domingo, 26 de diciembre de 2010

Lunes 27 de diciembre de 2010






Hermanos:

Como se habrán enterado, este ha sido un fin de año amarillo en Dominicana. El pasado lunes 20, la Coalición Educación Digna anunció que en enero próximo se reunirá a evaluar el proceso de lucha y a decidir nuevas acciones. De manera que por vez primera en muchos años se percibe una decisión de la sociedad de no permitir nunca más el monólogo de los gobernantes. La democracia requiere que haya diálogo y a por eso vamos!!.

Por otra parte les comento que diciembre siempre ha sido para mi un mes sumamente festivo. Desde pequeño tengo sobrados motivos para celebrar. Empezando porque nací un día como mañana, de hace cincuenta y cinco años. De manera que el ambiente de por si festivo de diciembre, siempre tuvo para mi mayor significado porque durante ese mes festivo yo cumplía años. Recuerdo que cuando le pregunté a mamá si era cierto lo que decían en el colegio, que los Reyes Magos no existían y que los padres eran quienes ponían los juguetes, mamá me dijo: "Los Reyes Magos existieron, los padres son los que ponen los juguetes, pero de alguna manera los Reyes Magos ponen los medios para que los padres puedan complacer a los niños." Agradezco a mamá esa explicación que respetó el misterio, porque desde niño y hasta ahora, todavía  la creo posible.

Un segundo motivo para celebrar en diciembre me lo dio Patricia. Nos casamos un día como hoy de hace treinta años. De manera que si le sumamos los ocho años de novios a los treinta de casados, no me equivoco si digo que sigo queriendo a mi novia de niño.

Un tercer motivo para celebrar me lo ha dado, este fin de año, el pueblo dominicano. En esta lucha por el 4% para la educación he tenido la oportunidad de conocer mucha gente buena, mucha gente capaz de poner de lado intereses particulares para pensar en bien común. El dominicano está vivo y pateando y eso me llena de esperanzas. De manera que, como pueden ver, cumplo cincuenta y cinco años y aún estoy agitando las mismas banderas de mis causas de niño.

Bien, basta ya de Reyes Magos, confesiones, y banderas. Vamos a lo nuestro.

En algún momento he dicho que Silvio Rodríguez entró en mi vida cuando yo era un niño y llegó para quedarse. Silvio tiene una canción que se llama "Girón: Preludio", que nos habla del ambiente social existente en Cuba en los días anteriores (preludio) al desembarco de Playa Girón, que fue en abril de 1961. Hamlet Hermann, gran amigo, siempre me ha dicho que en sus años de exilio se dedicaba a organizar las noticias de interés sobre nuestra sociedad y ese estudio le permitió establecer que los primeros seis meses del año eran más intensos en movimientos sociales y particularmente el mes de abril era muy intenso. Nosotros los dominicanos tenemos dos experiencias grandes en abril: El estallido de la Revolución de 1965 y la Poblada de 1984.

Aquí les dejo a "Girón: Preludio" de Silvio Rodríguez.

Que tengan bonita semana.

Mario
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Girón: Preludio
El aire toma forma de tornado
y en él van amarrados
la muerte y el amor.
Una columna oscura se levanta
y los niños se arrancan
los juegos de un tirón.

Abuela tus tijeras son rurales
y cortan otros males
pero este viento, no.
Guárdate tu oración, amigo viejo,
e invoca a Peralejo,
que nos viene mejor.

Nadie se va a morir, menos ahora
que esta mujer sagrada inclina el ceño.
Nadie se va a morir, la vida toda
es un breve segundo de su sueño.

Nadie se va a morir, la vida toda
es nuestro talismán, es nuestro manto.
Nadie se va a morir, menos ahora
que el canto de la patria es nuestro canto.

Delante de la columna, al frente,
donde ha viajado siempre
la mira del fusil,
que hable la fértil puntería,
que esa garganta envía
mi forma de vivir.

Con muerte todas las cosas ciertas
grabaron una puerta
en el centro de abril.
Con patria se ha dibujado
el nombre del alma de los hombres
que no van a morir.

domingo, 19 de diciembre de 2010

Lunes 20 de diciembre de 2010




Hermanos:


Soneto Irreverente

Señor: Pero no ves que me marchita
este vivir sin grito y sin errata,
que pereceré ahorcado en al corbata,
mudo en la silla vil de la visita.

Que esta cláusula eterna, esta maldita
pauta de seriedad me maniata,
que mi sangre, encharcada de sensata,
en un pozo de hiel se precipita.

Acaba ya, Señor, este divino
cuadro para el que sirvo de modelo
Acaba y paga y cámbiame el destino.

Págame, sí, mi sueldo que me hielo.
Págamelo en locura, en sangre, en vino,
en libertad, en flor, en canto, en vuelo.


Pedro Lezcano

Irreverente, porque el que está educado, está formado y preparado, entre otras muchas coas, para la irreverencia.

Soneto, porque los poetas lo saben todo.

Mañana estaremos en lunes amarillo.

Que tengan bonita semana.

Mario
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domingo, 12 de diciembre de 2010

Lunes 13 de diciembre de 2010

Hermanos:

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "¡No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
"¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporose  lentamente,
abrazó al primer hombre;

echose a andar...


Así, anda el cadáver de la educación dominicana.

Ya le rodeamos millones de individuos con un ruego común: ¡Quédate hermano!

Pero el cadáver, ¡Ay!, siguió muriendo.

Mañana, lunes 13 de diciembre, todos los hombres de la tierra le rodearemos...

Y nos verá el cadáver triste, emocionado...

Abrazará al primer hombre...

Y lentamente, se echará a andar!!!


Como ven, hoy hemos invertido el orden tradicional de este  poema de lunes. De manera que ahora vamos al inicio.

Mañana será lunes amarillo en todo el territorio nacional. Estaremos en el Congreso ayudando a los diputados a decidir a favor de una asignación del 4 % del PIB para el sector de educación en el presupuesto de 2011. 

El primer y único revés en esta campaña a favor de que se asigne un 4% del PIB para educación lo recibimos el viernes pasado. En esa oportunidad el Senado aprobó el Presupuesto 2011 tal y como lo había presentado el Poder Ejecutivo, con una inversión en educación equivalente al 1.98% del PIB. Aprobó además un adendum que intenta derogar provisionalmente la Ley de Educación que establece un mínimo de 4 % del PIB como inversión en educación.

Como lo percibimos es así: "Yo, gobierno, hago con el dinero de los contribuyentes lo que me da la gana. No invierto en educación porque los necesito imbéciles. Y si alguna ley me molesta, modifico la ley."

Así, no hay cadáver que se levante! Pero no será así!

"...Y así no puede ser. Desde la sierra
procederá un rumor iluminado
probablemente ronco y derramado.
Probablemente en busca de la tierra.

Traspasará los campos y el celeste
dominio desde el Este hasta el Oeste,
conmoviendo la última raíz
y sacando a los héroes de la tumba
habrá sangre de nuevo en el país.
Habrá sangre de nuevo en el país.."


Que tengan una bonita semana.

  

Mario

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domingo, 5 de diciembre de 2010

Lunes 6 de diciembre de 2010


Hermanos:

Mañana, lunes 6 de diciembre de 2010, será lunes amarillo por la educación en Dominicana. Una campaña que se inició hace 45 días con una vigilia de unos pocos que se manifestaban frente al Congreso y frente al Palacio Nacional, hoy ha suscitado el apoyo de prácticamente toda la población y ya se sabe que mañana será lunes amarillo por la educación en todo el territorio nacional.

El discurso del Presidente de la República es favorable a la educación, pero los hechos no respaldan ese discurso. Actualmente el Presidente está en la Cumbre de Argentina hablando primores de la educación y de su importancia, pero la inversión en educación promedio en Américalatina es del 5% mientras aquí en Dominicana apenas llegamos al 2%. Esa baja inversión es la que nos coloca en el lugar 137 de 139 países del mundo y el segundo de Américalatina con más bajo nivel de educación. Ninguna de nuestras universidades está entre las primeras 200 universidades de Américalatina y nuestros bachilleres están leyendo sin entender lo que leen.

La Coalición por una Educación Digna, que es la red de organizaciones que está llevando la campaña del 4% para la educación, hizo pública una nota de prensa internacional que llegó a la Cumbre de Argentina, en donde se denuncia que República Dominicana no ha cumplido con los compromisos de cumbres y acuerdos anteriores.

En esta lucha por el 4% para la educación tuvimos un encuentro cercano con la policía nacional. En este enlace se puede ver el desorden armado por la policía al reprimir una manifestación pacífica de ciudadanos que se manifestaban simplemente portando sombrillas amarillas exigiendo un 4%. Este otro vídeo de ese día vemos a quijoteurbano y a Patricia Gómez dando declaraciones y protestando por el abuso policial. Mario Serrano, que se ve en el primer enlace, Patricia Gómez y yo, elevamos ante la justicia un recurso de amparo contra la Policía Nacional porque entendíamos que nuestros derechos habían sido vulnerados. La corte falló a nuestro favor con una sentencia histórica en la que declara ilícita la acción de la policía y le ordena abstenerse de cualquier iniciativa presente o futura encaminada a violentar el derecho al libre tránsito sin permiso previo, el derecho a la libre expresión de las ideas sin sensura previa, el derecho de reunión y tres o cuatro derechos más. Es la primera vez que un grupo de ciudadanos logra una sentencia contra la Policía Nacional. Es un gran precedente. Ahora todas las organizaciones llevarán consigo una copia de la sentencia al momento de participar en manifestaciones públicas.

