lunes, 30 de enero de 2012

domingo, 29 de enero de 2012

Lunes 30 de enero de 2012



Hermanos:

Los dominicanos estamos ante la necesidad de hacer un alto y empezar a sentir de manera diferente, y esto así, para que esa nueva forma de sentir nos ayude a ver la realidad de manera tal que podamos actuar guiados todos por un objetivo común. Para los dominicanos no es difícil lograrlo porque si existe un pueblo generoso, ese somos nosotros. Pero estamos divididos y siento que esa división ha crecido exponencialmente en los últimos 50 años. Básicamente nos divide el egoísmo, que está presente en todas nuestras relaciones.

Algo me dice que hoy tenemos la oportunidad de cambiar ese rumbo que nos conduce a la destrucción como pueblo. Hay muchos dominicanos y dominicanas transitando ese camino de sentir, ver y actuar diferente.

Ese sentir y ver diferente, parten de saberse humanidad y sentirse conectado incluso más allá de la humanidad, con toda la creación. Y no es un conocimiento del intelecto sino una certeza que se tiene porque de alguna manera se ha vivido esa experiencia: No se muere una flor sin que tiemble una estrella, cada niño que hace es hijo nuestro, cada viejo que muere es nuestro abuelo.

El sueño, la utopía a la que tenemos derecho precisamente porque soñamos, es que desde que nace ese niño hasta que muere de viejo, ese ser humano esté seguro de que tiene una sociedad que lo acompaña, para la cual ha sido hijo niño, hijo adolescente, hermano adulto y abuelo envejeciente. Como en familia, un verdadero sueño de vida digna.

La responsabilidad que tenemos los que hoy estamos vivos en esta tierra tan querida, es la de encarnar ese sueño en nuestras vidas para que nuestras actuaciones nos delaten: Vida digna. Luego de reconocernos, tenemos que generar la urdimbre de esa trama social basada en la confianza, tan necesaria y tan ausente. Y basta, lo demás es  vivir persiguiendo ese sueño. Dicen los chinos que "Al polluelo de la grulla no hay que indicarle dónde está su madre; su instinto se lo dice". Así también a un pueblo. Un grupo de dominicanos y dominicanas encarnando y persiguiendo un sueño de vida digna, libre de segundas intenciones, no pasa desapercibido para ese pueblo, su instinto le permite reconocer el arrullo de su madre. Ese arrullo, para que sea el de su madre, debe ser unísono y compartido por una cantidad mínima de dominicanos y dominicanas y sobre todo, libre de segundas intenciones.

Al inicio dije que ese sentir y ver diferentes tenían su base en una experiencia personal y que no era un conocimiento puramente intelectual. A esa experiencia personal se llega por diversos caminos, la Fe es uno de ellos, pero  aquí les propongo, como una manera de acelerar el proceso, que nos expongamos a una experiencia personal, no necesariamente religiosa, que podría ayudar en ese sentir y ver diferentes que nos permita enfocar nuestras actuaciones hacia ese sueño de vida digna. La cosa es como sigue:

"Dedique al menos dos horas a la semana a un servicio comunitario no remunerado".

Hay consejos que ayudan en el proceso. Deje que sea su corazón el que selecciones dónde aportará sus servicios; otra manera de decirlo es: déjese elegir, no elija usted. Otro consejo que ayuda grandemente es no ser necio, uno no es el que más sabe, tratar de comprender lo que sucede y con toda humildad brindar apoyo. Por último, ojalá que el servicio comunitario no remunerado lo haga lo más alejado posible de su ambiente seguro; cuando se es vulnerable se entienden muchas cosas.

Nadie es inmune a ese proceso. Sólo es cuestión de tiempo.

Vida digna: La revolución de los poetas.

