martes, 25 de septiembre de 2007

Perfume de mujer

"En unos minutos puede transcurrir una vida"
Que no nos pase la vida por delante, carpe diem.

lunes, 24 de septiembre de 2007

Lunes 24 de Septiembre de 2007

Hermanos:

Hoy es feriado en Santo Domingo.

Es día de Nuestra Señora de Las Mercedes, Virgen que, al decir de los españoles de la época, hizo su aparición para decidir a favor de ellos la batalla que libraban contra los guerreros del indómito Caonabo en Santo Cerro.

La versión apócrifa nos dice que Nuestra Señora hizo su aparición para detener el genocidio, pero como la historia no la escriben los vencidos, la versión oficial se impuso, por lo menos en lo formal, porque cuando el dominicano celebra Las Mercedes, lo que celebra en lo más íntimo, es a Caonabo.

Hoy les traigo una muestra de la poesía de Vicente Alemán, quien escribió bajo el seudónimo de Claudio Barrera, poeta hondureño del siglo pasado, nacido en La Ceiba, Honduras, el 17 de Septiembre de 1912 y muerto en Madrid en 1971.

En la introducción de su “Poesía Completa”, publicada en 1965, nos habla de la poesía y ofrece algunos datos sobre el ambiente social y literario en el que desenvolvió su vida y la de otros compañeros y amigos. Nos dice: "Así, hemos ido agrandando el paso de nuestra marcha, con trabajo y perseverancia, pero ya Honduras tiene acústica espiritual para nuestra inquietud espiritual de hilvanar versos... Ya no somos los trasnochados cantores de las novias melancólicas y lejanas entre vasos de ajenjo y canciones inútiles. Nuestros cantos cumplen una misión social. Nosotros constituimos la armonía espiritual del pueblo y traducimos celosamente sus luchas, sus ideales y sus desesperanzas".

Que tengan una bonita semana.

Mario

PD: El enlace a Caonabo lleva a un ensayo de Juan Bosch publicado en la revista cubana Carteles el 6 de Febrero de 1944



EL PAÍS PÁRVULO

La tierra en mi país tiene olor de recuerdos.
Si el pájaro hace un ángulo de heridas circulares,
los árboles meciéndose
le abren el corazón al viento
y cantan
-como si fuera un arpa de cristal y de plata-
La tierra en mi país tiene sabor de sueño.
Si la canción oscila en la pupila
de alguna enamorada:
está la tarde azul
o la noche clara.
La tierra en mi país tiene dulzura de manzana.
Mi corazón, inmóvil, ante la sombra mía:
-fina y divina y grácil y fugaz volandera-
no sabe qué decir,
Sólo alza su capa morena de pena,
al viento, a la arena,
le huye
y vuelve a vivir.
En mi país el cielo tiene color de añil.
Es sencillo el espíritu
pero la esperanza es más alta que la rosa
y la palabra es única como el eje de la tierra.
El silencio es la aguja de la noche
que abre y divide en alas los nocturnos
cantos de las sirenas.
En mi país el cielo tiene temblor de azucena.
Por los caminos regados de oro y de sueño
cruzan los dulces ojos de los tristes.
Por los caminos regados de música
vienen y van -romerías celestes-
las más dulces tristezas de la tierra.
En mi país el cielo tiene anillos de cera.
Los niños allá lejos hacen rondas doradas
y puras y claras y buenas y santas.
En mi país los niños juegan en la alborada,
la rizan en sus trenzas,
la arrullan en sus manos,
y la acunan callados en el alma.
En mi país los niños tienen el alma clara.
No hay naufragios profundos
ni alas desamparadas.
No hay sangre que refuerza los sueños
y los hunda en el sueño de la sangre.
No hay suplicio de rocío perenne
sobre corolas muertas.
En mi país,
todo tiene la gracia de las resurrecciones cándidas.
Éxtasis:
No preguntéis por mi país lejano;
lo miré
cuando tenía el alma desnuda
y aún lleva una estrella en la mano.



EL SON EN PUERTO LIMÓN

Música, danza y el son,
bailan en Puerto Limón
ritmos de fiebre y carbón.
Los negros llenos de sal,
sudando le dan al son
un ritmo muy especial.
Están locos en Limón,
retorciéndose al danzar.

Es una danza de negros
-humo, mujeres y alcohol-
un olor de los infiernos
-relámpagos de charol-
gritos de negras borrachas
alaridos del trombón.

Una negra retorcida
va apretando más el sol.
Se le escapa la cintura
con extraño rubor
y un negro desencajado
la aprieta a su corazón.
Están locos en Limón
retorciéndose al danzar!
En los Baños canta el mar
una orática canción.
Y los negros al danzar,
tienen la fiebre del son.