Mañana, lunes amarillo, todos los dominicanos expresaremos nuestro apoyo a esta campaña por el 4% para educación y lo haremos llevando algo amarillo con nosotros: Una gorra, una camisa, una capa de superhéroe, una sombrilla, en fin, cualquier prenda o trapo amarillo va diciendo que exiges el 4% para la educación. Los comunicadores de los medios hicieron un spot publicitario muy bueno, aquí pueden verlo.

También mañana, a partir de las 4:00 PM, habrá grupos animando las principales esquinas y lugares de todo el territorio nacional. El Centro Juan XXIII, al que pertenezco, estará en el Parque de La Lira, en la esquina formada por la Av. Lope de Vega y la calle Roberto Pastoriza. A partir de las 4:00 PM tendremos música y un ambiente festivo para exigir un 4 % para educación. Aquellos que están en Dominicana, vengan con la familia, será una fiesta ciudadana y tendrán la oportunidad de escuchar el "Son amarillo".

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Franklin Mieses Burgos, el poeta dominicano que más hondo me cala, con tres canciones muy apropiadas para este despertar de lunes amarillo.

Que tengan bonita semana.

Mario
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CANCIÓN DE LA VOZ FLORECIDA

Yo sembraré mi voz en la carne del viento
para que nazca un árbol de canciones;
después me iré soñando músicas inaudibles
por los ojos sin párpados del llanto.

Colgada sobre el cielo dolido de la tarde
habrá una pena blanca, que no será la luna.

Será una fruta alta, recién amanecida,
una fruta redonda de palabras
sonoras, como un canto:

maravilla sonámbula de un árbol
crecido de canciones, semilla estremecida
en la carne florecida del viento:
-mi voz.

 

ESTA CANCIÓN ESTABA TIRADA POR EL SUELO

Esta canción estaba tirada por el suelo,
como una hoja muerta, sin palabras;
la hallaron unos hombres que luego me la dieron
porque tuvieron miedo de aprender a cantarla.

Yo entonces ignoraba que también las canciones,
como las hojas muertas caían de los árboles;
no sabia que la luna se enredaba en las ramas
náufragas que sueñan bajo el cristal del agua,
ni que comían los peces pedacitos de estrellas
en el silencio de las noches claras.

Yo entonces ignoraba muchas cosas iguales
que eran todas posibles en la tierra del viento,
en donde la leyenda no es una hierba mala
crecida en sus riberas, sino un árbol de voces
con las cuales dialogan las sombras y las piedras.

Yo entonces ignoraba muchas cosas iguales
cuando aún no era mía
esta canción que estaba tirada por el suelo,
como una hoja muerta, sin palabras;
pero ahora ya sé de las formas distintas
que preceden al ojo de la carne que mira,
y hasta puedo decir por qué caen de rodillas,
en las ojeras largas que circundan la noche,
las diluidas sombras de los pájaros.

 

CANCIÓN DE LOS OJOS QUE SE FUERON

Se me fueron los ojos por mirar la presencia
posible de las cosas que pasan como el río,
como el pájaro blanco de una luna sin alas,
como el cristal en donde se desnuda el silencio.

Desde niño se fueron...
y ahora tengo en la sangre
otros ojos que miran por encima del aire,
por encima de toda transparencia distante,
y esta es mi pena ahora: el término y distancia;
el que yo muera siempre, mientras los otros cantan
cuando yo me deshago de llanto entre las yerbas
buscando la sonrisa que olvidan las estrellas
al huir presurosas ante la luz del día.

Yo me iría tirando también como los otros
en un cauce perfecto mis redondas palabras;
pero no puedo, no; hay otras formas mudas
que me llaman más hondo que la voz de las aguas.

Yo sé que nadie ignora la vida de mis ojos
allí donde la niebla tiene rosas moradas,
y el silencio devora la imagen de otra luna
hecha de anochecidas canciones apagadas;
allí donde los nardos son palomas crecidas
con las alas quebradas,
y el jilguero no es sólo la dulzura de un canto,
sino una ruta ancha por donde de puntillas
llega de noche el alba;
quiero decir: allí donde todas las hojas
elaboran por dentro de la savia fecunda
de sus verdes entrañas,
la presencia de una primavera enterrada,
en donde están gritando de angustia por su vida
las rosas que no nacen;
allí están mis ojos: los ojos de mi sangre,
los que miran tan sólo por encima del aire,
por encima de toda transparencia distante;
los ojos que me dieron, que no fueron de carne;
allí están en la sangre
mirando el lado opuesto, la forma diferente,
el oculto sentido de la carne y la esencia;
porque todas las cosas tienen su doble sombra,
hasta la voz y el viento.





domingo, 28 de noviembre de 2010

Lunes 29 de noviembre de 2010




Hermanos:

La semana pasada publiqué un poema de un extraordinario poeta dominicano que yo no conocía hasta hace un mes. Se trata de Rarael Meyreles Soler, poeta dominicano nacido en Santiago de los Caballeros en 1922. En otra entrega de Poema de Lunes comenté que un libro suyo había llegado a mis manos porque mi tío Enrique Chupani me lo había entregado con el compromiso de que encontrara a la "Coyopita linda" pues así decía la dedicatoria de puño y letra del autor: "Para mi Coyopita linda, con el cariño de su papá", fechado el 3 de mayo de 1946.

El lunes pasado recibí copia del correo que Danilo Arzeno, gran amigo y seguidor de Poema de Lunes, le enviaba a Rafelina Meyreles, hija del poeta; en donde le decía que en esta locura de Poema de Lunes  yo había publicado "Vengo de la sierra", un hermoso poema de su padre.

Imaginen mi alegría al ver que había encontrado a la "Coyopita linda". Inmediatamente le escribí y le hice la historia. Ya tengo sus teléfonos y en la semana mi tío y yo la visitaremos para entregarle el libro de su padre.

Para ella también fue motivo de alegría y me adelantó que la "Coyopita linda" no era ella sino una hermanita suya que había muerto ese año de 1946, que ella, Rafelina, había nacido dos años después, en 1948.

De manera que ya saben, el libro del poeta llegará a las manos de su hija.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo de nuevo e Rafael Meyreles Soler, de su obra "Bajo la noche enferma" el poema "Hoy he vuelto a estar triste"

Que tengan bonita semana.

Mario
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Hoy he vuelto a estar triste

Hoy he vuelto a estar triste.
tengo el alma
como un vieja ermita abandonada,
como una escuela
que ya no visitarán los muchachos.
Y tengo tu recuerdo
como una de esas lluvias mansas
que mojan la mañana de la aldea.

Estoy solo
y, amarrada a la tarde quejumbrosa,
tu ausencia es como un bronce milenario
en el que sordamente me doblará a muerto
la mano temblorosa de un fantasma.

Hoy he vuelto a estar triste
¡pero mucho más triste de lo que nunca estuve antes!

Ya era tiempo... hacía mucho
que estaba envuelto el mundo en carcajadas.
'

domingo, 21 de noviembre de 2010

Lunes 22 de noviembre de 2010




Hermanos:

Sé que muchos esperan mis noticias acerca de lo ocurrido el viernes pasado, ocasión en que repetimos el acercamiento al Palacio Nacional portando sombrillas amarillas y exigiendo un 4 % del PIB para educación en el presupuesto del año 2011. Pues sepan que nuestra Policía Nacional pasa de la barbarie a la civilización a voluntad. En esta oportunidad daba gusto ver el trato cortés que nos dispensaron. Se llegó a ver a grupos de policías y manifestantes conversando animadamente bajo las sombrillas. Saludamos pues el trato cortés y la conducta democrática exhibida por los miembros de la Policía Nacional el viernes pasado.

No estoy seguro de que esa sea la causa, pero quizás el encuentro cercano con el salvajismo policial del viernes antepasado me llevó a una reflexión profunda acerca de la vida temporal, lo fugaz que puede ser; acerca de la muerte, tan puta y tan cercana...; en fin, que no hay necesidad de esperar a la muerte para mandarse a hacer una buena misa de cuerpo presente. El convocante, yerto en una caja de madera, escucha la semblanza y los panegíricos de quien en vida se llamó..., y siente pasar a los amigos que, desolados, presentan sus condolencias a los deudos cercanos. Si es afortunado, descubrirá algún amor callado que se acerca a llorar desconsoladamente sobre el cuerpo rígido del convocante. En el momento apropiado, el convocante se incorpora, con un gesto de manos calma a la concurrencia, y agradece de corazón la asistencia a los presentes. De paso, regala una mirada agradecida y tierna a aquella que lloró desconsoladamente, y finalmente convoca para otro ensayo general, en el mismo lugar, dentro de cinco años. Después de todo, los que saben de estos temas entienden que hay que pensar en esto como se hace con la colonoscopía o tantas otras pruebas clínicas: Después de los 40, cada cinco años hay que hacerse una buena misa de cuerpo presente.

Bien. Luego de la catarsis, ahora vamos a lo nuestro.

Acabo de regresar de Valle Nuevo, regreso de la sierra y les traigo a Rafael Meyreles Soler, poeta dominicano desconocido, con el más hermoso homenaje a la sierra.

Que tengan bonita semana.

Mario
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¿Que de dónde vengo?

¿Que de dónde vengo? De soñar luceros,
de beber paisajes en la copa fresca
de los pinos altos. De sentir que el alma
sabe a Dios más cerca.