Bien, ahora  a lo nuestro. Cada vez que toco estos temas, que de alguna manera hablan de una canción que estaba tirada por el suelo, que  hallaron unos hombres que luego me la dieron porque tuvieron miedo de aprender a cantarla; o cuando trato temas que hablan de que se me fueron los ojos por mirar la presencia posible de las cosas que pasan como el río y ahora tengo en la sangre otros ojos que miran por encima del aire, por encima de toda transparencia distante; cada vez que toco estos tema,  me sale Franklin Mieses Burgos, el poeta dominicano que más hondo me cala. Hoy les traigo de nuevo a este enormísimo poeta dominicano.

Que tengan bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com


ESTA CANCIÓN ESTABA TIRADA POR EL SUELO

Esta canción estaba tirada por el suelo,
como una hoja muerta, sin palabras;
la hallaron unos hombres que luego me la dieron
porque tuvieron miedo de aprender a cantarla.

Yo entonces ignoraba que también las canciones,
como las hojas muertas caían de los árboles;
no sabia que la luna se enredaba en las ramas
náufragas que sueñan bajo el cristal del agua,
ni que comían los peces pedacitos de estrellas
en el silencio de las noches claras.

Yo entonces ignoraba muchas cosas iguales
que eran todas posibles en la tierra del viento,
en donde la leyenda no es una hierba mala
crecida en sus riberas, sino un árbol de voces
con las cuales dialogan las sombras y las piedras.

Yo entonces ignoraba muchas cosas iguales
cuando aún no era mía
esta canción que estaba tirada por el suelo,
como una hoja muerta, sin palabras;
pero ahora ya sé de las formas distintas
que preceden al ojo de la carne que mira,
y hasta puedo decir por qué caen de rodillas,
en las ojeras largas que circundan la noche,
las diluidas sombras de los pájaros.


CANCIÓN DE LOS OJOS QUE SE FUERON

Se me fueron los ojos por mirar la presencia
posible de las cosas que pasan como el río,
como el pájaro blanco de una luna sin alas,
como el cristal en donde se desnuda el silencio.

Desde niño se fueron...
y ahora tengo en la sangre
otros ojos que miran por encima del aire,
por encima de toda transparencia distante,
y esta es mi pena ahora: el término y distancia;
el que yo muera siempre, mientras los otros cantan
cuando yo me deshago de llanto entre las yerbas
buscando la sonrisa que olvidan las estrellas
al huir presurosas ante la luz del día.

Yo me iría tirando también como los otros
en un cauce perfecto mis redondas palabras;
pero no puedo, no; hay otras formas mudas
que me llaman más hondo que la voz de las aguas.

Yo sé que nadie ignora la vida de mis ojos
allí donde la niebla tiene rosas moradas,
y el silencio devora la imagen de otra luna
hecha de anochecidas canciones apagadas;
allí donde los nardos son palomas crecidas
con las alas quebradas,
y el jilguero no es sólo la dulzura de un canto,
sino una ruta ancha por donde de puntillas
llega de noche el alba;
quiero decir: allí donde todas las hojas
elaboran por dentro de la savia fecunda
de sus verdes entrañas,
la presencia de una primavera enterrada,
en donde están gritando de angustia por su vida
las rosas que no nacen;
allí están mis ojos: los ojos de mi sangre,
los que miran tan sólo por encima del aire,
por encima de toda transparencia distante;
los ojos que me dieron, que no fueron de carne;
allí están en la sangre
mirando el lado opuesto, la forma diferente,
el oculto sentido de la carne y la esencia;
porque todas las cosas tienen su doble sombra,
hasta la voz y el viento.

domingo, 22 de enero de 2012

Lunes 23 de enero de 2012



Hermanos:

Hace tiempo que vengo rumiando esta entrega, pero antes de aventurarme a tratar un tema tan sensitivo, debo confesarles que para mi no es una causa por la cual se agiten mis banderas, no es ni será nunca mi tema de lucha. Es mi visión, pero puede ser modificada si me dan razones valederas. En fin, tómenlo como una travesura. Yo, ya me estoy riendo.