Ay!, mama Inés.
Ay!, mama Inés.
Todos los negros tomamos café.

Y, alza por los dedos finos
de una mano de carbón,
el ámbar de la cerveza
y la canela del ron.
Gritan a los cantineros,
y una mulata al pasar,
muestra los dientes, más blancos
que dos terrones de sal.

Y entre tanto rueda el son:
Se va el caimán,
Se va el caimán,
Se va Barranquilla,
se va el caimán,
se va el caimán.

Y gritan negros borrachos
-humo, mujeres y alcohol-
y se embadurna la noche
con figuras de charol.
Cinturas que se golpean.
Manos crispadas al son...
Senos al viento, parados
como dos copas de ron.
Los ojos casi brotados,
las piernas en la flexión
vibran, como alambres rotos
de una vieja instalación.

Música y fiebre en el bar.
Como un diástole el bongó.
Como un grito de saxofón,
como una lluvia el tambor.

Sigue y sigue y sigue más,
porque la danza es así,
locura, fiebre y carbón.
Están locos en Limón
-humos, mujeres y alcohol-
y una danza de charol
se va retorciendo al son.
Los borrachos en el bar
van gritando otra canción
y hasta el mar, el mar el mar,
también bailando está el son.

Están locos en Limón
retorciéndose al danzar.

lunes, 17 de septiembre de 2007

Lunes 17 de Septiembre de 2007

Hermanos:

Esta semana les traigo tres poemas de un gran poeta mexicano, Jaime Sabines, nacido en Chiapas en el 1926 y fallecido en el 1999.

Conocí su poesía en los años 90, de la mano de amigos mexicanos pertenecientes a la Tropa Cósmica, que es una suerte de hermandad que se ha formado en Internet en torno a la obra de Silvio Rodríguez, enormísimo poeta y cantor cubano de nuestros tiempos. ¡¡Grande Silvio!!

De Sabines se dice que “Sus poemas son viajes al fondo oscuro de las emociones, siempre con fuerza y siempre desgarradores”

Durante el fin de semana tuve un encentro cercano con su poesía y aquí les traigo una muestra.

Por otra parte les comento que en Santo Domingo el próximo día 29 de Septiembre, sábado, a las 4:00 PM habrá una caminata para que la sociedad se manifieste contra la corrupción y contra la impunidad.

La caminata saldrá de la Plaza España, frente al Alcazar de Colón en la Ciudad Colonial y terminará en el Altar de la Patria en el Parque Independencia.

Las organizaciones que invitan son todas organizaciones no partidistas, por lo que se les pide a los partidos políticos que respeten y no quieran venir a capitalizar en su provecho la actividad.

Se quiere que sea una actividad de la familia, que los padres caminen en ella junto a sus hijos.

Poema de lunes apoya esa caminata y estará presente en la misma.

De manera que ya saben, los que se encuentren en Santo Domingo en esa fecha están invitados a caminar juntos contra la corrupción y contra la impunidad. Los que no puedan participar que nos apoyen en espíritu.

Que tengan bonita semana.

Mario

http://www.poemadelunes.blogspot.com/

http://www.quijoteurbano.blogspot.com/




YO NO LO SÉ DE CIERTO...

Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
algún día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como
se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.

Cualquier día despiertan, sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.

(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo.)


MI CORAZÓN EMPRENDE...

Mi corazón emprende de mi cuerpo a tu cuerpo
último viaje.
Retoño de la luz,
agua de las edades que en ti, perdida, nace.
Ven a mi sed. ahora.
Después de todo. Antes.
Ven a mi larga sed entretenida
en bocas, escasos manantiales.
Quiero esa arpa honda que en tu vientre
arrulla niños salvajes,
Quiero esa tensa humedad que te palpita ,
esa humedad de agua que te arde.
Mujer, músculo suave.
La piel de un beso entre tus senos
de oscurecido oleaje
me navega en la boca
y mide sangre.
Tú también. Y no es tarde.
Aún podemos morirnos uno en otro:
es tuyo y mío ese lugar de nadie.
Mujer, ternura de odio, antigua madre,
quiero entrar, penetrarte,
veneno, llama, ausencia,
mar amargo y amargo, atravesarte.
Cada célula es hembra, tierra abierta,
agua abierta, cosa que se abre.
Yo nací para entrarte.
Soy la flecha en el lomo de la gacela agonizante.
Por conocerte estoy,
grano de angustia en corazón de ave.
Yo estaré sobre ti, y todas las mujeres
tendrán un hombre encima en todas partes.



