miércoles, 30 de mayo de 2007

lunes, 28 de mayo de 2007

Lunes 28 de Mayo de 2007

Hermanos:

Como les dije en un correo anterior, Rosana Acquaroni, nuestra invitada del lunes 12 de febrero (http://poemadelunes.blogspot.com/search/label/Rosana%20Acquaroni ), se enteró de nuestra hermandad de “poema de lunes” y actualmente tenemos un enlace a su página www.rosanaacquaroni.com .

En esta semana les traemos dos poemas de Rosana y les recomendamos que al leerlos lo hagan escuchándolos en la voz de la misma Rosana y para eso les estamos copiando el enlace a la página de esos poemas con audio.

En alguna ocasión escuché a Juan Bosch decir que “los poetas lo saben todo” y Rosana Acquaroni navega “los bordes del enigma” y nos ayuda a descubrir realidades ocultas a los simples mortales.

Que tengan una bonita semana y una felicitación especial a todas las madres en su día.

Mario

En esta hora inexacta de la vida

http://www.rosanaacquaroni.com/detalle-poesia.asp?Id=21

En esta hora inexacta de la vida
donde cada habitación de la casa
nos lleva a una pregunta,
absurda en esta edad de juventud,
tras la resaca de lo sobrevivido
araño el paraíso
y cuento cada nube
para no olvidar nunca
cómo crece la nieve alrededor del miedo,
cómo crece la nieve mientras arde la hierba
y se amontona el silencio sobre el mundo.

(De Cartografía sin mundo, 1995)


Despacio

http://www.rosanaacquaroni.com/detalle-poesia.asp?Id=6


Te sonrío despacio con mis ojos de siempre.
Van pasando los pájaros de alas lunares,
van dejando las guerras sus portaviones altos,
y pájaros de fronda y maquinales pájaros,
juntos pueblan la tierra de blancas soledades.

El hombre de este siglo
ama la multiplicación de lápices y ejércitos,
la sombra del metal contra la rama,
a la mujer bañada por el aire,
irradiada de mar y eléctrica cintura.

Me sonrío despacio para que la tierra
gire infinita entre nosotros.
La mujer ama las palabras engarzadas con llanto.

Esa cima de mimbre que sostiene su cuerpo
son palabras cercanas venidas de muy lejos.
Gravedad de la espina cosida a sus escamas,
órbitas redondas nacidas con el mundo.

Crece en su galería la savia de la tierra
asciende atravesando el germen de la roca.
Dejará de ser párpado su vegetal altura,
y soñará remota con el hombre presente,
el que aguarda heladas manillas
de relojes ausentes y sonámbulos.

En su cráneo de siempre,
como glaciales mecánicos,
habitan telescopios que apuntan a la nieve.

El niño en este siglo sigue siendo mortal
como gota de llanto.
Terrestre y deslumbrado,
su corazón señala
como un sismógrafo triste,
su destino brutal, su desencanto.

Sensible a cualquier palabra o movimiento
encarama la isla de su frente
hasta un cielo de columpios automáticos.

Pero sus piececitos
aman aún el tibio estiércol del insecto y la nube,
la acidez de los mares,
la densidad temprana de su hermana la lluvia.

Oídme ahora:
Entended que hay también en este siglo
algunos huérfanos de signos
huidos para nunca.
Hombres y mujeres que ignoran
que el destino se esconde tras su nombre.
Su existencia reclama a los poetas.
Y la tierra,
que escucha su llanto sin palabras,
se llena de una nieve de angustia y universo.


(De Del mar bajo los puentes, 1988)

lunes, 21 de mayo de 2007

Lunes 21 de Mayo de 2007

Hermanos:

Esta semana les traigo tres textos cortos de Eduardo Galeano, de su libro "Patas Arriba"
Con su inconfundible estilo Galeano nos presenta las paradojas de esta sociedad que anda patas arriba.
Aprovecho para comentarles que estoy en la ciudad de Pittsburgh y no viajé con mi laptop, de manera que he tenido problemas para confeccionar este correo, sobre todo por lo extensa de la lista de poema de lunes.
De todos modos espero que reciban la entrega de este lunes y que tengan una bonita semana.

Mario
www.poemadelunes.blogspot.com
www.quijoteurbano.blogspot.com





Puntos de vista/1

Desde el punto de vista del búho, del murciélago, del bohemio y del ladrón, el crepúsculo es la hora del desayuno.

La lluvia es una maldición para el turista y una buena noticia para el campesino.

Desde el punto de vista del nativo, el pintoresco es el turista.

Desde el punto de vista de los indios de las islas del mar Caribe, Cristóbal Colón, con su sombrero de plumas y su capa de terciopelo rojo, era un papagayo de dimensiones jamás vistas.



Puntos de vista/2

Desde el punto de vista del sur, el verano del norte es invierno.

Desde el punto de vista de una lombriz, un plato de espaguetis es una orgía.

Donde los hindúes ven una vaca sagrada, otros ven una gran hamburguesa.