Género y sexo

Creo que hay confusión con relación a ambos términos. Los seres vivos tienen sexo, que es una condición orgánica que los diferencia y que puede ser masculino o femenino. El género, cuando se aplica a seres vivos se refiere a cualquier condición común capaz de generar un subconjunto dentro del universo de esos seres vivos. De manera que a la pregunta, ¿Género?, que encontramos en los formularios, se podría responder "Homo", que es el género taxonómico de los humanos, o también responder "Enamorado", que establece el conjunto de los seres capaces de la entrega sin reservas.

Existen otras acepciones de "género" que se refieren al ámbito gramatical. No soy lingüista, pero a mi mejor entender, el género en la gramática es una clasificación arbitraria de los sustantivos, pronombres y adjetivos que nos obliga a la concordancia entre ellos. La confusión se presenta al nombrar los géneros gramaticales como "femenino, masculino y neutro" porque de alguna manera se siente que el masculino del género gramatical tiene relación con el masculino del sexo. Lo mismo ocurre con el femenino del género gramatical y el femenino del sexo.

Pudimos haberlo definido así: 

Al Género Ternura pertenecen los sustantivos, pronombres y adjetivos "de corazón amor"
Al Género Valor  pertenecen los sustantivos, pronombres y adjetivos "de corazón la fuerza"

Bajo esas condiciones yo no tengo más dudas:

La almohada que me acoge, la historia que me grita, la mano que no es puño, son nombres de "Ternura."

El arma  que defiende, los amigos tunantes, los golpes recibidos, son nombres de "valor."

El alma, cuando es una es "Valor";  cuando es plural, "Ternura."


En este ejercicio todos sabemos dónde ubicar los sustantivos hombre y mujer.

Recuerdo que en algún momento leí que en la lengua de los pueblos Bantúes existen creo que seis géneros, uno de esos géneros lo recuerdo muy bien porque se refiere a "cosas que vienen en manadas". Para los Bantúes es importante, al momento de decir el nombre, saber si se trata de algo que puede aparecer en manadas, y tienen una terminación especial para esos sustantivos, crearon un género.

El genio de la lengua es soberano.

Esta reflexión viene al caso porque he tenido que leer para un público, con lenguaje de género como se dice ahora, un texto de no más de tres páginas (1.200 palabras), y la verdad es que bajo esas condiciones, leer un texto para un público resulta una lectura fragmentada, cacofónica e insoportable.

Si no bastara el argumento de que el género en gramática no se refiere al ser humano sino al sustantivo, al pronombre o al adjetivo; existe otro argumento para desmontar ese lenguaje de los y las, nosotros y nosotras, niños y niñas: Antes, cuando éramos felices e indocumentados, se decía "todos" y en ese todos estábamos todos incluidos. Ahora decimos todos y todas..., y ahí falta gente... Nos van a faltar vocales para incluir tanta diversidad.

La cosa ha llegado a extremos penosos. Tanta ha sido la necedad, que ya es aceptada por la Real Academia de la Lengua el término "Presidenta". Quienes apoyan esa locura tendrían que aceptar como válido un texto como el que sigue: "La Bella Durmienta, que fue una joven pertenecienta a los sectores empobrecidos de la sociedad, despertó convertida en  amanta de un príncipe regente". Existe otro caso, para vergüenza de todos los que hablamos castellano, en el que la necedad fue tanta que obligó a la Real Academia de la Lengua a aceptar el término: "Sirvienta"

Bueno, luego de esta catarsis traviesa, y recuerden que en todo momento he tenido una sonrisa en mis labios, debo decir que lo mejor de mí es básicamente femenino: Mi ternura. Y eso lo digo sin menoscabo de la fuerza que me lanza todas las mañanas a conquistar el mundo y que me obliga a orinar el perímetro marcando territorio. De manera que si en algún momento tengo que sentirme incluido en una voz que nos convoque a todos, y siempre que sea necesario para complacerlas a ellas, que se elimine definitivamente el "Todos" y que convoquen a "Todas", que yo asisto.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo de nuevo a Paz Díez Taboada, enormísima poeta española de Vigo, con un poema que llevo conmigo desde que la conocí: Navegante e Insomne.

