domingo, 28 de octubre de 2007

Lunes 29 de Octubre de 2007




Hermanos:
Como les había prometido, hoy les escribo desde Bologna La Dotta, hermosa ciudad llena de jóvenes por su universidad, la más antigua de Europa y cuya fundación data del año 1088 dc.
En el fin de semana visité la ciudad de Ferrara, ciudad muy vecina a Bologna pues está a solo 40 minutos en tren. Haciendo hora para entrar a visitar el Castillo de los Este, me abordó un africano y trató, y debo decir que con éxito, de venderme un libro escrito en italiano, de poetas africanos contra el Apartheid.
Hoy les traigo una muestra de la poesía de Adrien Hihorimbere, poeta del Burundi y luchador a favor de los derechos humanos.
Sean misericordiosos al momento de juzgar mi traducción


PIOVE

Piove, piove
piove una scarica di pallottole.

Cade, cade
cade una folla di neri.

Cola, cola,
cola un fiume de sangue.

Arriva, arriva,
arriva una calca de molossi.

Bevono, bevono,
bevono la sangue dei neri

Ed Io
grido, grido
grido la disperazione
del mio popolo martire
che si piega
sotto il gioco dell`Apartheid.

Adrien Nihorimber
Poeta del Burundi



LLUEVE

Llueve, llueve,
llueve una descarga de balas.

Cae, cae,
cae una multitud de negros.

Corre, corre,
corre un río de sangre.

Llega, llega,
llega una jauría de molosos.

Beben, beben,
beben la sangre de los negros.

Y yo
grito, grito,
grito la desesperación
de mi pueblo mártir
que se pliega
bajo el yugo del Apartheid

Adrien Nihorimbere
Poeta del Burundi

domingo, 21 de octubre de 2007

Lunes 22 de Octubre de 2007

Hermanos:

Esta semana les traigo un poema que fue mi compañero en los años setentas. Se trata del Canto XII de Alturas de Machu Picchu, de Pablo Neruda.

Joan Baez, cantante norteamericana de origen latinoamericano, tiene una versión en la que inserta el poema dentro de un himno titulado “No nos moverán”. Esa versión de Joan Baez recorrió nuestra América en los años setentas.

Otro grupo que ha trabajado este poema es el grupo chileno “Los Jaivas”, quienes tienen un video desde el mismo escenario de Machu Picchu.

Tanto la versión de Joan Baez como la de Los Jaivas las subiré mañana a la página de poema de lunes de manera que desde mañana la podrán disfrutar.

En otro orden de ideas les comento que estaré de viaje desde este martes próximo hasta el domingo 4 de noviembre. Voy a la Feria de la Construcción de Bologna, Italia y luego pasaré unos días en Madrid.

Pero nada de preocuparse, poema de lunes llegará desde Bologna, a tiempo como de costumbre.

Que tengan una bonita semana.

Mario

www.poemadelunes.blogspot.com

www.quijoteurbano.blogspot.com


Alturas de Machu Picchu

XII

Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.
Mírame desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares:
albañil del andamio desafiado:
aguador de las lágrimas andinas:
joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
alfarero en tu greda derramado:
traed a la copa de esta nueva vida
vuestros viejos dolores enterrados.
Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,
decidme: aquí fui castigado,
porque la joya no brilló o la tierra
no entregó a tiempo la piedra o el grano:
señaladme la piedra en que caísteis
y la madera en que os crucificaron,
encendedme los viejos pedernales,
las viejas lámparas, los látigos pegados
a través de los siglos en las llagas
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.

A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.

Dadme el silencio, el agua, la esperanza.

Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Apegadme los cuerpos como imanes.

Acudid a mis venas y a mi boca.

Hablad por mis palabras y mi sangre.

domingo, 14 de octubre de 2007

Lunes 15 de Octubre de 2007

Hermanos:

Hoy les traigo tres poemas breves de Rosana Acquaroni. Dos de ellos están en su libro “Lámparas de Arena” y el último todavía no ha sido publicado.

Les convido a visitar la página de Rosana Acquaroni. No se a ustedes, pero a mi su poesía me hace sentir que estoy al borde de un abismo, intentando, torpemente y a tientas, descifrar un misterio que presiento muy triste.

Por otra parte, les comento que en la página de poema de lunes he subido dos videos con la interpretación de Lágrimas Negras.

Ambos interpretados por Bebo Valdez pero en uno de ellos acompañado por López Cachao y en el otro por El Cigala. Los enlaces a esos dos videos son: Bebo y López Cachao y Bebo y El Cigala

También he subido el fragmento de la película “Perfume de Mujer” en el que bailan el tango. Creo que esta es una de las escenas más hermosas de la película. El enlace a este último video es: Tango inolvidable en "Perfume de mujer"


Que tengan una bonita semana.



Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com


Tras esta latitud, creer en el abismo

Tras esta latitud, creer en el abismo.

Cegar el lucernario

la claridad que habita en las esferas.

Perpetrar las heridas,

sus pájaros de arena.

La tristeza de un mundo

cuyos frutos caerán como desangelados vaticinios,

presenciarán la discordia de los dóciles.

Mientras el mundo juega a Gran Hermano.



Dos cuerpos que se amaron

Dos cuerpos que se amaron

y nunca cicatrizan.

Sonaja de recuerdos

que nos van tropezando

a la deriva blanca.

Sólo se besa aquello que se ama.

Un muerto no se ama.