De bañar de luna mi romance muerto,
de llenar de trinos mi garganta nueva.
De sentirme loco, de sentirme niño,
de contar estrellas.

De cambiar mi alma cansada a destiempo
por un alma nueva, y optimista, y fuerte.
De gozar la vida sin recuerdos necios
de olvidar la muerte.

Vengo de regiones altas y tranquilas
donde por las tardes se duermen las almas
y donde hay locuras de luz en el cielo
todas las mañanas.

Vengo del santuario donde Dios oficia,
del altar divino de la Madre Tierra.
¿Que de dónde vengo? ¿Pero no comprendes?
¡Vengo de la sierra!

domingo, 14 de noviembre de 2010

Lunes 15 de noviembre de 2010




Hermanos:

El sucedido más importante de la semana para este quijoteurbano fue el encuentro cercano que tuve el pasado viernes 12  con el salvajismo de la Policía Nacional.

Ese viernes 12 pariticipamos en una manifestación frente al Palacio Nacional, nuestra Casa de Gobierno, en la que los manifestantes portaban sombrillas amarillas con un texto en negro que decía: 4% para Educación, haciendo referencia a la asignación en el presupuesto del año 2011 de un 4 % del PIB para Educación.

La ley vigente establece ese porcentaje para Educación, pero nunca se ha cumplido. Los manifestantes, agrupados bajo el nombre de Coalición por una Educación Digna, exigían, en silencio, el cumplimiento de la ley vigente.

La policía se presentó y armó el desorden: Destrozó sombrillas, agredió a hombres y mujeres, llegando al extremo de propinar golpes que hicieron rodar por el suelo a algunos de los manifestantes. En el siguiente enlace podrán ver un vídeo del desorden y se ve claramente a un policía que le propina un puñetazo a uno de los manifestantes, mientras éste se encontraba de espaldas, y lo tumba al suelo. Además de abusador, cobarde! (poner atención desde el minuto 1:26 hasta el 1:31 del vídeo)

En lo que a mi me toca, antes de que iniciaran la andanada represiva se me acercó un policía y libreta en mano me preguntó quienes eran los cabecillas. Yo tomé la libreta y escribí: Mario Bergés, le entregué la libreta y le dije: Escriba "Cabecilla". Él escribió, al lado de mi nombre, "Cabesilla" con "S".

Inmediatamente después se acercó otro policía y me trató de quitar la sombrilla. Yo le dije que no me la iba a dejar quitar, que tendría que matarme. Al tratar de quitarme la sombrilla, en el forcejeo, se rompió la empuñadura y yo me herí la mano con el acero de la barra principal de la sombrilla rota; pero no me quitó la sombrilla. Me di vuelta y vi que los demás policías estaban agrediendo a los compañeros y destrozando las sombrillas.

En otro momento intentaron de nuevo quitarme la sombrilla y en esa oportunidad volví a decir que no me dejaría quitar la sombrilla, le dije al que parecía ser el jefe que lo hacía responsable de lo que sucediera porque yo no permitiría que me quitaran la sombrilla y que buscaran un jefe con cerebro porque allí podía ocurrir una desgracia. En esa segunda oportunidad yo estaba rodeado de compañeros que me protegían.

Para nuestra suerte apareció un jefe con cerebro y controló a los salvajes. Después se habló de malos entendidos, de que la policía está para proteger, de que debimos decir que habíamos notificado la actividad al Ministerio de Interior, en fin, que luego las relaciones eran, como se dice en Santo Domingo, de paños y manteles. Pero el daño ya estaba hecho.

El próximo viernes volvemos. Así dice la notificación que enviamos al Ministerio de Interior semanas atrás. En cada sombrilla ponemos el sueño de una República Dominicana educada, próspera, con fuertes lazos sociales, incluyente y solidaria. Ojalá esta vez la policía controle a tiempo a sus salvajes.

Bien, ahora a lo nuestro.

Nuestro pueblo ha sabido defender los derechos constitucionales. El respeto a la Constitución fue la consigna de la Guerra de Abril. La educación de calidad es un derecho constitucional que defendemos.

Hoy les traigo a nuestro poeta nacional, Don Pedro Mir, con un poema a esa Guerra Patria de Abril de 1965.

Que tengan bonita semana.

Mario
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Ni un paso atrás

Árbol de luna que obedece al clima
en un sistema de nocturnidad,
no permitas que el muérdago te oprima.
Ni un paso atrás.

No permitas que el largo regimiento
de los años de crimen pertinaz,
te toque el hombro con el pensamiento.
Ni un paso atrás.

Que la alta flor que de tus ramas brota
en este chapuzón de libertad,
no pierda en miel ni la más breve gota.
Ni un paso atrás.

Ni un paso atrás, soldados y civiles
hermanados de pronto en la verdad.
La vida es una sobre los fusiles,
que no hay trincheras para los reptiles,
de malos nuestros a extranjeros viles.
Ni un paso atrás.

La libertad como un antiguo espejo
roto en la luz, se multiplica más,
y cada vez que un trozo da un reflejo
el tiempo nuevo le repite al viejo:
Ni un paso atrás.

Ni un paso atrás, ni un paso atrás,
ni un paso de retorno al ayer, ni la mitad
de un paso en el sentido del ocaso,
ni un paso atrás.

Que en la lucha del pueblo se confirme,
-sangre y sudor- la nacionalidad.
Y pecho al plomo y la conciencia en firme.
Y en cada corazón... ni un paso atrás.

domingo, 7 de noviembre de 2010

Lunes 8 de noviembre de 2010







Hermanos:

La semana la he pasado meditando un pasaje del evangelio del domingo pasado porque tiene presencia actual con los temas que me tocan.

Me refiero al pasaje de Zaqueo, Lucas 19, 1-10. Básicamente nos habla de Zaqueo, un recaudador de impuestos, que la escritura lo presenta como un hombre corrupto, y que se sube en un árbol porque desea ver a Jesús que viene entrando en Jericó. Jesús, al pasar, lo llama y le dice que baje del árbol  y le informa que se alojará en su casa.

Desde nuestra realidad la pregunta que me hago es: ¿Cómo debo actuar ante nuestros Zaqueos? ¿Cómo actuar ante el corrupto?

Por una parte sé que no soy quien para juzgar al ser humano, yo, pecador confeso; pero al mismo tiempo siento que falto a mi responsabilidad cuando no hago evidente mi repudio a tanto robo de los fondos públicos, a tanta desvergüenza.

Nuestra justicia ha sido incapaz de actuar y hoy tenemos una sociedad en la que conviven graciosamente y pasando como honorables, seres humanos que han debido estar presos por el daño que han hecho, sobre todo si se conoce la relación íntima que existe entre corrupción y pobreza.

En mis reflexiones he llegado a sentir que es necesario el enfrentamiento social público al corrupto. Zaqueo, era repudiado públicamente por su sociedad. Jesús acogió a un repudiado socialmente, a un excluido, no es el caso de nuestros corruptos, que son honorables y alabados por siempre, además, el repudiado sintió necesidad de ver a Jesús y subió en un árbol.

En este lunes he querido lanzar estas ideas con el ánimo de que me ayuden a discernir qué hacer. ¿Cómo crear una reacción adversa socialmente a la corrupción?

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a José Martí, enormísmo poeta y patriota cubano y antillano.
Que tengan bonita semana.
Mario



Banquete de tiranos
Hay una raza vil de hombres tenaces
De sí propios inflados, y hechos todos,
Todos del pelo al pie, de garra y diente;
Y hay otros, como flor, que al viento exhalan
En el amor del hombre su perfume.
Como en el bosque hay tórtolas y fieras
Y plantas insectívoras y pura
Sensitiva y clavel en los jardines.
De alma de hombres los unos se alimentan:
Los otros su alma dan a que se nutran
Y perfumen su diente los glotones,
Tal como el hierro frío en las entrañas
De la virgen que mata se calienta.

A un banquete se sientan los tiranos,
Pero cuando la mano ensangrentada
Hunden en el manjar, del mártir muerto
Surge una luz que les aterra, flores
Grandes como una cruz súbito surgen
Y huyen, rojo el hocico, y pavoridos
A sus negras entrañas los tiranos.
Los que se aman a sí, los que la augusta
Razón a su avaricia y gula ponen:
Los que no ostentan en la frente honrada
Ese cinto de luz que en el yugo funde
Como el inmenso sol en ascuas quiebra
Los astros que a su seno se abalanzan:
Los que no llevan del decoro humano
Ornado el sano pecho: los menores
Y los segundones de la vida, sólo
A su goce ruin y medro atentos
Y no al concierto universal.

Danzas, comidas, músicas, harenes,
Jamás la aprobación de un hombre honrado.
Y si acaso sin sangre hacerse puede,
Hágase... clávalos, clávalos
En el horcón más alto del camino
Por la mitad de la villana frente.
A la grandiosa humanidad traidores,
Como implacable obrero
Que un féretro de bronce clavetea,
Los que contigo
Se parten la nación a dentelladas.

domingo, 31 de octubre de 2010

Lunes 1 de noviembre de 2010




Hermanos:

Ya estamos de regreso en casa luego de una semana con los dos hijos mayores.

Durante la semana he recibido comentarios acerca del tema ecológico que tratamos la semana pasada y debo decir que en ningún momento lo que planteo es el regreso a la vida de la tribu. No, no es necesario. Lo que si es necesario es que seamos racionales con la manera en que llevamos la vida. Un poco de disciplina en el consumo de agua y energía eléctrica en el sentido de no desperdiciarlas, reciclar todo lo que pueda ser reciclado, en fin, estar conscientes del problema y ser parte de la solución. Después de todo, no se conoce con precisión cuando las consecuencias de ese calentamiento global harán inhóspita a La Tierra.