Que tengan bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
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NAVEGANTE E INSOMNE

Anda sin rumbo y achicando llantos,
tensando trapos con la mano herida,
pues decidió marchar por espacios sombríos
donde juegan los monstruos con las cartas marcadas.
Se ha dejado arrastrar por las corrientes
que socavan, silentes, el misterio.

Mejor así. Sin duda, es conveniente y justo
que a quien eligió el viaje se le convierta el suelo
en continuo temblor, en fluyente camino,
en tremante marea que, salobre y rizada,
le recuerde que tiene vocación andariega
entre hielos y espumas.

Navega, pues, desde que la memoria
repobló sus absortas galerías,
ahítas de rencor, con los difuntos
que, ambulantes, esquivan el descanso
bajo la fría sombra de la piedra.

Pero es mejor así. Y, aunque grite socorro,
desea navegar entre viejos fantasmas
y no piensa en volver a tierra firme nunca,
pues ¿cómo marcharía por plazas y jardines,
cómo, por los salones, quien viene chorreante,
náufraga de la furia de los mares del norte,
mordida por las sombras, cubierta de salitre,
sin sextante ni brújula,
perdidos el timón y la bitácora...?







domingo, 15 de enero de 2012

Lunes16 de enero de 2012





Hermanos:

Jesús les preguntó: "Qué buscan"
Ellos respondieron: "Rabí (que significa Maestro), ¿Dónde vives?
Jesús les respondió: "Vengan y verán"
"Entonces fueron, vieron dónde vivía y se quedaron con él aquel día;
serían las cuatro de la tarde." (Juan 1, 35-42)

No sientan temor, amigos del alma. No pienso agotarles con una homilía acerca de ese pasaje del Evangelio. Lo que voy a comentar es más humano, entre otras cosas, porque no tengo la formación ni tampoco me siento con derecho de hablar de lo divino.

En este mundo en el que un día apareces, cincuenta y seis años atrás, rápidamente te vas enterando y recibiendo información de lo que te rodea. Cinco sentidos formales te conectan a ese mundo exterior y te llenan de información acerca del mismo. Como diría Benedetti: "Pero puede ocurrir que de pronto uno advierta..." que hay otras fuentes alternas, fuera de los sentidos formales, que dan información. Y es interesante porque esas otras fuentes a que nos referimos, no tienen su base material en la individualidad del ser humano. Es decir, no existe en el ser humano como individuo, un aparato como el ojo o el oído, capaz de acceder a esa otra información a la cual nos estamos refiriendo. Esa, es una información a la cual sólo podemos acceder porque somos humanidad, no solamente individuos. Las artes, creación humana con cuanto de divino tengamos, son fuente de esa otra información alterna. Para mi fue la poesía: La poesía, por momentos, me descorre el velo que me impide ver el cielo. Queda sólo el aroma.

Por eso me dice tanto el "¿Dónde vives?" y el "Vengan y verán" de los inicios.

En República Dominicana, con unas elecciones presidenciales en mayo próximo, detrás del "¿Dónde vives?" hay todo un pueblo que cuestiona a sus líderes. Detrás del "Vengan y verán" hay la vergüenza de no poder decirlo.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Antonio Machado, un clásico.

Que tengan bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
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Anoche cuando dormía.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡Bendita ilusión!,
que una fontana tenía
dentro de mi corazón.

Di: ¿Por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mi?
Manantial de nueva vida
en donde nunca bebí.

Anoche cuando dormía
soñé ¡Bendita ilusión!
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas,
blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡Bendita ilusión!
que un sol ardiente lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
colores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡Bendita ilusión!
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.

domingo, 8 de enero de 2012

Lunes 9 de enero de 2012

Hermanos:

Ya arrancó enero. Feliz año 2012 a todos. La época es propicia para dejar atrás malas costumbres y llenarnos de sanos propósitos. Yo por mi parte, en lo personal, estoy empeñado en reducir de peso y llevar una vida que incluya el ejercicio físico diario. En fin, que con los años he comprendido que tiene razón Patricia cuando me aconseja "dieta y ejercicio" para cualquier dolencia física que me aflija. Aunque ya tengo algunas libras de menos y llevo un programa de ejercicios relacionados con la terapia del hombro, debo confesar que me cuesta mucho el rigor de esa disciplina; de todos modos estoy decidido a mantenerla.