Labranza que madura cuando los negros frutos.

Sólo encuentro tu piel para perseverar,

pero la piel no alcanza.

Como quien se desprende hacia el olvido

y acobarda las alas bajo el rostro,

un amor se descalza en otro amor

como la sal madura

sobre otra sal inerte.



Caminar

Caminar,

despojarse del camino trazado.

Ser tenaz caminante

del abismo,

abrir con cada paso

un nuevo acantilado.

Una senda perenne

que borre los caminos.

lunes, 8 de octubre de 2007

Lunes 8 de Octubre de 2007

Hermanos:

Hoy les traigo dos canciones de Silvio que intentan describir cómo me siento.

Se me ha muerto José, hermano de mi hermano Ramón, y todavía no encuentro la salida.

Que tengan bonita semana.
Mario.



Hoy no quiero estar lejos de la casa y el árbol

Hoy no quiero estar lejos de la casa y el árbol
Hoy quisiera estrechar mi ciudad sumergida
Boca de los corales, alma de las esponjas
Dureza de las piedras que se encuentran a veces
Ojos de las estrellas de mar y los peces.

Hoy te quiero cantar más allá
Más allá de donde ha de llegar la canción

¿Cómo voy a cambiarle el color a una ola?
¿Qué se puede querer, si todo es horizonte?
¿Qué le voy a enseñar a la suma del viento?
¿Qué le puedo objetar a una noche estrellada
Con mi vela amarilla y mi proa emparchada?

Hoy te quiero cantar más allá
Más allá de donde ha de llegar la canción.

Hoy no quiero estar lejos de la casa y el árbol
Cada rizo del suelo es un sueño contado
Algo como un recuerdo, una imagen, un beso
Y en la espalda del día se queda ese algo
Hoy no quiero estar lejos de la casa y el árbol.

Hoy te quiero cantar más allá
Más allá de donde ha de llegar la canción

Silvio Rodríguez



En estos días

En estos días, todo el viento del mundo sopla en tu dirección
La osa mayor corrige la punta de su cola
Y te corona con la estrella que guía: la mía

Los mares se han torcido con no poco dolor hacia tus costas
La lluvia dibuja en tu cabeza la sed de millones de árboles
Las flores te maldicen muriendo, celosas

En estos días no sale el sol, sino tu rostro
Y en el silencio, sordo del tiempo, gritan tus ojos
¡Ay!, de estos días terribles
¡Ay!, de lo indescriptible

En estos días no hay absolución posible para el hombre
Para el feroz, la fiera que ruge y canta ciega
Ese animal remoto que devora y devora primaveras

En estos días no sale el sol, sino tu rostro
Y en el silencio, sordo del tiempo, gritan tus ojos
¡Ay!, de estos días terribles
¡Ay!, del nombre que lleven
¡Ay!, de cuantos se marchen
¡Ay!, de cuantos se queden

¡Ay!, de todas las cosas
Que hinchan este segundo
¡Ay!, de estos días terribles
Asesinos del mundo.

Silvio Rodríguez

lunes, 1 de octubre de 2007

Lágrimas Negras (Bebo Valdés y López Cachao)



Al igual que con El Cigala, esta interpretación junto a López Cachao es extraordinaria.

Lágrimas negras (Bebo Valdés y "El Cigala")



Hermosa canción y extraordinaria interpretación de ambos artistas.

Lunes 1 de Octubre de 2007


Hermanos:

Este sábado pasado fue la caminata contra la corrupción y contra la impunidad. Un significativo acto cívico de repudio a ese flagelo social.

Quijoteurbano está en el extremo izquierdo, cargando el cartel horizontal, vestido de negro, bajo el cartelón con la foto del desaparecido.

Mamá, que está viviendo en casa en estos días, al verme en los preparativos de la caminata y escucharme promoviendo el evento en los medios de comunicación, me sorprendió con un poema que para mi era nuevo porque no lo conocía.

Ella no recordaba el autor y yo le dije que en Internet se podía buscar el autor.

Pues bien, hicimos la búsqueda y el resultado no me dejó del todo convencido.

Se trata de un poema breve de doce versos endecasílabos con rima asonante básicamente. La búsqueda de Internet atribuye el poema mayormente a Gustavo Adolfo Bécquer y en segundo lugar a Ricardo Palma.

Esta semana les presento el poema y les pido que si tienen alguna información me la hagan saber. En lo personal me inclino por Ricardo Palma, simplemente porque si hubiese sido de Bécquer tendría que haberlo conocido cuando niño, época en la que devoré a Gustavo Adolfo.

Ricardo Palma es un escritor peruano nacido en 1833, autor de “Tradiciones Peruanas”, pero no he encontrado nada más acerca de su poesía.

Bueno, les dejo el poema y la tarea de darme información.

Que tengan bonita semana.



Mario

www.poemadelunes.blogspot.com

www.quijoteurbano.blogspot.com







Los Muertos



No son los muertos los que en dulce calma

La paz reposan de la tumba fría.

Muertos son los que tienen muerta el alma

Y viven todavía.



No son los muertos, no, los que reciben

Rayos de luz en sus despojos yertos.

Los que mueren con honra son los vivos,

Los que viven sin honra son los muertos.



La vida no es la vida que vivimos

La vida es el honor, es el recuerdo.

Por eso hay muertos que en el mundo viven

Y hombres que viven en el mundo, muertos.



Ricardo Palma