lunes, 25 de enero de 2010

Soneto marinero






Hermanos:

La tragedia de Haití continúa y la ayuda internacional viene en auxilio y está llegando. Humildemente creo que es necesario crear un mecanismo de administración del Estado Haitiano, que durante un tiempo pueda acometer la reconstrucción de Haití. Otra preocupación que tengo es que Haití seguirá existiendo luego de que deje de ser primera plana, la ayuda tiene que mantenerse.

En otro orden, les comento que ha habido un reconocimiento por parte del gobierno italiano de la solidaridad mostrada por los dominicanos desde el inicio de la tragedia haitiana: El Primer Ministro italiano, Silvio Berlusconi, envió a Guido Bertolaso como su representante y este se reunió con nuestro Presidente, Leonel Fernández, a quien le expresó la gratitud del pueblo italiano por la muestra de solidaridad del pueblo dominicano con Haití. Al momento de la entrevista, el Señor Bertolaso estaba acompañado por el Embajador de Italia en nuestro país, el Señor Enrico Guicciardi. En este enlace la noticia.

En este otro enlace, la noticia de Il Giornale, que produjo el malestar entre los dominicanos porque decía que la mitad de la isla moría mientras la otra mitad jugaba golf. Noten la cantidad de comentarios a favor de nuestro pueblo y contrarios a la información publicada por Il Giornale.

Pasando a otro tema les comento que este fin de semana ha sido y será el más largo de todo el año. El pasado jueves 21 de enero fue día feriado porque celebramos la Virgen de la Altagracia, virgen milagrosa y muy arraigada en el sentir dominicano. El próximo lunes celebraremos el natalicio de Juan Pablo Duarte, nuestro Padre de la Patria, que nació un 26 de enero de 1813. En esta ocasión el feriado será el lunes 25 de enero por razones de eficiencia laboral. De manera que el próximo martes será lunes en todo el territorio nacional.

A partir de este poema de lunes quiero incluir las bienvenidas y los cumpleaños que se presenten durante la semana. De manera que se les pide que nos actualicen con sus fechas de cumpleaños para que la felicitación llegue certera y sin demora.

Damos la bienvenida a Raisa Almonte, dominicana residente en Madrid que desea participar de esta locura. Bienvenida, pasa, acomódate y siéntete como en casa.

En esta semana, el día 20, cumplió años Enid Rodríguez, gran amiga puertorriqueña que conocí en Nairobi, Kenya, en el otoño de 2003. Felicidades!!!

Bien, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo un soneto marinero de Meira Delmar, seudónimo de Olga Chams Eljach, poeta colombiana, nacida en Barranquilla en 1921 y fallecida el pasado 18 de marzo de 2009.

Que tengan bonita semana.

Mario
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Soneto marinero

Digo tu nombre, mar, tu nombre ardido
de soles y de júbilo creciente,
y el corazón enamorado siente
más clara la presencia del latido.

Velero que navega repetido
por los quietos espejos de la frente,
regresa tu paisaje lentamente
como si retornara del olvido.

Y surge tu comarca marinera
con una trashumante primavera
de espumas en la mano de cristal.

Y tu voz de colores, y tu alada
corona de blancura trabajada
en gaviotas y pétalos de sal.

Meira Delmar

De luto por Haití




Hermanos:

El tema obligado es el terremoto que ha devastado la República de Haití destruyendo vidas y bienes del hermano pueblo haitiano.

Haití no necesitaba más desgracias pero así sucede en ocasiones, las desgracias vienen acompañadas y las muy cobardes se presentan juntas.

Lo importante ahora es la solidaridad que podamos mostrar con el hermano pueblo haitiano. Necesitan agua y comida. Luego necesitan todo lo demás.

El pueblo dominicano es un pueblo solidario y generoso. Conocemos muy bien la realidad del pueblo haitiano porque lo tenemos entre nosotros y desde el momento que ocurrió el terremoto el pueblo dominicano se volcó en ayuda al pueblo haitiano. Actualmente la sociedad dominicana en su conjunto tiene como punto de agenda principal la ayuda al pueblo haitiano.