En otro orden de ideas les comento que hay un grupo de organizaciones de la sociedad civil exigiendo que se cumpla la ley de educación que establece una asignación de un 4% del PIB o un 16% del gasto público total, la que sea mayor de estas dos sumas, para educación; y en el proyecto de Ley de Presupuesto 2011 presentado al Congreso por el Poder Ejecutivo solamente contempla un 2.37% del PIB. Ese grupo de organizaciones tiene una vigilia frente al congreso los martes, miércoles y jueves; que son los días en que los congresistas sesionan. Los que estén en Santo Domingo y deseen sumarse son bienvenidos!!

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo Josè Pedroni, poeta argentino, autor del más bello homenaje a la maternidad.  Esta vez es un poema también al amor de pareja, lleno de imágenes hermosas.

Que tengan bonita semana.

Mario
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ENTREMOS

Esta es nuestra casa.
Entremos.
Para ti la hice
como un libro nuevo,
mirando, mirando
como hace el hormero.

Tuya es esta puerta;
tuyo este antepecho,
y tuyo este patio
con su limonero.

Tuya esta solana
donde en el invierno
pesará en tus párpados
tu adormecimiento.

Tuyo este emparrado
que al ligero viento
moverá sus sombras
sobre tu silencio.

Tuyo este hogar hondo
que reclama el leño,
para alzarte en humo,
para amarte en fuego.

Tuya esta escalera
por la cual, sin término,
subirás mi nombre,
bajaré mis versos.

Y tuya esta alcoba
de callado techo
donde siempre novios,
nos encontraremos.

Esta es huestra casa.
¡Hazme el primer fuego!

José Pedroni





domingo, 24 de octubre de 2010

Lunes 25 de octubre de 2010





Hermanos:

En esta oportunidad les escribo desde Pittsburgh, ciudad de estudiantes marcada por dos ríos.

Estoy participando en la Convención del Instituto Americano del Concreto (ACI) que es la organización que crea los códigos de la buena práctica de la ingeniería en todo lo referente al concreto. Debo decir que la convención, aunque muy importante y necesaria para mi profesión, no pasa de ser una buena excusa si se sabe que Mario mi hijo y Laura su esposa viven en Pittsburgh. De manera que Patricia y yo estamos con Mario y Laura disfrutando de esta hermosa ciudad y de su otoño que es un espectáculo.

Les comento que en este mundo académico hay creciente preocupación por el tema ecológico. Parece ser que la tecnología actual no nos permite mantener indefinidamente el nivel de demanda de energía que tenemos. Esto así porque la energía que obtenemos de los hidrocarburos tiene como producto adicional dióxido de carbono (CO2) en forma de gas que va a la atmósfera y es la causa principal del efecto invernadero que termina produciendo el calentamiento global.

Vista esa realidad, la cosa es simple. Existen tres escenarios posibles:
  • Buscamos fuentes de energía verde, sin huella ecológica y en cantidad suficiente como para mantener la creciente demanda (energía eólica, nuclear, fusión y otras)
  • Bajamos la demanda de energía, lo que quiere decir que seamos más eficientes en el uso de los recursos energéticos y probablemente también eximirnos de lujos superfluos: Comprar agua San Pellegrino o Vichy Catalán, aquí en América, obliga a un transporte marítimo que tiene una gran huella ecológica.
  • Asistir a la desaparición del homo sapiens de la faz de la tierra.
Si me preguntan a mi, creo que la humanidad encontrará salida, pero esa salida pasa por cada uno de nosotros. En lo que aparece una tecnología que nos permita producir energía verde en cantidad suficiente, tenemos que esforzarnos en disminuir nuestra huella ecológica, es decir, disminuir la cantidad de dióxido de carbono que con nuestra acciones contribuimos a lanzar a la atmósfera.

Por el buen futuro de una humanidad que no conoceremos, tenemos que hacernos más conscientes y ponernos límites.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Neruda con su poema Barrio sin luz.

Disfrútenlo.

Que tengan bonita semana.

Mario
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www.quijoteurbano.blogspot.com


Barrio sin luz

¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer -mirando el último crepúsculo-
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.

Las ciudades -hollines y venganzas-,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.

Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.

Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.

Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.

Lejos... la bruma de las olvidanzas
-humos espesos, tajamares rotos-,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.

Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.


domingo, 17 de octubre de 2010

Lunes 18 de octubre de 2010



Hermanos:

La semana ha sido intensa en lo que se refiere al ejercicio de ciudadanía. El miércoles y el jueves pasados asistimos a un taller en el cual, actuando como representante de la sociedad civil, participamos en la revisión  del reglamento que regula las relaciones entre la Administradora de Subsidios Sociales (ADESS), entidad del Estado, y los establecimientos comerciales adheridos a la Red de Abastecimiento Social (RAS).

En Dominicana, el Estado mantiene subsidios focalizados hacia los sectores de pobreza extrema y moderada. Esos subsidios llegan a través de diferentes programas: "Comer es primero", "Bono luz", "Bono gas", un bono para estudiantes universitarios pobres, un bono para envejecientes, y así, otros programas más.

Todos estos programas de asistencia se hacen efectivos mediante una tarjeta electrónica de débito, enlazada a la red de Visa. El día 10 de cada mes el "Beneficiario Tarjeta Habiente" (BTH) recibe electrónicamente el depósito del subsidio que le toca y a partir de ese momento puede ir a los establecimientos adheridos a la RAS y realizar sus compras.

El reglamento que revisamos regula toda la operación de esa actividad comercial y define faltas y establece sanciones. En ese orden y por poner un ejemplo, diremos que el reglamento prohíbe que el comerciante le venda bebidas alcohólicas al BTH con cargo a la tarjeta, también prohíbe que le entregue dinero en efectivo con cargo a la tarjeta. Lo que se persigue es que el subsidio se utilice en los bienes y servicios para los cuales fue concebido. Otro punto a resaltar es que el subsidio está condicionado a que el BTH mantenga a sus hijos dependientes en la escuela.

La apuesta es que los hijos de padres en pobreza extrema y moderada, salgan de la pobreza por haber alcanzado unos niveles de educación que les permitan dar el salto.

El universo de los dominicanos en condición de pobreza extrema y moderada fue extraído del censo. Era una de nuestras preocupaciones porque ese tipo de subsidio, directo al BTH, se presta a la manipulación política clientelista. De manera que en su origen el proceso es sano.

Uno de los programas entrega subsidios a policías que se desempeñan en la calle, los más expuestos al peligro. Otro de los programas entrega subsidios a los marinos que vigilan nuestras costas, los más expuestos al narcotráfico. Era más digno aumentarles el sueldo.

Este tipo de subsidio debe estar complementado por programas que promuevan la iniciativa de los BTH a crear pequeñas empresas comerciales que les permita salir de la condición de pobreza a ellos mismos, no sólo a sus hijos.

Decir que el hijo de un pobre dejará de serlo porque estará educado y al mismo tiempo mantener la calidad dela educación en los niveles más bajo y además no invertir en ella, es una verdadera burla.

Bueno, los he abrumado con estos gigantes o molinos, que en países como el nuestro a veces no se sabe si son brazos o aspas que se agitan al viento.

Hoy les traigo de nuevo a Rafael Meyreles Soler, el poeta dominicano de Santiago de los Caballeros que les presenté en la entrega anterior. Disfrútenlo.

Que tengan bonita semana.

Mario
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VI

¡Esos luceros tristes colgados de los árboles!
¡Esas siluetas negras del tronco de las palmas!
¡Este sonido a hueco que tiene el mundo ahora!
Me duele que estos versos tan tristes se me salgan

¡Hoy tengo tantas cosas que contarte!
Por ejemplo: Las lágrimas no salen de los ojos
sino que se chorrean por todas las palabras.

Un día puede empezar en el crepúsculo
y una noche en el alba.

¡Oh Dios! ¿Por qué no dije
que en un minuto se decide un siglo
y que al cabo de mil años
se recuerdan los siglos como instantes?

¡Ay! Esta tísica luna
¡Y estos luceros pálidos!


Fantasía gris

Y algún día quizás me dejes solo.
Por tus pupilas tristes
vagará la nostalgia de los cauces torcidos
y los sueños sin Norte,
y una pena remota habrá anclado su angustia
en tus noches sin ansias.

Peregrino de estrellas,
me verás en el cielo de la noches doradas,
y hará que me recuerdes
cada rayo de luna que adorne tu ventana.

Seré un clavel al viento de tus anhelos truncos;
una rosa deshecha;
o una voz desflorada;
y estaré en tus minutos
como el tic-tac de los relojes lentos.

Y entonces...
he de cantar tan suave que me imagines lejos.
Mi voz será lo mismo
que el sol cuando desciende más allá de los mares...

