerzos de los dominicanos que no sueñan y que no creen en el sueño; y se expresa en lo peor de nuestras traiciones.

Los que sueñan y creen en el sueño	Los que no sueñan ni creen en el sueño
Trinitarios Independentistas	Anexionistas a España
La Restauración contra España	La Anexión a España
Lucha contra 1ra Intervención y los que enfrentaron su secuela: Trujillo	Los que apoyaron y se lucraron de la Primera Intervención Norteamericana y su secuela: Trujillo
Elección y gobierno de Juan Bosch	Los que conspiraron apoyados por los Norteamericanos contra el gobierno de Juan Bosch.
Revolución de Abril y los que enfrentaron el gobierno de los 12 años de Balaguer.	Los que apoyaron y se lucraron con la 2da intervención Norteamericana y su secuela: Balaguer.

Pero la historia es implacable y termina despreciando a los traidores.

Bueno, no quiero agobiarlos con tanta historia.

Hoy les traigo una foto que en su momento recorrió el mundo y un poema de Franklin Mieses Burgos.

La foto es de un dominicano enfrentando a un Marine Norteamericano en la Guerra Patria que se inició en Abril de 1965 y el poema es de un enorme poeta con su ¨Canción dialogada por voces en el viento¨

Que tengan bonita semana.

Mario

CANCIÓN DIALOGADA POR VOCES EN EL VIENTO



-Quiero el haz de tus gritos

apretados y juntos

para forjar con ellos

un pueblo de palabras,

una ciudad de voces

con campanas azules.

¿Sin que por ello tengas

que dejar los jirones

de tus nardos de cielo

rendidos de los dedos

oscuros de mis sombras?

-Entonces no comprendo

por qué has llegado a mí

sin una temblorosa

canción entre las manos.

¿Es que se han muerto todos

los pájaros del mundo,

y ni siquiera cantan

ahora las estrellas?

-Floreceré jardines

de músicas en ellas,

para que tú vendimies

ternuras de azucenas.

-Ya te he dicho mil veces

que no quiero palabras;

hay algo más en ellas...

-¿Quieres decir canciones?

¿Voces estremecidas?

-Yo pienso que son tales,

aún cuando ellas no tengan

ese temblor sublime

que es propio de las alas.

-¿Es que ignoras acaso

que hace tiempo que el canto

no se espiga en los labios

angustiados del mundo

Todos los que cantaban

se hundieron en un negro

silencio sin estrellas,

sin árboles en donde

pudieran amarrar

las sombras de sus sueños.

-¿Quieres decir que han muerto;

que no existe quien pueda

humanizar de Nuevo

los pesares del mundo?

-Es mejor que no digas

esas cosas tan alto.

Puede que nos las oigan

aquellos que no saben

de nuestro mar de llanto

derramado por todas


las mariposas muertas.

-Hay algo que ignoramos

que transmuta la forma

sensible de las cosas.

Quizás por ello sea

que en mi mente tus manos

se estremecen ahora,

lo mismo que la sombra

pequeña de los lirios

hundidos en el agua.

-¿Por qué dices tal cosa?

¿Cuándo no fue de lirios

la sombra de mis manos?

Hermanos:

El pasado viernes, navegando en Internet encontré una noticia que aún siendo vieja, de junio de 2006, me conmocionó porque se trataba de unas niñas de Israel que escribían mensajes en los proyectiles que momentos después serían lanzados contra posiciones de Hezbolá en el Sur del Líbano. En una de las fotos puede leerse "Para Hezbolá, con amor, de Israel". La verdad es que algo anda mal en este mundo loco.

He subido las fotos y el enlace de la noticia al blog de Quijote Urbano, de manera que si desean verla solamente tienen que seguir el enlace.

En otro orden de ideas, una amiga de poema de lunes, Argénida Romero, nos envía su blog de poesía El Diario de la Rosa y queremos compartirlo con ustedes.

He publicado un poema en el blog de poema de lunes y me gustaría que le hicieran la crítica. Aquí va el enlace al poema

Hoy les traigo a Pablo Casares, un poeta Vasco contemporaneo, nacido en San Sebastían en el 1972.

Como dije en la entrega anterior, "poema de lunes" ha crecido y una prueba de ello es que Pablo Casares, a pesar de no estar en la lista de correos, nos ha enviado uno de sus poemas y hoy lo compartimos junto a otros del mismo autor.

Gracias Pablo por tu apoyo.

Que tengan bonita semana.

Mario

LOS MARES DEL SUR

Los Mares del Sur
no se encuentran
en un reportaje
del National Geographic,
ni en los folletos
de una agencia de viajes,
ni en los libros de Stevenson,
Conrad o London.

Es en el trópico
de tu cuerpo
donde se encuentran
las aguas turquesas
los eternos atardeceres
y las complejas
colonias de coral.

Donde estés tú
estarán los Mares del Sur.

EL ECO NEGRO

Como el eco
en el vacío
o como un mordisco
a un pedazo de hierro.

Así suena,
cuando
la vida
chirría.

UNA COLINA EN IOWA

Suena bien:
Un campo de trigo resplandeciendo
con toda la luz del mundo.
El cálido sonido de las espigas
mecidas por el viento.
Escindida del horizonte
una colina y en su cima una granja.
En el interior una mujer
haciendo café y por toda la casa ese olor
a pastel de manzana y canela.
En el cobertizo, junto a un viejo Ford,
un hombre acaricia a un perro.
Me acercaré.
Pediré que me alojen
por una noche.
Fingiré que estoy de paso.

AMNSESIA

Habrá batallas. Muertos.

Extremidades en los zarzales.

Niños con escarcha en los ojos.