Desde el punto de vista de Hipócrates, Galeno, Maimónides y Paracelso, existía una enfermedad llamada indigestión, pero no existía una enfermedad llamada hambre.

Desde el punto de vista de sus vecinos del pueblo de Cardona, el Toto Zaugg, que andaba con la misma ropa en verano y en invierno, era un hombre admirable:

—El Toto nunca tiene frío —decían.

El no decía nada. Frío tenía, pero no tenía abrigo.



Los zapatistas

La niebla es el pasamontañas que usa la selva. Así ella oculta a sus hijos perseguidos. De la niebla salen, a la niebla vuelven: los indios de Chiapas visten ropas majestuosas, caminan flotando, callan o hablan de callada manera. Estos príncipes, condenados a la servidumbre, fueron los primeros y son los últimos. Han sido expulsados de la tierra y de la historia, y han encontrado refugio en la niebla, en el misterio. De allí han salido, enmascarados, para desenmascarar al poder que los humilla.

lunes, 14 de mayo de 2007

Lunes 14 de Mayo de 2007

Hermanos:

Este lunes les traigo una muestra de la poesía de Ángel González, poeta español, nacido en Oviedo en 1922.

Su poesía me acompañó este fin de semana y sin lugar a dudas me lo hizo.

Ahora no puedo menos que compartirla con ustedes.

Pedro Guerra tiene un álbum en el que musicaliza algunos de los poemas de Ángel González y también presenta poemas en la voz del poeta.

Para esta entrega les presento 4 poemas cortos de Ángel González en texto y en audio.

Les recomiendo que en cada poema sigan el enlace (link) a la página de Poema de Lunes, de manera que puedan leerlo mientras lo escuchan en la voz del poeta o en la de Pedro Guerra.

Que tengan una bonita semana.

Mario





Entonces…

Entonces,
en los atardeceres de verano,
el viento
traía desde el campo hasta mi calle
un inestable olor a establo

y a hierba susurrante como un río

que entraba con su canto y con su aroma
en las riberas pálidas del sueño.

Ecos remotos,
sones desprendidos
de aquel rumor,
hilos de una esperanza
poco a poco deshecha,
se apagan dulcemente en la distancia:

ya ayer va susurrante como un río

llevando lo soñado aguas abajo,
hacia la blanca orilla del olvido

Ángel González







ESPERANZA

Esperanza,
araña negra del atardecer.
Te paras
no lejos de mi cuerpo
abandonado, andas
en torno a mí,
tejiendo, rápida,
inconsistentes hilos invisibles,
te acercas, obstinada,
y me acaricias casi con tu sombra
pesada
y leve a un tiempo.
Agazapada
bajo las piedras y las horas,
esperaste, paciente, la llegada
de esta tarde
en la que nada
es ya posible...
Mi corazón:

tu nido.

Muerde en él, esperanza

Ángel González








La vida en juego

Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.
Donde tengo el amor, tengo la herida.
Donde dejo la fe, me pongo en juego.

Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.
Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego

lo que me queda; un resto de esperanza.
Al siempre va. Mantengo mi postura.
Si sale nunca, la esperanza es muerte.

Si sale amor, la primavera avanza.
Pero nunca o amor, mi fe segura:
jamás o llanto, pero mi fe fuerte.

Ángel González





Habanera
 
 ".. .ay que vente conmigo, chinita,
adonde vivo yo." ( Popular latinoamericana )
 
Se habla de la esperanza últimamente.
(...en donde vivo yo)
Alguien la vio pasar por los suburbios de Paris, 
Allá hacia el año mil novecientos cuarenta y tantos. 
Poco después aparecieron huellas de su vuelo en Roma.
 
También es cierto que desde las Antillas voló un día
tan alta, que su sombra cubrió pueblos enteros,
acarició los montes y los ríos, 
cruzó sobre las olas,
saltó a otros continentes, parecía. . .
 
( ... ay, que vente conmigo adonde vivo yo.)
 
Años más tarde,
un profesor ilustre
dedujo de unas plumas mancilladas,
halladas entre sangre
cerca de un arrozal, 
en el Sudeste asiático, 
que ahí estaba ella:
en el sitio y la hora de la ira.
 
(...en donde vivo yo.)
 
No en el lugar del pacto, 
No en el de la renuncia,
Jamás en el dominio
de la conformidad,
Donde la vida se doblega, nunca.
 
( ...en donde muero yo.)

lunes, 7 de mayo de 2007

A Roosevelt

Jorge Medina me ha enviado este mp3 con el poema "A Roosevelt" de Rubén Darío en la voz de Jorge Cafrune.
Aquí lo comparto con ustedes.
Gracias Jorge.

Lunes 7 de Mayo de 2007

Hermanos:

 

Hoy les traigo una muestra de la poesía de Rubén Darío, extraordinario poeta nicaragüense.

Su poesía la conocí desde muy pequeño. Sonatina y el cuento a Margarita Debayle acompañaron mi niñez.