...un ángelus perdido en la distancia,
un trino solitario en la montaña,
una dominical paz aldeana.

domingo, 10 de octubre de 2010

Lunes 11 de octubre de 2010




Hermanos:

El martes próximo que estaremos a 12 de octubre, en Santo Domingo tendremos una marcha al Congreso organizada y promovida por cuatro redes de organizaciones de la sociedad civil. El Día de la Raza lo celebraremos pidiéndole a los congresistas la aprobación de dos proyectos de ley que actualmente se encuentran en el Senado. Un proyecto de ley que regula y promueve la vivienda y los asentamientos humanos y otro proyecto de ley que regula la reforma agraria. El Foro Ciudadano, la Articulación Nacional Campesina, la Red Urbano Popular y el Foro Social Alternativo unirán sus fuerzas  en favor de esos proyectos de ley. Lo más importante con relación a la Marcha al Congreso es que ha unificado a cuatro redes de organizaciones. Ese es el camino: Deponer lo que nos separa, abrazar lo que nos une y solidaridad entre nosotros. El punto de reunión será la Avenida Enrique Jiménez Moya esquina Av. MIrador del Sur, a las 10:00 AM del 12 de octubre de 2010. De manera que ya saben los que se encuentren en Santo Domingo y deseen asistir y dar su apoyo a estas causas.

Pasando a otro tema les comento que en la semana me explicaron que el ochenta por ciento de la población mundial está vinculada por una cadena menor de ocho eslabones. Es decir, que entre un dominicano y un habitante de Burundi, en África, existe una cadena de vinculados menor de ocho eslabones en el ochenta por ciento de los casos: El dominicano conoce a un amigo en Europa que conoce a un amigo en Africa y así hasta llegar, en menos de ocho eslabones, hasta el amigo de Burundi. Me explicaron que esa es la apuesta de las redes sociales como Facebook y Twitter: vincular la población mundial con la velocidad del rayo y tan fácil como apretar un botón. Me entusiasma la idea. Esas redes sociales cibernéticas van a dar mucha agua que beber, ya la están dando y nuestros jóvenes las están utilizando en sus protestas.

Sucedió como me lo contaron: La nieta llamó por teléfono a la abuela y le preguntó si su padre estaba en la casa. La abuela le respondió que no y le comentó que el técnico de la computadora estaba en la casa arreglándola. La nieta le preguntó que cuál era el problema de la computadora. La abuela le respondió que "el chivo". La nieta, luego de una carcajada, le dijo que debía tratarse de "el archivo", no de  "el chivo". La abuela, airada por la burla necia de la nieta y con la dignidad propia de sus años, le dijo: "Si la computadora tiene un ratón, que tenga un chivo no me parece cosa extraña". Y le cerró el teléfono.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a un poeta dominicano que era desconocido para mí hasta el lunes pasado. Quien me lo presentó me dijo: "Mario, aquí te entrego este pequeño libro de un gran poeta de Santiago de los Caballeros". Y siguió diciendo: "En los años cincuenta, cuando yo estudiaba ingeniería en la universidad, vivía en una pensión que compartía con Rafael Meyreles Soler, el poeta autor de este pequeño libro. Eramos muy amigos y un día me lo prestó. De su puño y letra dice la dedicatoria: "Para mi coyopita linda con el cariño de su papá", fechado el 3 de mayo de 1946.  No tuve oportunidad de devolverlo porque no lo volví a ver, él desapareció. Te lo entrego a ti porque te apasiona la poesía y porque sé que puedes encontrar, con esos Interneses que manejas, a la coyopita linda y entregarle esa obra de su padre."

Es un gran poeta, disfrútenlo.

Que tengan bonita semana.

Mario
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¿Qué de dónde vengo?


¿Qué de dónde vengo? De soñar luceros,
de beber paisajes en la copa fresca
de los pinos altos. De sentir que el alma
sabe a Dios más cerca.

De bañar de luna mi romance muerto,
de llenar de trinos mi garganta nueva.
De sentirme loco, de sentirme niño,
de contar estrellas.

De cambiar mi alma cansada a destiempo
por un alma nueva, y optimista, y fuerte.
De gozar la vida sin recuerdos necios
de olvidar la muerte.

Vengo de regiones altas y tranquilas
donde por las tardes se duermen las almas
y donde hay locuras de luz en el cielo
todas las mañanas.

Vengo del santuario donde Dios oficia,
del altar divino de la Madre Tierra.
¿Qué de dónde vengo? ¿Pero no comprendes?
¡Vengo de la sierra!




Nadie me dijo nunca

Nadie me dijo nunca
que una canción podía caerse de los ojos
¡lo mismo que una lágrima!
ni que en las hojas de los árboles
podían anidarse las estrellas,

Ni que tenía esqueleto la palabra,
ni que un día puede empezar en el crepúsculo
y una noche en el alba.

Yo, antes de tu ausencia, suponía
que los versos podían escribirse,
porque no sospechaba
que la ilusión fugaz de una sonrisa
dice más al recuerdo
que lo que pueden decirle las palabras.

Tampoco me habían dicho
que las luciérnagas robaron a la luna
trocitos de su nácar.

Me habían dicho que la tierra era redonda
y achatada en los polos;
pero nadie me dijo
que en la ausencia se amarran
el anhelo y el llanto.

¡Es que no me habían dicho
que una canción podía caerse de los ojos
lo mismo que una lágrima!

domingo, 3 de octubre de 2010

Lunes 4 de octubre de 2010





Hermanos:

La verdad es que a mi no hay que convencerme del origen marino de la especie humana. El ser humano siente fascinación por la mar y en su intimidad se sabe familia de las estrellas marinas, los calamares y los celentéreos.

Los poetas no han sido indiferentes a esa realidad y nos han descubierto esa relación íntima, marina, con metáforas cargadas de significado.

Así, ante un amor perdido dijeron "que anda sin rumbo y achicando llantos, tensando trapos con la mano herida". Marinera perdida "en los mares del norte, mordida por las sombras, cubierta de salitre, sin sextante ni brújula, perdidos el timón y la bitácora"

Y  llamó  a aquel amor y le dijo "Velero que navega repetido por los quietos espejos de la frente, regresa tu paisaje lentamente como si regresara del olvido"

¿Y será también marino ese olvido desde donde se regresa? Y lo dijo Sabina: "Lo que sé del olvido lo aprendí de la luna". Un olvido aprendido de la luna, que es un astro de mar básicamente.

"Que si naufrago me quede en tu orilla". Pedir que la deriva me lleve a tus orillas, perdida la esperanza, luego de naufragar: Si, me bastan tus orillas!

De manera que yo no tengo dudas del origen marino de la Especie. Algún coral, alguna mantarraya fue la abuela común de los humanos.

Más que por agradecimiento, por esa atracción irresistible que siento por la mar, en el patio de casa tengo un mural marino, con palmeras, gaviotas y un velero que se oculta detrás de las bromeliáceas del jardín; y que sólo se asoma, mis amigos lo saben, en noches de pleamar.

Bien, mantengamos el yodo y el salitre porque hoy les traigo el poema 7 de los "Veinte poemas de amor y una canción desesperada" de Pablo Neruda, poeta marinero. Disfrútenlo.

Que tengan bonita semana.

Mario
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Poema 7

Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes
a tus ojos oceánicos.

Allí se estira y arde en la más alta hoguera
mi soledad que da vueltas los brazos como un náufrago.

Hago rojas señales sobre tus ojos ausentes
que olean como el mar a la orilla de un faro.

Sólo guardas tinieblas, hembra distante y mía,
de tu mirada emerge a veces la costa del espanto.

Inclinado en las tardes echo mis tristes redes
a ese mar que sacude tus ojos oceánicos.

Los pájaros nocturnos picotean las primeras estrellas
que centellean como mi alma cuando te amo.

Galopa la noche en su yegua sombría
desparramando espigas azules sobre el campo. 

Pablo Neruda
 

martes, 28 de septiembre de 2010

Lunes 27 de septiembre de 2010



Hermanos:

La estrella de la semana pasada resultó ser Marina de la Riva, la hermosa brasileña que canta la canción cubana "Ojos malignos", a la cual hicimos referencia en la entrega anterior. Parece ser que Marina cautivó a la comunidad masculina de poema de lunes. La verdad es que Marina es una hermosa mujer y arrulla con su voz. Sigan el enlace y disfruten de su magia.

Mañana lunes voy a Puerto Rico a un entrenamiento en 'tierra armada". Nadie vaya a pensar que cansado de predicar ciudadanía, quijoteurbano decidió entrenarse en armar la tierra pensando en la toma del poder político. Nada de eso.  Seguiremos predicando ciudadanía. Tierra armada se refiere a un material compuesto, formado por tierra y  por una malla polimérica (la armadura). Con ese material compuesto es posible construir terraplenes con talud vertical sin necesidad de muro de contención. Yo me voy a entrenar en esas artes.

Les comento que tengo unos amigos que mañana lunes inician el Camino de Santiago. Estos cinco amigos harán un recorrido de unos 300 Km en 7 días, a pie,  hasta llegar a Santiago de Compostela. Desconozco el punto de salida y parece que están respetando las reglas de apagar el celular porque no he podido comunicarme con ellos para informarme. De todos modos en algún momento recibirán poema de lunes y aquí va nuestro saludo para José, Jaime, Rafael, Eddy y Anibal. Adelante, aquí los esperamos con las historias!!!

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Emilio Ballagas, cubano de Camagüey, nacido en 1908 y fallecido en La Habana en 1954.

Disfruten su poesía.

Que tengan bonita semana.

Mario


Nocturno y elegía

Si pregunta por mí, traza en el suelo
una cruz de silencio y de ceniza
sobre el impuro nombre que padezco.
Si pregunta por mí, di que me he muerto
y que me pudro bajo las hormigas.
Dile que soy la rama de un naranjo,
la sencilla veleta de una torre.

No le digas que lloro todavía
acariciando el hueco de su ausencia
donde su ciega estatua quedó impresa
siempre al acecho de que el cuerpo vuelva.
La carne es un laurel que canta y sufre
y yo en vano esperé bajo su sombra.
Ya es tarde. Soy un mudo pececillo.