ALLÍ HABÍA UNA NIÑA

Allí había una niña.
En las hojas del plátano un pequeño
hombrecito dormía un sueño.
en un estanque, luz en agua.
yo contaba un cuento.

Mi madre pasaba interminablemente
alrededor nuestro.
En el patio jugaba
con una rama un perro.
El sol -qué sol, qué lento-
se tendía, se estaba quieto.

Nadie sabía qué hacíamos,
nadie, qué hacemos.
Estábamos hablando, moviéndonos,
yendo de un lado a otro,
las arrieras, la araña, nosotros, el perro.
Todos estábamos en la casa
pero no sé por qué. Estábamos. Luego el silencio.

Ya dije quién contaba un cuento.
Eso fue alguna vez porque recuerdo
que fue cierto.

lunes, 10 de septiembre de 2007

Lunes 10 de Septiembre de 2007

Hermanos:

La República Oriental del Uruguay nos ha dado poetas extraordinarios. Basta mencionar a Juana de Ibarbourou y a Mario Benedetti para que todos nos sintamos agradecidos de esa tierra noble de grandes poetas y grandes cantores.

Como en algún momento comenté, en los años setenta había un programa radial en Santo Domingo, que se transmitía diariamente de 1:00 PM a 2:00 PM. Se llamaba “El Gran Musical” y era un toque de queda para todos los que en esos años transitábamos por la nueva canción.

En ese programa conocí a dos cantores uruguayos de extraordinaria sensibilidad: Roberto Darvin y Alfredo Zitarrosa.

Hoy les traigo dos canciones hermosas, una de cada uno de estos dos cantores uruguayos.

En la página de poema de lunes www.poemadelunes.blogspot.com podrán leer las letras al tiempo que escuchan las canciones.

Que tengan una bonita semana.

Mario

www.poemadelunes.blogspot.com

www.quijoteurbano.blogspot.com









María Naranjo
(Roberto Darvin)

Desde esta ciudad de niebla y ruido
escribo tu canción, María Naranjo.
Más que canción quizás carta sonora
que volará a tu pueblo, a tu milagro,
muchacha campesina que me diste
la magia de tu amor desmesurado,
bajo la fresca sombra en flor del árbol,
de tu naranjo en flor, María Naranjo.

Pasé de forastero por tu pueblo
con mi triste tristeza, trasnochado,
cansado ya de andar en el camino
de transitar lugares que nunca he recordado.

Y me encontré de pronto en el sendero
con tu vestido azul, tus ojos claros,
tus grandes ojos de mirarlo todo
y con tu piel de azahar, María Naranjo.

Quiero volver a tu pueblo un día
y hallarte al pie del naranjo en flor,
regresaré por verte María,
María Naranjo.

Y para amarnos inventamos noches
a media tarde, con el sol muy alto,
nos perdíamos entre los frutales
provocando un escándalo de pájaros.

Traspasando tu piel la primavera
navegaba tu sangre como un barco
y era caliente el viento a media noche
y era lento el regreso del milagro.

Quiero volver a tu pueblo un día
y hallarte al pie del naranjo en flor,
regresaré por verte María,
María Naranjo.






El violín de Becho
(Alfredo Zitarrosa)

Becho toca el violín en la orquesta,
cara de chiquilín sin maestra,
y la orquesta no sirve, no tiene
más que un solo violín que le duele.

Porque a Becho le duelen violines
que son como su amor, chiquilines.
Becho quiere un violín que sea hombre,
que al dolor y al amor no los nombre.

Becho tiene un violín que no ama,
pero siente que el violín lo llama,
por la noche como arrepentido,
vuelve a amar ese triste sonido.

Mariposa marrón de madera,
niño violín que se desespera,
cuando Becho lo toca y se calma,
queda el violín sonando en su alma.

Porque a Becho le duelen violines
que son como su amor, chiquilines;
Becho quiere un violín que sea hombre,
que al dolor y al amor no los nombre.

Vida y muerte, violín, padre y madre;
canta el violín y Becho es el aire;
ya no puede tocar en la orquesta,
porque amar y cantar eso cuesta.


jueves, 6 de septiembre de 2007

Arroba de oro



Inscribí a "poema de lunes" en el concurso de "Arroba de oro".
Se trata de un concurso que premiará la mejor página en cada categoría. "Poema de lunes" está inscrita en la categoría de "Blogs".
Pueden emitir su voto a favor de "poema de lunes" accediendo al siguiente enlace, que los llevará a una página en la que podrán ver, en la columna de la derecha y en la segunda fila, la imagen de Benedetti; haciendo click en esa imagen emiten su voto.
"Poema de lunes" está muy lejos de ser una página con méritos suficientes como para obtener premio, pero si desean emitir su voto a favor de ella, estaré muy agradecido.



