martes, 30 de septiembre de 2008

Hijo de la luna




Versión Anime




Versión de Mecano




Hijo de la luna

Tonto el que no entienda
cuenta una leyenda
que una hembra gitana
conjuro a la luna,
hasta el amanecer
llorando pedía
al llegar el día
desposar un calé.

Tendrás a tu hombre
piel morena
desde el cielo hablo
la luna llena,
pero a cambio quiero
el hijo primero
que le engendres a él;
que quien su hijo inmola
para no estar sola
poco le iba a querer.

[estribillo]

luna, quieres ser madre
y no encuentras querer
que te haga mujer.
Dime luna de plata
que pretendes hacer
con un niño de piel.
Hijo de la luna

De padre canela
nació un niño
blanco como el lomo
de un armiño
con los ojos grises
en vez de aceituna:
niño albino de luna.
Maldita su estampa
este hijo es de un payo
y yo no me lo cayo

[estribillo]

Gitano al creerse
deshonrado
se fue a su mujer
cuchillo en mano
¿de quien es el hijo?
me has engañao fijo
y de muerte la hirió.
Luego se hizo al monte
con el niño en brazos
y allí le abandono.

[estribillo]

Y en las noches que haya
luna llena
será porque el niño
esté de buenas,
y si el niño llora
menguara la luna
para hacerle una cuna.

Y si el niño llora
menguara la luna
para hacerle una cuna.

Mecano

lunes, 29 de septiembre de 2008

De Carmen Morlas



Querido Mario:

Como siempre, gracias por tus reflexiones, por tus poemas y por llevar calor, allí donde la la temperatura baja.
Para ti y para todos los amigos del Poema del Lunes, quiero enviar este link con una canción preciosa, a propósito del mes del amor y la amistad que acabamos de celebrar en Colombia. Un abrazo fraterno para todos.


Carmen




Trazas de intolerancia




Hermanos:

Se acaba el año, ya en esta semana inicia octubre y la semana pasada llegó el otoño, el sol de otoño, en este hemisferio. Bueno, eso de que ha llegado el otoño es para aquellos que tengan otoño, porque como dice un chiste nuestro, aquí en Santo Domingo hay solamente dos estaciones: verano e infierno.

En la semana he descubierto trazas de intolerancia en mi conducta, y paso a explicarme:

En alguna ocasión dije que la vida en Santo Domingo era una gran pachanga. No nos tomamos en serio, el futuro se muere con la tarde y el despertar de la mañana es un acto de Fe.

Me confieso dominicano y como tal me acomoda esa visión, pero es necesario que le pongamos ciertos límites porque esta realidad se ha desbordado y no todo puede ser pachanga y desenfreno. Tenemos que, aunque sea mínimamente, retomar el respeto a las leyes de tránsito, un poco de temor a la autoridad, no hay necesidad de sacar pistolas en un pequeño accidente de tránsito; como dice la canción escolar: "respetemos a nuestros mayores..." En fin, que me he descubierto exhibiendo cierta intolerancia hacia ese irrespeto galopante y sin freno.

Todavía no debo preocuparme, porque aúnque la intolerancia es un señal inequívoca de vejez, como dije antes, son solamente trazas las que tengo. Además, por suerte para mi, llevo siempre cercana a Mafalda, que al escuchar a su papá decir: "¡¡esto es el acabose!!"; le respondió: "No, este es el continuose del empezose de ustedes".

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo de nuevo a Carilda Oliver Labra, cubana de Matanzas que, al decir de los que me contaron de su vida, ha encontrado un amor joven con quien comparte sus años y sus gatos. Aquí tienen una muestra de su obra "Memoria de la fiebre"

Que tengan bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com



La cita rota

Para empezar más pronto el día
me levanté temprano.
fuia a a peluquería;
miré al cielo y el sol estaba sano;
pedí un moño: alto como mi alegría.

Después compré un perfume lento
como una aguja,
y turbulento:
casi de bruja...

Cuidé de no almorzar demasiado,
de no fruncir el ceño,
y puse mucho empeño
en parecer no una muchacha sino un sueño.

Di órdenes a mis ojos
(ciencia rara)
y pensé: Carilda clara,
tíñete los labios con pecesitos rojos...

Ah, mi vestido...
Era hermoso como una revolución,
como un lirio mecido
(lo comparaba con tu corazón)

Encendí dos velas...
dije una mala palabra -que no repetiría-
y destrocé, llorando, mis novelas:
¡a las cuatro llovía...!



Carta V

Los ojos con que buscas una llaga
los echo a no crecer sobre la tierra;
tu mano que se dobla o que se cierra
que quede con la lámpara que apaga...