El momento también es propicio para soñar que otro mundo, más humano y más justo es posible. 

En este mundo "Matrix" en que vivimos, al igual que en la película, hay un programa corriendo detrás que nos presenta una realidad, fatal y única,  favorable a los dueños del programa, pero que no necesariamente es única ni fatal, de hecho es ficción y bastaría saber que es así y empezar a mirar con esa mirada que permite que sea el corazón el que miré, no el cerebro; para que las sentencias de ese programa que tenemos corriendo detrás entren en conflicto y empecemos a ver y a sentir la verdadera realidad.

El dinero en sus inicios fue un instrumento de cambio que permitió expresar el precio de los bienes y servicios en función de alguna mercancía particular, en este caso oro o plata, que fuera estable en el tiempo y con cierta universalidad de aceptación. Aquí debemos resaltar que el oro y la plata son estables porque son metales que no se degradan con el paso del tiempo y su valor es fruto directo de la vanidad humana. Pero lo importante es que se podía expresar el precio de, digamos, dos plátanos en función de tantos gramos de oro o de plata.

Posteriormente se inventó el "papel moneda". No sé cómo ocurrió con precisión, pero algún pichón de banquero con cierto prestigio o algún Estado, pudieron haber dado la garantía necesaria para que la población se iniciara con el "Matrix detrás" y confiara en que ese papel moneda representaba gramos de oro o de plata, reposando en las arcas del Tesoro del Estado o en las cajas de seguridad del pichón de banquero.

Ahora sabemos que actualmente no hay ni oro ni plata en las arcas del Tesoro del Estado ni en las cajas de seguridad de los banqueros. Lo que hay es la promesa de pago de los deudores. Así de simple. La masa de papel moneda que recorre el planeta está respaldada por la promesa de pago, a futuro, de los deudores. Ese mecanismo de respaldo monetario parte del supuesto de que el futuro será siempre mejor que el presente, ni siquiera igual, porque la deuda se paga con intereses; pero la realidad nos dice que los recursos tienen límites, no estamos en un mundo de recursos ilimitados. Ese mecanismo está condenado al fracaso y ya ha dado muestras de las fallas. Las crisis económicas globales de esta primera década del nuevo milenio necesariamente se repetirán si no cambiamos el modelo, porque el actual necesita que la deuda crezca para garantizar que la masa monetaria crezca y el dinero retorne, con sus intereses, a los que lo crearon: Los banqueros, con el apoyo de los Estados.

¿Cómo puedo permanecer indiferente cuando la solución a las crisis globales socializan las pérdidas y privatizan las ganancias?

Como ven, de eso se trata ese programa que nos corre detrás sin que nos demos cuenta: Ese Matrix detrás es el que logra que permanezcamos indiferentes ante tanta ignominia.  A los culpables de la mayor quiebra bancaria de la historia de la humanidad no se les pide que pongan de su dinero y sus haberes para salvar a los bancos, por el contrario se toma dinero de los contribuyentes (que al final el dinero sin respaldo es dinero de los contribuyentes) y se rescata con ese dinero a los bancos. Privatización de las ganancias y socialización de las pérdidas. Una ignominia.

Tenemos que empezar a ver claro y a deshacernos de ese programa que corre detrás sin que nos demos cuenta. Ese es mi sueño para este año 2012: Que la humanidad diga basta (ya son muchos los que están diciendo basta)  y empecemos a mirar la verdadera realidad y a construir una sociedad más humana y más justa. Feliz año 2012 para todos y todas, como se dice ahora.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Mario Benedetti con un poema de su última obra, "Biografía para encontrarme".

Que tengan una bonita semana.