Hacemos esta reflexión porque la prensa europea y CNN nos presentan como los desalmados enemigos de haití, a quienes hay que culpar por las desgracias del hermano pueblo haitiano. Un titular de Il Giornale decía: "Mitad de la isla muere, la otra juega golf" eso es una infamia.

No es humilde andar diciendo cuan generosos hemos sido, pero aún sin tener estadísticas se que lo que hemos dado y seguimos dando dividido entre nuestro producto interno bruto (PIB) supera con creces las migajas que aportan los países del primer mundo dividido entre sus productos internos brutos. También estoy seguro que el único pueblo sobre la tierra cuyo dolor se puede equiparar al nuestro es el pueblo haitiano. Los dominicanos estamos de luto y es un luto sentido en el alma.

Hoy les estoy anexando una carta que Bebeto me envió, indignado por el tratamiento que nos da la prensa internacional. Bebeto es medico dominicano, seguidor de poema de lunes y mi hermano patria o muerte.

Ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo a Miguel Hernández con su elegía.

Que tengan bonita semana.

Mario
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Elegía

(En Orihuela, su pueblo y el mío,
se me ha muerto como el rayo
Ramón Sijé, con quien tanto quería.)


Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

(10 de enero de 1936)

Regreso a casa





Hermanos:

Basta ya de nevar.

El sábado pasado regresamos de Pittsburgh en un vuelo en donde desde que lo tomamos, de alguna mamera, sabíamos que estabamos ya en territorio dominicano. El ambiente festivo y la algarabía presente entre los dominicanos que regresabamos al suelo patrio era tal, que uno de los sobrecargos se vio obligado a llamar la atención al momento de explicar las características de seguridad propias del avión. Por mi parte, y utilizando las categorías de Cortazar, la conducta que exhibo en los vuelos internacionales se inicia tratando, para vergüenza mía, de comportarme como Fama, pretendiendo alejarme de las Esperanzas. El intento es vano y el fracaso es evidente al momento del aterrizaje cuando me sale el Cronopio y aplaudo a morir.

Bueno, luego de esa catarsis en la que he confesado que soy de los que aplaude al aterrizar y que lo hago a morir, vamos a lo nuestro.

Hoy les traigo a Rafael de León, poeta sevillano de principios del siglo pasado. Alba Luisa, gran amiga y seguidora de poema de lunes me envió este Romance de la viuda enamorada, de Rafael de León. Es el mismo autor de "Y sin embargo te quiero" que también es un hermoso romance, disfrútenlo.

Que tengan bonita semana.

Mario
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Romance de la viuda enamorada


Siempre pegada a tu muro
y al filo de tus almenas;
siempre rondando el castillo
de tu amor; siempre sedienta
de una sed mala y amarga
de desengaño y arena.

Por qué te querré tanto?
Por qué viniste a mi senda?
Quién hizo brillar tus ojos
en la noche de mi pena?
Qué lluvia de mal cariño
quiso convertirme en yedra,
que va creciendo y creciendo
pegada a tu primavera?

Ay, que montaña de amor
tengo sobre mi cabeza!
Ay, que río de suspiros
pasa y pasa por mi lengua!

Yo estaba en mis campos hondos,
allí en Castilla la Vieja
durmiéndome entre molinos
y coplas rubias de siega,
y era mi vida una noria
monótona y polvorienta.

Mis hijos venían del campo,
con sus camisas abiertas,
y en el pulso de sus hombros
reclinaba mi cabeza.
Así, un día y otro día,
allí en Castilla la Vieja...

Una tarde ( por los nardos
subía la primavera... ).
Una tarde, vi tu sombra
que venía por la senda
dentro de un traje de pana,
tres vueltas de faja negra
y una voz dura y redonda
lo mismo que una pulsera.

-Buenas tardes, ¿hay trabajo?
-Sí- te dije toda llena
de un escalofrío lento
que me sacudió las venas
y me quitó de encima
diez años de vida muerta,
bordando en mi enagua oscura
una rosa dulce y tierna.