El corazón que tienes de algún modo
no puedo regalárselo a los lirios...
Será mejor para encender martirios
o para no latir dentro del lodo.

La boca con que muerdes la ceniza
la dejo entre la sal, bajo la tiza,
contra un muro de rápidos inviernos.

El alma que te puse te la quito;
y le cuelgo una flor negra de grito
y camino hacia abril... para perdernos.


Carilda Oliver Labra

lunes, 22 de septiembre de 2008

Navegante e insomne


Hermanos:

Esta semana nuestro Presidente dominicano ha presentado al Congreso un proyecto de Reforma Constitucional.

Ya tengo el texto de la reforma propuesta pero aún no he terminado de estudiarlo. Puedo adelantar que en general son modificaciones que tienden a modernizar el Estado Dominicano.

Es una gran oportunidad la que se abre para la sociedad porque el debate permitirá a las organizaciones sociales buscar la manera de incidir a favor de la transparencia, el control social y otros temas que nos ayuden a avanzar en la construcción de democracia.

Nuestra sociedad ha ido avanzando con pasos lentos, pero siempre avanzando. El que conoció la sociedad dominicana de los setentas, sabe que actualmente hay mayor grado de libertad y las instituciones, aunque débiles aún, son más fuertes que en los años a que hacemos referencia. Es cierto que al mismo tiempo se ha democratizado la corrupción que anteriormente era elitista, pero a mi juicio el balance es positivo.

Ya les iré contando cómo van las cosas.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo una poeta española nacida en Vigo. Se trata de Paz Díez Taboada.

Conocí su poesía hace muy poco tiempo navegando en la red y lo primero que me sedujo fue su ritmo, su cadencia; luego vino la fuerza de la imagen, la metáfora: "Anda sin rumbo y achicando llantos, tensando trapos con la mano herida..." ( de Navegante e imsomne ). A partir ese momento comprendí que el augurio era muy bueno y atesoré el encuentro.

Disfruten pues de la poesía de Paz, de su obra "Caída libre"

Que tengan bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com


ROSAS DE AYER

Voy a poner la fecha, y me asalta otro día,
otro mes, otro año... Un tiempo ya vivido.
Voy a escribir presente, y en el papel se cruza
un ayer sin remedio que no conoce nadie.

Es en este momento cuando veo unos cárdenos
atardeceres lánguidos, rotos por rojos fuegos.
Es en este momento cuando oigo los rumores
de un agua que se escapa, que fluye y va, que riega
las hortensias azules de jardines umbríos.

Voy a decir ahora, y las horas pasadas
se curvan y retuercen, mientras vuelven la vista.
Me miran con piedad y ¡adiós! me dicen,
derramando en su vuelo, por el camino en sombra,
ásperas rosas pétreas.



CELEBRACIÓN DEL OTOÑO ATRIBULADO
In memoriam Ch. D. T.

Olvidaré las olas de la playa lejana
y las noches orondas como carpas de circo.
Olvidaré el espeso aroma del salitre
y el ostentoso yate anclado en la bahía.

Me pongo las pantuflas y vigilo ese viento
que avanza, bronco y sucio, revolviendo la calle,
derrotando las hojas, desatando las nubes,
cerrando las ventanas con barrotes de lágrimas...

Ya se instalan la ausencia y el silencio. La noche
se alarga como un manto que ensaya la caída.
La lámpara derrama una lluvia insistente
sobre la vieja noria del quehacer cotidiano.

Celebraré este otoño, pálido como el miedo,
triste como una hoguera que se apaga.
Brindaré por las rosas y entonaré bajito
una canción de cuna para las horas muertas.



NAVEGANTE E INSOMNE

Anda sin rumbo y achicando llantos,
tensando trapos con la mano herida,
pues decidió marchar por espacios sombríos
donde juegan los monstruos con las cartas marcadas.
Se ha dejado arrastrar por las corrientes
que socavan, silentes, el misterio.

Mejor así. Sin duda, es conveniente y justo
que a quien eligió el viaje se le convierta el suelo
en continuo temblor, en fluyente camino,
en tremante marea que, salobre y rizada,
le recuerde que tiene vocación andariega
entre hielos y espumas.

Navega, pues, desde que la memoria
repobló sus absortas galerías,
ahítas de rencor, con los difuntos
que, ambulantes, esquivan el descanso
bajo la fría sombra de la piedra.