Mario
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Presagios

Los presagios nos cercan, nos oprimen,
pueden llegar con vivas o con lágrimas,
son quizá las propuestas del futuro
que acuden con su estilo mesurado.

En la vejez, que nos agarra exhaustos,
se le meten a uno entre las canas
y al recibirlos con melancolía
les hacemos un sitio en la memoria.

Los presagios inspiran desconfianza,
mueven sus pétalos agonizantes
y van de a poco fabricando olvidos,
heridas del amor con cicatrices.

Presagios son augurios, vaticinios.
Se entienden con el alma y con la lluvia
y suelen trabajar sobre seguro:
No hay presagio mas fiable que la muerte.

lunes, 2 de enero de 2012

Lunes 2 de enero de 2012




Hermanos:


El de hoy será un poema de lunes breve porque estoy en el proceso de regresar del crucero y todavía tengo acceso restringido a Internet.

El crucero tocó algunas islas del Caribe, para ser más precisos salió de La Romana en Dominicana y luego tocó Catalina, Antigua, Tortola, Guadalupe, Martinica, St. Martín y regresamos a La Romana.

Esas islas caribeñas están muy bien preparadas para el turismo. Si me ponen a elegir, escojo a St. Martin como la más hermosa de todas, por lo menos partiendo de lo poco que se puede conocer en el corto tiempo que permanecimos en las islas.

Lo mejor: La buena vibra de viajar en familia. Éramos veinticinco.

Lo peor: La comida dentro del barco. Por desgracia, nunca estuvo a la altura.

Una experiencia significativa: La misa de Año Nuevo en alta mar. Inolvidable.

Bueno, ya les daré más detalles en futuras entregas, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Francisco Domínguez Charro poeta dominicano nacido en 1918 y fallecido en 1943.

Que tengan bonita semana.

Mario
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Viejo negro del puerto

Viejo negro del puerto,
hace mucho que vengo mirando
la oscura silueta de tu cuerpo manso,
deslizarse en silencio en las noches,
del muelle a lo largo;

por recintos cargados de sombra
con tu fardo de penas a espaldas,
yo te he visto escrutando, a lo lejos,
algún raro misterio
perdido en lo alto...

y te he visto, sumiso,
responder al reclamo,
-de ese grito silente de tu alma-;
cuando aspiras el humo en tu pipa
en profundas y lentas bocanadas...

Y te he visto, también,
deshilar el fulgor
de tus ojos noctámbulos
por las aguas plateadas...

¡Viejo negro del puerto!

Esta noche de niebla es propicia
al rito mudo de tu fervor atávico;
prende tu pipa fuerte,
embriágate de trópico
sumérgete en ti mismo
y apura tu nostalgia...

Escancia la tortura de tu alma
en un festín inmóvil con tus ansias:
Insúflate en la nada,
penetra los abismos insondables,
fija la indescriptible quietud
de tu mirada,
y acorta la jornada redentora
de tu retorno al África...

Viejo negro del puerto,
retorna en el espíritu
a tu selva sagrada.

Embárcate en la leve piragua imaginaria
de tu inconsciente mártir,
-y llora inconsolable-
que en esta noche lánguida
sólo un millón de estrellas
verán correr tus lágrimas...

Viejo negro olvidado;
beodo iluso de agonías nocturnales;
yo he visto muchas veces
tu herida destilando
llamaradas intensas
de fugas ilusorias
y tus pupilas mansas
se han teñido de selva
en actitud fantástica...

¡Viejo negro del puerto!
¿qué deseo te taladra?
¿Qué mística idolátrica
penetra tus entrañas
que, inmóvil como estatua,
te embriagas de fulgor
de mis estrellas lánguidas...?
Inútilmente sueñas
con tu retorno al África.

Si pudieras tejer con tus brazos
un pedazo de jungla flotante
y dejarte arrastrar por los mares...
o tejer con clarores de luna
un velamen muy blanco y extraño
y dejarte impulsar por el aire:
-¡Qué aventura tan grande!

¡Viejo negro del puerto!:
¡Quisiera consolarte!
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