-Está bien- fueron tus gracias,
y, doblando la chaqueta
te sentaste a mi lado
en el borde de la senda.

Vive este amor de silencio
y entre silencio se quema,
en una angustia de horas
y en un sigilo de puertas.
El pueblo ya lo murmura
en una copla que rueda
todo el día por el campo
y de noche en la taberna.

Dicen que si soy viuda
y sacan el muerto a cuestas;
dicen, que si por mis hijos
me debía dar vergüenza...
Dicen, tantas cosas, tantas,
que las paredes se llenan
de vidrios y maldiciones
y hasta a veces de blasfemias.

Mi hijo el mayor (veinte años,
dulce y moreno), con pena,
me habló esta mañana: -Madre,
ese traje no te sienta,
ni esas flores, ni ese pelo,
ni ese pañuelo de hierbas...
Yo no me atreví a mirarlo,
y me sentí muy pequeña,
como si fuese mi madre
la que hablándome estuviera.

-Por nosotros, tu no debes
vestirte de esa manera...

¡Ay, por vosotros! Os di
todo el trigo de mi era;
todavía de vosotros
mi cintura tiene huellas.
¡Sangre mía que anda y vive
y a mí me va haciendo vieja!
¿Pero es que yo ya no tengo
derecho a querer? ¿Qué ciega
ley me prohíbe que al sol
deje mis rosas abiertas?
¿Y que me mire al espejo,
y que me vista de fiesta,
y que en mi jardín antiguo
florezca la primavera?...

¡Quiero y quiero y quiero y quiero!
Están en flor mis macetas;
diez risueñores heridos
cantan amor en mis venas,
y me duele la garganta,
y está mi voz hecha piedra
de tanto decir: "Te quiero
como a ninguno quisiera!"

¡Ay, qué montaña de amor
tengo sobre la cabeza!

¡Ay, qué río de suspiros
pasa y pasa por mi lengua!

¡Canten, hablen, cuenten, digan,
pueblo, niños, hombres, viejas...
que yo de tanto quererle
no sé si estoy viva o muerta!

Están llegando los fríos





Hermanos:

El de hoy, es un poema de lunes muy breve porque lo escribo desde Pittsburgh, ciudad entre ríos que inició el Siglo XX como ciudad industrial y lo terminó como ciudad del conocimiento.

Aquí es invierno con todas sus manifestaciones. Para un caribeño confeso y sin excusas, el invierno resulta un espectáculo sobrecogedor. Cuántas ganas de helar tiene este invierno.

La nieve la conocí años atrás en Valle Nevado, en la primavera de Santiago de Chile, pero fue un acercamiento de unas pocas horas. En esta oportunidad desde el viernes pasado ha estado nevando, no con mucha intensidad, pero sin pausa. Todo el paisaje es blanco. El alma se recoge y el corazón se pone pequeñito ante un cementerio cubierto por la nieve.

Bueno, ahora a lo nuestro.

Hoy les traigo una canción de invierno de Patxi Andión, poeta y cantautor español de raíces vascas. La canción se llama "Veinte aniversario" y es hermosa, disfrútenla.

Que tengan bonita semana.

Mario
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Veinte aniversario

Veinte años de estar juntos
esta tarde se han cumplido.
Para ti flores, perfumes,
para mi algunos libros.

No te he dicho grandes cosas
porque no me habrían salido,
ya sabes, cosas de viejos,
resquemor de no haber sido.

Hace tiempo que intentamos
abonar nuestro destino:
tu bajabas la persiana
yo apuraba mi ultimo vino.

Hoy, en esta noche fría,

casi como ignorando el sabor
de soledad compartida,
quise hacerte una canción
para cantar despacito,

como se duerme a los niños,
y ya ves, sólo palabras
sobre notas me han salido.

Que al igual que tu y que yo
ni se importan ni se estorban,
se soportan amistosas,

mas no son una canción.

Que helada que está esta casa
sera que esta cerca el río
o es que entramos en invierno
y están llegando los fríos.