Si pregunta por mí dale estos ojos,
estas grises palabras, estos dedos;
y la gota de sangre en el pañuelo.
Dile que me he perdido, que me he vuelto
una oscura perdiz, un falso anillo
a una orilla de juncos olvidados:
dile que voy del azafrán al lirio.

Dile que quise perpetuar sus labios,
habitar el palacio de su frente.
Navegar una noche en sus cabellos.
Aprender el color de sus pupilas
y apagarse en su pecho suavemente,
nocturnamente hundido, aletargado
en un rumor de venas y sordina.

Ahora no puedo ver aunque suplique
el cuerpo que vestí de mi cariño.
Me he vuelto una rosada caracola,
me quedé fijo, roto, desprendido.
Y si dudáis de mí creed al viento,
mirad al norte, preguntad al cielo.
Y os dirán si aún espero o si anochezco.

¡Ah! Si pregunta dile lo que sabes.
De mí hablarán un día los olivos
cuando yo sea el ojo de la luna,
impar sobre la frente de la noche,
adivinando conchas de la arena,
el ruiseñor suspenso de un lucero
y el hipnótico amor de las mareas.

Es verdad que estoy triste, pero tengo
sembrada una sonrisa en el tomillo,
otra sonrisa la escondí en Saturno
y he perdido la otra no sé dónde.
Mejor será que espere a medianoche,
al extraviado olor de los jazmines,
y a la vigilia del tejado, fría.

No me recuerdes su entregada sangre
ni que yo puse espinas y gusanos
a morder su amistad de nube y brisa.
No soy el ogro que escupió en su agua
ni el que un cansado amor paga en monedas.
¡No soy el que frecuenta aquella casa
presidida por una sanguijuela!

(Allí se va con un ramo de lirios
a que lo estruje un ángel de alas turbias.)
No soy el que traiciona a las palomas,
a los niños, a las constelaciones...
Soy una verde voz desamparada
que su inocencia busca y solicita
con dulce silbo de pastor herido.

Soy un árbol, la punta de una aguja,
un alto gesto ecuestre en equilibrio;
la golondrina en cruz, el aceitado
vuelo de un búho, el susto de una ardilla.
Soy todo, menos eso que dibuja
un índice con cieno en las paredes
de los burdeles y los cementerios.

Todo, menos aquello que se oculta
bajo una seca máscara de esparto.
Todo, menos la carne que procura
voluptuosos anillos de serpiente
ciñendo en espiral viscosa y lenta.
Soy lo que me destines, lo que inventes
para enterrar mi llanto en la neblina.

Si pregunta por mí, dile que habito
en la hoja del acanto y en la acacia.
O dile, si prefieres, que me he muerto.
Dale el suspiro mío, mi pañuelo;
mi fantasma en la nave del espejo.
Tal vez me llore en el laurel o busque
mi recuerdo en la forma de una estrella.







domingo, 19 de septiembre de 2010

Lunes 20 de septiembre de 2010



Hermanos:

Ayer sábado regresé de Cuba, luego de un viaje inolvidable que compartí con mi tío Enrique de 80 años.

El motivo del viaje era encontrar las raíces de una rama de nuestros ancestros que la tradición familiar nos decía que había nacido en Santa Clara, Cuba. La investigación genealógica no produjo ningún resultado visible, pero abrió nuevos cursos de acción que continuamos investigando.

Yo conocía Cuba desde 1999 y esta debió ser la octava vez que visito la isla; pero en esta oportunidad pasé dos noches en sendas ciudades del interior y la calidez del cubano nos hizo sentir como en casa.

Las ciudades del interior visitadas fueron San Juan de los Remedios y Santa Clara.

Remedios es una ciudad colonial fundada a principios del siglo XVI, con su Plaza central y sus calles que serpentean como rayos de sol partiendo de la plaza. Tiene tres museos y en uno de ellos, el Museo Municipal de Historia, conocimos a María Victoria Fabregat, su Directora, quien nos dispensó un trato exquisito. En remedios, durante la cena, María y Erick nos deleitaron con una canción tradicional cubana que se llama "Ojos Malignos". Erick González Bello, que así se llama,  es historiador y actualmente trabaja en una investigación acerca de los europeos en Remedios.

Santa Clara es una ciudad más grande, colonial también y  de fundación más cercana en el tiempo. De hecho, se fundó como hija de Remedios. En Santa Clara también recibimos un trato exquisito de las personas que contactamos en relación a nuestra investigación. Conocimos a Marta Anido, una señora con ochenta y tantos años y memoria histórica de Santa Clara; y a  José Pared, investigador histórico de Santa Clara, quien también nos ayudó y quedó con el compromiso de continuar la búsqueda.

La última noche la pasamos con la Tropa Cósmica en La Habana, un reencuentro con amigos entrañables que aprovechamos para ponernos al día.

Nuestra gratitud para todos los cubanos que hicieron posible esta aventura inolvidable. A los contactos del Arzobispado, a los de la Iglesia de Reina, a las autoridades cubanas y a los miembros del Comité Central del Partido que tan bien nos trataron, reciban nuestra gratitud desde este Caribe que nos colma.

Aquí podrán encontrar las fotos del viaje y las fotos de la reunión con la Tropa.

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo la letra de esa canción que nos cantaron María y Erick en Remedios. Además de la versión de María y Erick, quiero presentarles la versión de Marina de la Riva, cantante brasileña que logra cantar esta canción netamente cubana con ese toque que te hace sentir arrullado por las olas marinas.

Que tengan bonita semana

Mario
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Ojos malignos


Las miradas de tus ojos son tan sutiles
que penetran en el alma de quien los mire
y como soles irresistibles son sus destellos
que no puede uno mirarse, mirarse en ellos.

Que no puede uno mirarse, mirarse en ellos

Y como sabes que tus miradas tienen hechizo
miras con imprudencia y maleficio.
No me mires a los ojos porque no quiero
que tu mirar penetrante me deje ciego.

Que tu mirar penetrante me deje ciego.

domingo, 12 de septiembre de 2010

Lunes 13 de septiembre de 2010





Hermanos:

Una entrega muy breve porque tengo el viaje a Cuba encima y aún no he terminado con los asuntos pendientes.

Les comento que estamos trabajando en una iniciativa de sociedad civil que busca proponer candidatos a los puestos de miembros de la Junta Central Electoral y la Cámara de Cuentas. Esos cargos serán elegidos por el Congreso Nacional y el plazo para la entrega de propuestas finaliza mañana. A pesar de que ya el Congreso debe tener bien cocinado el tema, el hecho de que la sociedad civil se articule ya es ganancia.

Estaré en Cuba desde mañana hasta el próximo sábado 18 de septiembre. Visitaré La Habana, Santa Clara y Remedios. El viaje es toda una aventura porque voy persiguiendo las raíces de mis ancestros, que la tradición familiar las ubican en Cuba.

A finales de los años noventa tomó forma en Internet una comunidad de seguidores de la obra de Silvio Rodríguez,  el mismo Silvio le dio el nombre de Tropa Cósmica a esa comunidad, que a partir de 1996 realizaba un encuentro anual que se celebraba un año en La Habana y el siguiente en cualquier otra ciudad que pidiera la sede, y el próximo de nuevo en La Habana.

En el año 2000 el encuentro fue en Santo Domingo, inolvidable. En esa oportunidad nos visitaron algo más de veinte cubanos, entre ellos Vicente Feliú, Samuel Aguila, Ihosvany Bernal, cantores de la trova cubana, de la nueva y la novísima trova cubana.

Como resultado de ese encuentro conocí a un grupo entrañable de amigos cubanos, con los cuales me encontraré el próximo viernes, horas antes de partir de regreso a Santo Domingo. De manera que la despedida será de corazón abierto, compartiendo con amigos muy queridos.

Bueno, ya les contaré del viaje y los encuentros. Ahora a lo nuestro.

Mary Carmen, seguidora de "poema de lunes" nos envió unos poemas de Martín Galas. No lo conocía, pero aquí les dejo su poesía.

Disfrútenla.

Que tengan bonita semana.

Mario
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Quiero ser en tu vida

Quiero ser en tu vida algo más que un instante,
algo más que una sombra y algo más que un afán.
Quiero ser, en ti misma, una huella imborrable
y un recuerdo constante y una sola verdad.

Palpitar en tus rezos con temor de abandono.
Ser, en todo y por todo, complemento de ti.
Una sed infinita de caricias y besos;
pero no una costumbre de estar cerca de ti.

Quiero ser en tu vida una pena de ausencia
y un dolor de distancia y una eterna ansiedad.
Algo más que una imagen, y algo más que un ensueño
que venciendo caminos, llega, pasa y se va.

Ser el llanto en tus ojos, y en tus labios la risa.
Ser el fin y el principio. La tiniebla y la luz.
Y la tierra y el cielo; y la vida y la muerte.
Ser, igual que en mi vida, has venido a ser tú.

domingo, 5 de septiembre de 2010

Lunes 6 de septiembre de 2010




Hermanos:

El martes pasado al iniciar la noche, ejerciendo mi oficio de quijoteurbano, asumí un pleito que no era mío y  tuve una discusión con el guagüero y el picher de una voladora y como resultado el picher preguntó de viva voz: ¿Y este viejo, será Vincho Castillo?