Pero es mejor así. Y, aunque grite socorro,
desea navegar entre viejos fantasmas
y no piensa en volver a tierra firme nunca,
pues ¿cómo marcharía por plazas y jardines,
cómo, por los salones, quien viene chorreante,
náufraga de la furia de los mares del norte,
mordida por las sombras, cubierta de salitre,
sin sextante ni brújula,
perdidos el timón y la bitácora...?

lunes, 15 de septiembre de 2008

Del terremoto a mi nieta


Hermanos:

Durante la semana visité una parcelita que tengo en una sección llamada María Hernandez, que pertenece a Sabana Grande de Hostos, provincia Duarte, República Dominicana.

Es un caserío de no más de 30 familias, lo suficientemente apartado como para ser víctimas de olvido, en una zona agrícola que pudiendo ser rica porque la tierra es buena y el clima es favorable y sin embargo la pobreza señorea al punto de que es un pueblo que sólo se sostiene de su historia.

Hablé con Don Gregorio, un vecino de casi ochenta años y aún trabajando, fuerte, descalzo y machete al cinto.

De las historias y anecdotas que me contó, ha salido el breve relato de quijoteurbano que hoy les presento en poema de lunes.

Que tengan bonita semana.

Mario


Del terremoto a mi nieta

Segundos después de las primeras sacudidas del terremoto, subí a la ventana para ver la hora, pero sólo alcancé a ver una polvareda, porque la torre del campanario donde estaba el reloj se había caído.

A partir de ese cuatro de agosto y durante meses, cada madrugada, la población encabezada por el comandante de la fortaleza, el jefe local de policía, el gobernador civil, el señor síndico, la señorita directora de las hermanas del Santo Rosario, las viudas de negro, las recién casadas, algunas por casar, luego las mujeres y por último, detrás, los hombres: comerciantes, funcionarios, jornaleros, echa días y algún que otro masón confeso; y todos ellos dirigidos y sometidos a la autoridad del párroco del pueblo, quién marchaba delante de la procesión, abriéndole camino a una cruz gigantesca, llevada en los hombros de los hombres piadosos, y que cabeceaba y se balanceaba mientras la procesión coreaba y cantaba al compás de la banda del pueblo:

"Perdona a tu pueblo Señor
Perdona a tu pueblo,
perdónanos Señor"

La procesión recorría las calles del pueblo y hacía estaciones de un vía crucis de cuaresma errada que las beatas aprovechaban para lanzar jaculatorias, y los golpes de pecho y los arrepentimientos se hacían públicos y todos se hincaban en medio del camino mientras cantaban:

"No estés eternamente enojado,
No estés eternamente enojado,
Perdónanos Señor."

Con dieciséis años me negaba a creer que Dios tuviera responsabilidad alguna en el suceso. Crecí y mantuve mi sospecha de que Dios no anda mandando terremotos; pero de alguna manera quedaba la carga social y familiar y terminaba diciendo:

"Por tus heridas de pies y manos
Por los azotes tan inhumanos
Perdónanos Señor"

Muchos años después, al escuchar a mi nieta de 5 años rezar el Ave María, se cerró el círculo y ya no tuve dudas.

Mi nieta reza:

"…Santa María, madre de Dios, juega con nosotros pecadores, ahora y en la hora de nuestra muerte, Amen."


quijoteurbano

martes, 9 de septiembre de 2008

Lunes 8 de septiembre de 2008

Hermanos:

Esta fue una semana de mucha lluvia.

Por suerte para nosotros, Gustav, Hanna y últimamente Ike no penetraron en nuestro territorio, pero las lluvias fueron torrenciales y todavía está lloviendo.

Los días de lluvia predisponen el ánimo a cierta intimidad, nos invitan a declarar amor sin condiciones. Ya Benedetti lo había dicho en "A la izquierda del roble": "...Cuando la lluvia cae en el botánico, aquí se quedan sólo los fantasmas. Ustedes pueden irse, yo me quedo".

Nuestra solidaridad con los pueblos que sí han sufrido el paso de esos huracanes. La población de Gonaives en Haití está inundada y ya van cerca de 500 muertos. Estoy investigando si existe alguna manera de expresar nuestra solidaridad con el sufrimiento del pueblo haitiano, si tengo respuesta positiva les haré saber en la próxima entrega.

Otra noticia de interés para esta comunidad de poema de lunes es que el periodista dominicano Pablo Mckinney, gran hermano y seguidor de poema de lunes, publicó en su columna "El bulevar de la vida", en toda su extension, la entrega del lunes 14 de julio de 2008.
Pueden ver la publicación de forma digital en este enlace.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Rosanna Acquaroni con dos poemas de su libro "Lámparas de arena"

Que tengan bonita semana.