 

El pasado viernes participé en el Tercer Convite de Arquitectura Caribeña Contemporánea, organizado por el CEDARQ y Funglode, y durante ese evento, el Arq. Eduardo Mangada nos decía que América Latina era un continente de esperanza y fundamentaba su afirmación en el hecho de que teníamos una misma lengua y básicamente una misma cultura, podíamos tener muy buena comunicación todos los latinoamericanos desde los que viven en Norte América hasta los que viven en Tierra del Fuego.

 

Traigo ese comentario a colación porque en los años de universidad escuchaba un poema de Rubén Darío en la voz de Jorge Cafrune, cantautor argentino, y cuyo tema tiene relación con esa visión de una América Latina de esperanza.

 

Se trata del poema “A Roosevelt” que hoy les traigo como poema de lunes.

 

Que tengan una bonita semana.

 

Mario

www.quijoteurbano.blogspot.com

www.poemadelunes.blogspot.com

 

 

 

A ROOSEVELT

Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman,
que habría de llegar hasta ti, Cazador,
primitivo y moderno, sencillo y complicado,
con un algo de Wáshington y cuatro de Nemrod. 
Eres los Estados Unidos,
eres el futuro invasor
de la América ingenua que tiene sangre indígena, 
que aún reza a Jesucristo y aún habla español.

Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;
eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.
Y domando caballos, o asesinando tigres,
eres un Alejandro-Nabucodonosor.
(Eres un profesor de Energía 
como dicen los locos de hoy.)

Crees que la vida es incendio,
que el progreso es erupción,
que en donde pones la bala
el porvenir pones.
No.

Los Estados Unidos son potentes y grandes. 
Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor 
que pasa por las vértebras enormes de los Andes.
Si clamáis, se oye como el rugir del león.
Ya Hugo a Grant lo dijo: Las estrellas son vuestras. 
(Apenas brilla, alzándose, el argentino sol
y la estrella chilena se levanta...) Sois ricos.
Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón;
y alumbrando el camino de la fácil conquista,
la Libertad levanta su antorcha en Nueva-York.

Mas la América nuestra, que tenía poetas
desde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,
que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,
que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió;
que consultó los astros, que conoció la Atlántida 
cuyo nombre nos llega resonando en Platón,
que desde los remotos momentos de su vida
vive de luz, de fuego, de perfume, de amor,
la América del grande Moctezuma, del Inca,
la América fragante de Cristóbal Colón,
la América católica, la América española,
la América en que dijo el noble Guatemoc:
«Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América 
que tiembla de huracanes y que vive de amor, 
hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.
Y sueña. Y ama, y vibra, y es la hija del Sol. 
Tened cuidado. ¡Vive la América española!
Hay mil cachorros sueltos del León Español.
Se necesitaría, Roosevelt, ser  Dios mismo,
el Riflero terrible y el fuerte Cazador,
para poder tenernos en vuestras férreas garras.

Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios

 

martes, 1 de mayo de 2007

Concierto de Silvio en Santo Domingo

Aquí va la crónica del concierto escrita por Alexandra González, de la Tropa Cósmica Dominicana.
Prometo publicar fotos del evento en próximas entregas.



Silvio el Mago

Anoche pude reafirmar la magia del maestro. El amor de
Niurka o los años, pero luce transformado, es otro,
convensador, ameno, alegre, complaciente.


Su hechizo nos inundó con canciones que no
esperábamos, magistrales arreglos fueron cómplices con
el inicio de cada canción, a nosotros simples
mortales, no nos quedaba más remedio a quienes
respaldabamos a coro desde nuestros asientos (Ana, Ari
y yo) intentar reconocer desde el principio cada uno
de los temas.

Lamentamos que Pedro Cabrera y Mario Rivas no
estuvieran en cuerpo aunque sentimos su presencia
cuando vociferamos "Muerte a Arjona" al escuchar el
arreglo que el grupo Tes-A-Te le hizo a la canción "El
Problema".

Creímos morir. Su musa poética afloró para deleitarnos
leyéndonos un poema que dejo mudos a todos en el
estadio.

Nerviosismo, alegría, lágrimas, satisfacción, éxtasis,
euforia y ante todo formar parte del maravilloso y
selecto grupo de quienes disfrutamos a plenitud la
trova. El encantamiento duró toda la noche y su
efecto la vida entera, gracias Silvio por tan
maravilloso regalo, 22 canciones en total.

1. El Escaramujo
2. En el Claro de la Luna
3. El Papalote
4. “Cuida bien tus estrellas”
5. Sinhue
6. El Elegido
7. Canto Arena
8. Quien Fuera
9. Te doy una canción
10. Rabo de Nube
11. Angel para un final
12. Gaviota
13. Días y Flores
14. Pequeña Serenata Diurna
15. Oleo de mujer con sombrero
16. El Necio
17. La Era está pariendo un corazón
18. Ojalá
19. Unicornio
20. Playa Girón
21. La Maza
22. La Canción de la Trova