Para los amigos que no son dominicanos debo explicar que la voladora es un autobús de transporte público (también llamada guagua en Santo Domingo), el guagüero es el chofer, y el picher es el ayudante del chofer, que cobra los pasajes, ayuda a los pasajeros a subir y se lanza a las calles a abrirle camino a la guagua en las intersecciones congestionadas. Vincho Castillo por su parte, es un abogado y político dominicano reconocido, entre otras cosas, por la pasión con que defiende sus ideas.

A mi me ha hecho mucha gracia el incidente porque es la segunda vez que formalmente se me hace ver que tengo canas. Parece que no es tan obvio que soy un niño de cincuenta y cuatro años con canas prematuras.

Comenté lo ocurrido con mi hijo Mario Ernesto y él me hizo una reflexión que me ha iluminado, me dijo: Papá, la realidad de Santo Domingo se comprende mejor y todo encaja si la vemos teniendo como marco de referencia que estamos en una pachanga y todos estamos ingiriendo alcohol.

Gran reflexión. Hemos trasladado al ámbito de las relaciones sociales, las relaciones que se verifican en una pachanga, tomando tragos.

El guaguero de la historia había tomado el carril en vía contraria hacia el Sur y se había encontrado con un conductor que iba hacia el Norte por el mismo carril y  que con todo su derecho le había impedido el paso. Estaban los dos frente a frente a las 8:00 PM de ese martes, en la Avenida Máximo Gómez de Santo Domingo. Cuando yo, desde mi vehículo, pasé a su lado, el guagüero me dijo refiriéndose al conductor del vehículo que le cerraba el paso: "Mire, con tanto espacio y este hombre de terco..."

Si lo vemos desde la perspectiva de la pachanga, el guagüero tiene razón: Yo me estoy tomando mi trago, diría el guagüero, y viene este hombre, con tanto espacio, a dañarme la bebida.

La democracia, el orden en el tránsito, el respeto a la ley, la lucha contra la corrupción y el ejercicio de ciudadanía en general, son todas realidades borrosas, no muy definidas y relegadas a los últimos lugares de importancia. Lo que importa es vivir este día, inmerso en la pachanga. Así andamos.

A mi me acomoda la idea de la pachanga, lo confieso; pero también sé que hay quienes no están bebiendo, aunque dicen estar en la pachanga y se hacen ricos y se lucran con toda suerte de malas artes, aprovechando que no hay ciudadanía que los enfrente. Soy consciente de eso y eso mismo me daña la bebida.

Bueno, los he abrumado con tanto tránsito y tanta locura, pasemos a lo nuestro.

El próximo lunes 13 de septiembre estaré en La Habana, Cuba, donde tengo grandes amigos y hoy les traigo a Julia de Burgos, poeta puertorriqueña del siglo pasado con un poema a José Martí, cubano y antillano.

Que tengan bonita semana.

Mario
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A José Martí
  (mensaje)
Yo vengo de la tierna mitad de tu destino;
del sendero amputado al rumbo de tu estrella;
el último destello del resplandor andino,
que se extravió en la sombra, perdido de tu huella.

Yo vengo de una isla que tembló por tu trino,
que izó tu alma más fuerte, tu llamada más bella;
a la que diste sangre, como diste camino
(que al caer por tu Cuba, ya caíste por ella).

Y por ella, la América debe un soplo a tu lumbre;
su tiniebla hace un nudo de dolor en tu cumbre,
recio Dios antillano, pulso eterno, Martí.

Porque tengamos cerca de la muerte, un consuelo,
Puerto Rico, mi patria, te reclama en su suelo,
y por mi voz herida, se conduce hasta ti!

domingo, 29 de agosto de 2010

Lunes 30 de agosto de 2010




Hermanos:

La verdad es que ser caribeño y dominicano, es una bendición y un privilegio. En estas tierras la vida se abre paso con verdaderas ganas. Quizás porque tuteamos a la muerte y porque la tenemos siempre tan cercana, nos resulta tan fácil encontrar el rastro de la vida y perseguirla con ahínco.

Una tierra de contrastes. Noten cómo la presencia cercana de la muerte nos puede convertir en perseguidores fanáticos de la vida. En alguna ocasión leí un comentario de Gabriel García Márquez que decía que en la lucha cultural entre Estados Unidos y Latinoamérca, los latinoamericanos teníamos todas las posibilidades de ganar; que a tanto abuso y a tanto latrocinio Latinoamérica había respondido pariendo. Es lo mismo: La muerte que te ronda y respondes con vida!

Esa respuesta de vida es la que nos permite convertir en fiesta el encuentro cotidiano con el amigo, la que nos aprieta en un abrazo y nos funde en un beso. Tierra de milagros en donde lo sobrenatural, como en Macondo, es cotidiano.

Un ejemplo de esa realidad que nos desborda es la noticia de primera plana de El Nacional de hoy domingo, uno de los diarios emblemáticos de Santo Domingo. El titular decía: "Loro ayuda a investigar asesinato de señora".

El caso es muy triste y llena de indignación porque como sociedad no hemos entendido que la delincuencia parte precisamente del contraste vergonzoso entre una pobreza que duele y una riqueza que ofende. Crecemos económicamente y ese crecimiento no se traduce en calidad de vida del dominicano. Pero ahora quiero hacer el comentario no del hecho en si, que nos causa profunda tristeza e indignación, sino de la noticia.

Al leer la noticia nos enteramos que la muerte, siempre cercana, había cobrado una nueva víctima, una señora dominico-italiana de sesenta años de edad. Cuando la policía, alertada por los vecinos, entró en la residencia de la señora, la víctima yacía en el piso y el loro, encima de ella y ensangrentado, recitaba de viva voz nombres de personas. En un primer momento la prudencia aconsejó que no se le prestara mucha atención al loro, pero una vez iniciadas las pesquisas, uno de los detenidos reveló tres nombres que resultaron estar incluidos entre los denunciados por el loro. Ahora, conforme siempre a la noticia, los familiares de la víctima brindan protección al loro y la policía insiste en no admitir como válidas sus declaraciones; vano intento el de la policía, pues todos los policías son dominicanos y aquí para nadie es sorpresa que el loro sepa algo.

Bien, vamos a lo nuestro. En el 1974 hubo un evento en Santo Domingo que se llamó "Siete días con el pueblo". Era la época de la nueva canción y vinieron muchos cantores de nuestra América. En ese encuentro conocí a Silvio y a Noel Nicola.

A ese encuentro estuvo invitada  Gloria Martín, poeta venezolana. No pudo participar porque el Gobierno Dominicano consideró que era demasiado comunista y le negó la visa. Me gustaría encontrar su obra. No encuentro nada en Internet y sé que por lo menos tiene un libro que se llama "El Perfume de una època" que en Amazon aparece el título pero está agotado. De manera que ya saben, ese es uno de mis unicornios... Cien mil o un millón yo pagare...

Hoy les traigo un poema de Gloria Martín que de alguna manera ha sido himno para mí desde mis veinte años.

Que tengan bonita semana.

Mario
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Yo tenía

Yo tenía una almohada,
una casa sencilla,
un perro, una escalera
y una estrella amarilla.

Y esperaba la vida
y eso era la vida.

Y era feliz del todo,

Pero no lo sabía,
pero no lo sabía,
pero no lo sabía...

domingo, 22 de agosto de 2010

Lunes 23 de agosto de 2010





Hermanos:

El martes pasado asistí a la reunión mensual de un grupo que trata temas científicos. Básicamente astrofísica, algo de astronomía y en algún momento hemos tocado algún tema de biología.

En esta oportunidad Pascual Peña Nova, dominicano de Santiago de los Caballeros, nos propuso crear un universo alternativo que, para variar, partiera de un Espacio-Tiempo discreto, no continuo. En un universo de ese tipo se puede pasar de la posición uno a la posición dos sin pasar por la posición uno y medio. Por chocante y absurdo que parezca un universo de ese tipo, parece ser que el nuestro es así y que la sensación de continuidad que percibimos, no es más que una terca ilusión de los sentidos.

Hicimos el ejercicio y, siempre de la mano de Pascual, construimos un universo en el cual, sin mucho misterio, se podían establecer como válidas las ecuaciones relativistas, y la misma velocidad de la luz podía ser comprendida fácilmente como velocidad límite.

Me falta formación para saber si lo que plantea Pascual es correcto, pero estoy seguro de que es un notable esfuerzo intelectual y luce que tiene la armonía propia de las grandes verdades.

Debo aclarar que afortunadamente estas reuniones no tienen el rigor de la academia. Nos reunimos en el salón privado de un restaurante y acompañamos la creación del universo con buen vino. De manera que al finalizar la noche todo es alegría y desenfado, los campos de la física se unifican y el Sol puede salir por donde le venga en gana.

Bien, dejemos los universos alternativos y vamos a lo nuestro.

Hoy les traigo de nuevo a Fernando Valverde, poeta granadino extraordinario. El poema que les traigo es "El beso" y pertenece a su obra "Razones para huir de una ciudad con frío". A mi me basta con el título de la obra para declararlo enormísimo poeta!!!

Que tengan bonita semana.

Mario
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El Beso
Viena,
22 de febrero de 1907,
la nieve se descubre en los balcones
y sirve de escondite a los amantes.
Eres tan vulnerable
que al encontrarte ahora,
más de un siglo después, atrapada en sus brazos,
no distingo el dolor de la felicidad
y el peligro que acecha dentro de los colores
es una cicatriz que coleccionas,
una historia en la carne
capaz de un erotismo que conoces.
Fue un invierno tan frío
que los cisnes cantores emigraron al sur
sin recibir noticias
de un jardín en tu cuerpo
coronado de flores.
Era el amor tan dulce como blanca tu piel
que recibió sus labios
con un atardecer en las mejillas.
Once inviernos más tarde
no nevaba en Viena y acudiste a sus brazos
para decirle adiós.
Me resisto a creer que fueras tú.