Esta es la imagen de Benedetti que encontrarán en el enlace mencionado.

Recuerden: columna de la derecha, segunda fila, hacen click en la imagen y ya, emiten su voto por "poema de lunes.

lunes, 3 de septiembre de 2007

Lunes 3 de Septiembre de 2007

Hermanos:

Hoy les traigo una primicia.

En el año 2005, Hamlet Hermann, guerrillero dominicano de “Playa Caracoles”, estaba dictando una conferencia acerca de la Guerra de Abril, en Depaul University, Chicago, cuando se le acercó un ciudadano argentino y le entregó una carpeta que contenía la fotocopia de un pequeño libro titulado “Informe sobre Santo Domingo”, publicado en 1965 en Buenos Aires, por Editorial Barrilete, con una tirada de 4,000 ejemplares.

La obra presenta 18 poemas alusivos a la Guerra de Abril de 1965. Los poetas argentinos se hacían presentes ante la tragedia de una patria violada.


Nombres como los de Roberto Jorge Santoro (víctima de la dictadura argentina), Juan José Folguera, Alberto Costa, Rafael Alberto Vásquez, Enrique Courau (víctima de la dictadura argentina), Humberto Constantini y Daniel Desaloms entre otros, tomaron las armas que tenían y lucharon verso a verso junto a un pueblo que se defendía de un invasor, muy superior en número, que nunca entendió nada de este sur y que aún no entiende.

Hamlet, que es amigo de “poema de lunes”, puso en mis manos ese documento con el compromiso de que lo digitalizara y lo presentara en formato pdf para compartirlo con todos. El documento pasa de la página 5 a la página 8, de manera que faltan las páginas 6 y 7.

De todos modos, como pista tenemos que en la página 8 hay el final de un poema de Humberto Constantini, que debió iniciarse en la página 7 y que lo estamos publicando para que si alguno de los amigos de “poema de lunes” tiene información, me la haga llegar, “poema de lunes” estará muy agradecido.

Hoy les presento dos poemas, o mejor dicho, un poema y otro que es el final de un poema (no se preocupen, conserva el sentido). Y ya saben, como dice Silvio, cualquier información la pagare.

Que tengan bonita semana.

Mario

www.poemadelunes.blogspot.com

www.quijoteurbano.blogspot.com




El poema completo:

REQUIEM POR UNA ISLA

UPI informa.
OEA asiente.
Marines desembarcan al ataque.
Rebeldes mueren.
¿Han visto que tupé llamarse democráticos?
Los ayudan Fidel, El Che, Cuba.
Qué subversivos, mátenlos, escupan.

La historia es esta:
Santo Domingo fue por treinta años
Dios y Trujillo,
Vale decir, Trujillo y Dios.
Un día el pueblo
Levantó rayos y gatillos,
Cantó por una vez en castellano
Eso fue un tiempo.

Después UPI informó que Junta Militar
Democrática levantose contra gobierno.
OEA asintió
UN estuvo conforme
Chancillerías dijeron sí
Todo va mejor con Coca Cola
La historia se escribió
Una vez más con uniformes.
Amistad eterna entre los dos países punto.
Washington yes, Santo Domingo yes.

Hubo un pequeño sin embargo,
Un no obstante molesto
Ver diarios marzo-abril
Estos latinos…
¿Cuándo sabrán lo que es la democracia?

Entonces los infantes de marina
Salieron de la noche
Con sus M-14,
Con sus cañones,
Con su apoyo de fuego,
El american way of life está en peligro.
¿Otros Castro?

NO THANKS

UPI informa.
OEA asiente.
UN conversa.
Cancillerías tartamudean.
Santo Domingo sigue latiendo
Qué tozudez,
Qué lástima


Juan José Folguerá


El final de poema:

…ocurre
Que viene el mal, la peste, la desgracia,
O para no ir más lejos
Vienen los marines idiotas,
Los cretinos mascadores de chicle,
Odiadores de todo lo que crece
Y desembarcan.

Entonces
Ya no se puede hablar así nomás
Hay que matar la muerte de algún modo,
Hay que pelear con rabia, destruirlos,
Salirles al encuentro como sea
Y además decir,
Decir hijos de puta,
Decir marine yanqui
Hijo de puta,
Decirlo y masticarlo
Y enseñarlo a los chicos
Como un rezo.

Por amor a la vida
Simplemente,
Me parece.

Humberto Constantini