Campos de arroz y helicópteros.

Desiertos en la memoria colectiva.

Siempre nos quedará la ilusión

de combatir por algo justo.

PABLO CASARES

Hermanos:

Les comento que la página de poema de lunes ya alcanza 1,000 visitas mensuales. No es que sea una cantidad gigante de visitas, pero satisface el que una página de poesía con una lista de correos de tan solo 120 personas, llegue a tener más de mil visitas al mes. Gracias por el apoyo.

Hoy les traigo un poema de Don José Pedroni, el mismo autor de "Maternidad", que fue la entrega del 3 de Marzo de este año y que es, a mi juicio, el más hermoso poema dedicado a la maternidad.

En el poema de hoy es un poema a la familia. El poeta aprovecha las indicaciones que le da al padre acerca de cómo hacer la cuna de su hijo para presentarnos una familia en la que el padre y la madre se desvelan por la familia.

Puede ser que las cosas no siempre salgan bien y "...alguna vez la sangre te manchará el anillo, que tu mujer la enjuague, que manche su vestido". ¡Cuánto me dice esta metáfora!.

Y al terminar al cuna verás que "La obra será tuya, verás que no es lo mismo. Será como tus brazos la cuna de tu hijo"

No tengo estadísticas de otros países de América Latina, pero me imagino que estarán pasando por la misma crisis familiar que nos sacude a nosotros.

Tenemos que retornar a la familia.

Fortalecer y defender la unión entre un padre y una madre y la de ambos con sus hijos.

Que tengan bonita semana.

Mario

www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com

La cuna de tu hijo

Haz con tus propias manos
La cuna de tu hijo.
Que tu mujer te vea
Cortar el paraíso.

Para colgar del techo,
Como en los tiempos idos
Que volverán un día.
Hazla como te digo.

Trabajarás de noche.
Que se oiga tu martillo.
" Está haciendo la cuna"
que diga tu vecino.

Alguna vez la sangre
Te manchará el anillo.
Que tu mujer la enjuague.
Que manche su vestido.

Las noches serán blancas,
De columpiado pino.
Harás según el árbol
La cuna de tu niño.

Para que tenga el sueño
En su oquedad de nido.
Para que tenga el ángel
En un oculto grillo.

La obra será tuya.
Verás que no es lo mismo.
Será como tus brazos
La cuna de tu hijo.

Se mecerá en el aire.
Te acordarás del pino.
Dirás: " Duerme en la cuna"
Verás que no es lo mismo.

José Pedroni

Hermanos:

Esta ha sido una semana de campaña electoral en Santo Domingo.

Estamos a un mes de las elecciones presidenciales y la campaña de cada uno de los candidatos nos trata de demostrar cuan corrupto es el oponente. Imagínense el circo, una vergüenza.

Soy de los que veo signos de esperanza en todo este mar de confusión, aunque debo admitir que en ocasiones estos políticos me la ponen en China, como decimos ahora los dominicanos cuando el camino está lleno de obstáculos.

Creo que fue García Márquez que dijo algo así como que "...a las injusticias a las que estaba sometida, Latino América respondía pariendo". La vida brotando donde quiera que se posa la vista. Es un sí a la vida de un continente que se defiende de la muerte.

Es hora de levantar todo lo que nos une y dejar bien atrás todo lo que puede separarnos; y esto lo digo tanto para el ámbito latinoamericano como para el ámbito dominicano y de cada uno de los pueblos de nuestra América Latina.

Crear redes que puedan ejercer presión para que las decisiones de nuestros políticos vayan en favor de la vida.

Bueno, ya saben que estamos en eso. Se que todos ustedes, de alguna manera también lo están, y particularmente veo esto del Internet como una gran oportunidad.

Ahora a lo nuestro.

Esta semana les traigo a Gisela Galimi, poeta argentina contemporánea, nacida en Lobos, provincia de Buenos Aires en 1968. Es periodista y profesora del Taller de Comunicación Oral y Escrita de la Facultad de Ciencias Económicas de la Universidad de Palermo.

Conocí su poesía unos meses atrás de la mano de una amiga de "poema de lunes" y quiero compartirla con ustedes.

Que tengan bonita semana.

Mario

MASCARÓN DE PROA

Quiero ser el mascarón de proa
de tu vida.

La que va delante tuyo
auyentando los miedos.

La que no sirve para nada.

Ni timón,
ni vela,
ni viento,
ni ancla.

La que se quiere porque sí.

La inútil que se abraza a tu madera
aún en tiempos de tormenta.

POESÍA

Si la poesía es agua clara,
dulce caricia a los sentidos
quimera y ronda
sueño azul de rima y ritmo,
entonces
ya no soy
poesía.

Pero si es lengua
y sangre,
y grito,
y pozo,
y llamarada.

Si es aquelarre de palabras
que liberan del hechizo,
entonces más que nunca
soy poeta.

Aunque mis versos
no me reconozcan.

ESTACIÓN

El invierno termina algún día incierto.
Ni antes ni después
que finalice el frío.

No importa como lo llames,
ni la fecha que dicte el almanaque.

El invierno es invierno.

Las muchachas podrán ignorarlo
y vestir primavera en septiembre,
enamoradas de las quimeras.

Pero una mujer ya tiene su experiencia.

Todo llega a su debido tiempo.

Licencia de la foto: by-sa/2.5/

OTRA VEZ

Siempre la primavera
y estas ganas de huir de las paredes.

Gira la rueda
ser otra vez virgen
para dejar otra vez de serlo

gira la rueda
mojarme en la tormenta
con un paraguas de risa
como una niña mala
gira que gira

la sangre savia verde
germina en mis caderas.