Mira la lluvia ahora,
no hay praderas posibles en los pies,
se ha borrado la magia
y al abrirse tus ojos se sorprenden
de ver cómo la vida se presenta de nuevo.
Sin embargo,
no podría negar que estuvieras allí
un día de febrero de 1907
con los ojos cerrados y el miedo en las rodillas.
No debes preocuparte,
te guardaré el secreto,
a pesar del dolor que me produce
saber que te has quedado para siempre
entre un beso inmortal y un precipicio.

lunes, 16 de agosto de 2010

Lunes 16 de agosto de 2010




Hermanos:

"Plumón de nido,
nivel de luna,
salud del oro,
guitarra abierta..."

Así, apelando a esas metáforas, Pedro Mir, nuestro Poeta Nacional, dibujaba a mediados del siglo pasado la realidad de una sociedad tierna, pobre, injusta y abandonada a su infortunio. Esa ha sido nuestra realidad desde siempre. Todavía somos tiernos, somos pobres, somos injustos y no podemos sentirnos más abandonados.

Somos un pueblo joven con una historia de victorias fugaces que perecen ahogadas en un mar de intereses y traiciones. Un país "...sencillamente tórrido y pateado, como un adolescente, en las caderas...", otra vez Pedro Mir.

Lo que une a ese pueblo no son las grandes leyendas, que no tenemos; tampoco los héroes, que el abandono se ha encargado de quitarnos, en un país en donde arrancarle el pan al mediodía es un acto de heroísmo cotidiano. Lo que no ha podido ni la traición, ni el abandono, es quitarnos el sueño. Lo que nos une como pueblo es un sueño. Es un vínculo débil, sobre todo porque lo que traemos a la conciencia son retazos de ese sueño. No tenemos la visión completa.

Ahora tenemos una gran oportunidad para darle forma a ese sueño entre todos. Nos referimos a la discusión abierta sobre la Estrategia Nacional de Desarrollo que deberá regir con fuerza de ley hasta el año 2030.

Cabe la posibilidad de que los resultados de ese debate convocado por el gobierno perezcan en el mar de intereses y traiciones; pero la oportunidad de soñar y construir juntos ese sueño es preciosa y la debemos aprovechar.

El camino hacia la tierra prometida tiene delante un desierto que hay que atravesar guiados por la Fe. En el desierto estamos y ese sueño acrecienta la fe.

Bien, mañana es feriado en Santo Domingo. Celebramos nuestra segunda independencia o como se conoce en nuestra historia, La Restauración. En la primera independencia nos independizamos de Haití en 1844, no de España como los demás pueblos de América Latina. Esa independencia pereció en el mar de intereses y traiciones del que hablábamos y volvimos a ser colonia de España desde 1861 hasta 1865 cuando se logró independizarnos de nuevo, esta vez de España, y restaurar la República.

Hoy les traigo a Pedro Mir con el poema emblemático dominicano: Hay un país en el mundo.

Que tengan bonita semana.

Mario
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Hay un país en el mundo
Hay
un país en el mundo
                            colocado
en el mismo trayecto del sol,
Oriundo de anoche,
                            colocado
en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.
                            Sencillamente
liviano,
                como una ala de murciélago
apoyado en la brisa.
                            Sencillamente
claro,
      como el rastro del beso en las solteras antiguas.
      o el día en los tejados.
                            Sencillamente
frutal, fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado.
En verdad.
Con dos millones
                            suma de a vida
y entre tanto
                cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falda del monte
y al pie de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el cantío de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio el amor.
Entonces
        es lo que he declarado.
                            Hay
un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.
Algún amor creerá
que en este fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar,
        cantando
                            su franja propietaria.
Este amor
quebrará su inocencia solitaria.
                            Pero no.
Y creerá
que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor de la vida,
irán los campesinos por la loma dormida
a gozar
        forcejeando
                            con su propia cosecha.
Este amor
doblará su luminosa flecha.
                            Pero no.
Y creerá
que donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
donde cada colina parece un corazón,
en cada campesino irán las primaveras
cantando
        entre los surcos
                            su propiedad.
Este amor
alcanzará su floreciente edad.
                            Pero no.
Hay un país en el mundo
donde un campesino breve
seco y agrio
                            muere y muerde
descalzo
        su polvo derruído,
y la tierra no alcanza para su bronca muerte.
¡Oídlo bien!  No alcanza para quedar dormido.
Es un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije
sencillamente triste y oprimido.
No es eso solamente.
                            Faltan hombres
para tanta tierra. Es decir, faltan hombres
que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre
después de unas canciones.
                            Madre de la hortaliza.
Madre del pan. Madre del lienzo y del techo.
Madre solícita y nocturna junto al lecho...
Faltan hombres que arrodillen los árboles y entonces
los alcen contra el sol y la distancia.
Contra las leyes de la gravedad.
Y les saquen reposo, rebeldía y claridad.
Y hombres que se acuesten con la arcilla
y la dejen parida de paredes.
                            Y hombres
que descifren los dioses de los ríos
y los suban temblando entre las redes.
Y hombres en la costa y en los fríos
                            desfiladeros
y en toda desolación.
Es decir, faltan hombres.
                            Y falta una canción.
Miro un brusco tropel de raíles
son del ingenio
sus soportes de verde aborigen
son del ingenio
y las mansas montañas de origen
son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio
y los muelles y el agua y el líquen
son del ingenio
y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio
y los pueblos pequeños y vírgenes
son del ingenio
y los brazos del hombre más simple
son del ingenio
y sus venas de joven calibre
son del ingenio
y los guardias con voz de fusiles
son del ingenio
y las manchas del plomo en las ingles
son del ingenio
y la furia y el odio sin límites
son del ingenio
y las leyes calladas y tristes
son del ingenio
y las culpas que no se redimen
son del ingenio
vente veces lo digo y lo dije
son del ingenio
"nuestros campos de gloria repiten"
son del ingenio
en la sombra del ancla persisten
son del ingenio
aunque arroje la carga del crimen
lejos del puerto
con la sangre y el sudor y el salitre
son del ingenio.
Plumón de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.
Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.
El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra.
Los que la roban no tienen ángeles
no tienen órbita entre las piernas
no tienen sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.
No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.
País inverosímil.
                            Donde la tierra brota
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde alcanza la estatura del vértigo,
donde las aves nadan o vuelan pero en el medio
no hay más que tierra:
                            los campesinos no tienen tierra.
Y entonces
            ¿De dónde ha salido esta canción?
¿Cómo es posible?
                            ¿Quién dice que entre la fina salud del oro
            Los campesinos no tienen tierra?
Esas es otra canción. Escuchad
la canción deliciosa de los ingenios de azúcar
y de alcohol.
Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.
                            Precisamente
pobre de población.
         Pero
                            no es eso solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo
             coraje
                            para hacer la canción.
Y éste es el resultado.
                            El día luminoso
regresando a través de los cristales
del azúcar, primero se encuentra al labrador.
En seguida al leñero y al picador
                            de caña
rodeado de sus hijos llenando la carreta.
Y al niño del guarapo y después al anciano sereno
con el reloj, que lo mira con su muerte secreta,
y a la joven temprana consiéndose los párpados
en el saco cien mil y al rastro del salario
perdido entre las hojas del listero. Y al perfil
sudoroso de los cargadores envueltos en su capa
de músculos morenos. Y al albañil celeste
colocando en el cielo el último ladrillo
de la chimenea. Y al carpintero gris
clavando el ataúd para la urgente merte,
cuando suena el silbato, blanco y definitivo, que el reposo contiene.
El día luminoso despierta en las espaldas
de repente, corre entre los raíles,
sube por las grúas, cae en los almacenes.
En los patios, al pié de una lavandera,
mojada en las canciones, cruje y rejuvenece.
En las calles se queja en el pregón. Apenas
su pié despunta desgarra los pesebres.
Recorre las ciudades llenas de los abogados
que no son más que placas y silencio, a los poetas
que no son más que nieblas y silencio y a los jueces
silenciosos. Sube, salta, delira en las esquinas
y el día luminoso se resuelve en un dólar inminente.
¡Un dólar!  He aquí el resultado.

Un borbotón de sangre.
Silenciosa, terminante. Sangre herida en el viento.
Sangre en el efectivo producto de amargura.
Este es un país que no merece el nombre de país.
Sino de tumba, féretro, hueco o sepultura.
Es cierto que lo beso y que me besa
y que su beso no sabe más que a sangre.
Que día vendrá, oculto en la esperanza,
con su canasta llena de iras implacables
y rostros contraidos y puños y puñales.
Pero tened cuidado. No es justo que el castigo
caiga sobre todos. Busquemos los culpables.
Y entonces caiga el peso infinito de los pueblos
sobre los hombros de los culpables.
Y esa es mi última palabra.
                            Quiero
oirla. Quiero verla en cada puerta
de religión, donde una mano abierta
solicita un milagro del estero.
Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaria.
Donde un ángel respira.
                            Donde arde
una súplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carreta
un boyero se extingue con la tarde.
Después no quiero más que paz.
                            Un nido
de constructiva paz en cada palma.
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos
                            y el olvido.

Pedro Mir