Mario



Prohibido fijar carteles en la tarde
No alumbro.
No me muevo.
Habito
en el vacío.
Veo
sombras
materias
sobre un cielo de arena que desgarra ventanas.




Tras esta latitud, creer en el abismo
Tras esta latitud, creer en el abismo.
Cegar el lucernario
la claridad que habita en las esferas.
Perpetrar las heridas,
sus pájaros de arena.


La tristeza de un mundo
cuyos frutos caerán como desangelados vaticinios,
presenciarán la discordia de los dóciles.

Mientras el mundo juega a Gran Hermano.

martes, 2 de septiembre de 2008

Tendencias de la poesía

Hermanos:

Como muchos ya saben, los poemas que cada lunes envío los publico en un blog cuya dirección es www.poemadelunes.blogspot.com.

Semanalmente monitoreo las estadísticas del blog para ver cuántas personas y de qué paises la han visitado, cuántas y cuales páginas han sido vistas, y así, mucha información estadística del uso de la página.

Ese servicio de monitoreo lo brinda una filial de google llamada Google Analytics y estoy suscrito al servicio desde finales del año pasado.

La página de poema de lunes era visitada en promedio por unas 800 personas cada mes, las cuales accedían a 1.5 páginas en cada visita como promedio, de manera que mensualmente eran visitadas 1,200 páginas del blog.

A partir de principios de julio de este año noté que el tráfico en la página había descendido y actualmente está en 214 visitas mensuales que acceden a un total de 350 páginas al mes.

Preocupado, recurrí a otro servicio de Google, en este caso el Google Trends, para ver cómo se comporta la búsqueda de información relacionada con la palabra poesía durante el año.

El resultado me tranquilizó porque la palabra poesía tiene un pico positivo la última semana de abril y un pico negativo a principios de julio. Esto quiere decir que la humanidad tiende a buscar información acerca de la poesía más intensamente la última semana de abril y tiene su más bajo interés en el tema a principios de julio. Al verificar en la página de poema de lunes descubrí que también tiene su pico positivo en abril.

Ese servicio de Google Trends es muy interesante. Se coloca la palabra que se desea buscar y basta, se le da entrada y a continuación aparece una página con la gráfica de cómo ha sido buscada esa palabra durante el año. Se pueden incluso buscar al mismo tiempo dos o más palabras para comparar sus tendencias; así podemos descubrir que wedding y travel (boda y viaje) tienen las mismas tendencias, ambas gráficas son paralelas.

Bueno, espero no haberlos agobiado con toda esta locura cibernética.

Les comento que he subido a la página de poema de lunes dos vídeos de canciones de Jorge Drexler, Raquel y Soledad, hermosas canciones.

Ahora a lo nuestro.

Esta semana les traigo la "Canción de los ojos que se fueron" de Franklin Mieses Burgos, dominicano y extraordinario poeta.

Que tengan bonita semana.

Mario



CANCIÓN DE LOS OJOS QUE SE FUERON

Se me fueron los ojos por mirar la presencia
posible de las cosas que pasan como el río,
como el pájaro blanco de una luna sin alas,
como el cristal en donde se desnuda el silencio.

Desde niño se fueron...
y ahora tengo en la sangre
otros ojos que miran por encima del aire,
por encima de toda transparencia distante,
y esta es mi pena ahora: el término y distancia;

el que yo muera siempre, mientras los otros cantan
cuando yo me deshago de llanto entre las yerbas
buscando la sonrisa que olvidan las estrellas
al huir presurosas ante la luz del día.

Yo me iría tirando también como los otros
en un cauce perfecto mis redondas palabras;
pero no puedo, no; hay otras formas mudas
que me llaman más hondo que la voz de las aguas.

Yo sé que nadie ignora la vida de mis ojos
allí donde la niebla tiene rosas moradas,
y el silencio devora la imagen de otra luna
hecha de anochecidas canciones apagadas;

allí donde los nardos son palomas crecidas
con las alas quebradas,
y el jilguero no es sólo la dulzura de un canto,
sino una ruta ancha por donde de puntillas
llega de noche el alba;

quiero decir: allí donde todas las hojas
elaboran por dentro de la savia fecunda
de sus verdes entrañas,
la presencia de una primavera enterrada,
en donde están gritando de angustia por su vida
las rosas que no nacen;

allí están mis ojos: los ojos de mi sangre,
los que miran tan sólo por encima del aire,
por encima de toda transparencia distante;
los ojos que me dieron, que no fueron de carne;

allí están en la sangre
mirando el lado opuesto, la forma diferente,
el oculto sentido de la carne y la esencia;
porque todas las cosas tienen su doble sombra,
hasta la voz y el viento.